Sonetto di endecasillabi canonici a maiore a rima alternata ABAB ABAB CDC DCD.
Duemilaventiquattro è bisestile,
aggiungo ancora quindi un contenuto
banale tanto quanto questo stile,
soltanto scusa per fare un saluto:
l’estate ormai finita fu febbrile,
in tutto il globo il caldo par cresciuto
ma, senza scivolar nello scurrile
o trincerarmi in un anacoluto,
a me personalmente frega poco
che tutto quanto in fondo brucerei
per terminare questo brutto gioco
condotto in solitaria, senza lei
che corre e m’ha lasciato in fuorigioco
perché son troppo cionchi¹ i passi miei.
¹: zoppicanti, insicuri, stanchi.
23/08/2024
Duemilaventiquattro è bisestile,
aggiungo ancora quindi un contenuto
banale tanto quanto questo stile,
soltanto scusa per fare un saluto:
l’estate ormai finita fu febbrile,
in tutto il globo il caldo par cresciuto
ma, senza scivolar nello scurrile
o trincerarmi in un anacoluto,
a me personalmente frega poco
che tutto quanto in fondo brucerei
per terminare questo brutto gioco
condotto in solitaria, senza lei
che corre e m’ha lasciato in fuorigioco
perché son troppo cionchi¹ i passi miei.
¹: zoppicanti, insicuri, stanchi.
23/08/2024
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Nulla mai fu più erotico dell'incontro tra Eros e Psiche
Demone d’Eros che sei mio custode,
brama d’aver conoscenza carnale
di donna amata, mio spirto animale
che un’anima ricerca e si corrode
non potendo in suo volto contemplare
quell’idolo enigmatico ch’è Psiche,
che vo sfiorando in fantasie impudiche
sirene che mi fanno naufragare,
ché insidie sono i nostri conversari,
gli ingannevoli racconti dell’Io
ch’eludono, tra menzogna ed oblio,
del vissuto gli autentici scenari.
Nel mito Psiche t’amò fiduciosa
accettando di non veder tuo volto
per voler superiore, gretto e stolto,
finché le fu fatal l’esser curiosa.
Ma il mio mito è l’opposto del narrato:
a te fu il volto di Psiche precluso
e del sol corpo il mistero dischiuso,
sicché amavi restando inappagato
finché tu non vedesti sue sembianze
nella notte accendendo una lanterna,
così ti condannasti a noia eterna
ché Psiche avea finito le sue danze.
Anch’io pria che il rovello mi distrugga
vorrei vedere nella notte oscura,
quel volto che m’attira e mi spaura,
ma pur volendolo spero mi sfugga.
brama d’aver conoscenza carnale
di donna amata, mio spirto animale
che un’anima ricerca e si corrode
non potendo in suo volto contemplare
quell’idolo enigmatico ch’è Psiche,
che vo sfiorando in fantasie impudiche
sirene che mi fanno naufragare,
ché insidie sono i nostri conversari,
gli ingannevoli racconti dell’Io
ch’eludono, tra menzogna ed oblio,
del vissuto gli autentici scenari.
Nel mito Psiche t’amò fiduciosa
accettando di non veder tuo volto
per voler superiore, gretto e stolto,
finché le fu fatal l’esser curiosa.
Ma il mio mito è l’opposto del narrato:
a te fu il volto di Psiche precluso
e del sol corpo il mistero dischiuso,
sicché amavi restando inappagato
finché tu non vedesti sue sembianze
nella notte accendendo una lanterna,
così ti condannasti a noia eterna
ché Psiche avea finito le sue danze.
Anch’io pria che il rovello mi distrugga
vorrei vedere nella notte oscura,
quel volto che m’attira e mi spaura,
ma pur volendolo spero mi sfugga.
Cosa ci fa
lì a terra un secchio di mimose?
A rattoppare un altro autunno
inciampato sui veli delle spose.
Con la tua testa perfetta
fra le sue cianfrusaglie insicure;
una spada sguainata che aspetta:
cavaliera delle sue paure.
Quante volte m'avrai fatto i contorni,
mi sembro il vuoto in una xerografia.
Sulla faccia si passa solo una volta,
non ci torni a tumefarla di malinconia.
Cosa ci fai appesa ovunque,
coccarda di feste piangenti?
Vorrei arrivare prima o poi al dunque
dove dunque diventi quel che prendi.
Ma quanto sono fotogenici e slavati
i musi rabbiosi degli slogan del canile?
Perlomeno si spoglia dei cenni colorati
-e tanto mi basta-
la donna girata in mezzo al pontile.
lì a terra un secchio di mimose?
A rattoppare un altro autunno
inciampato sui veli delle spose.
Con la tua testa perfetta
fra le sue cianfrusaglie insicure;
una spada sguainata che aspetta:
cavaliera delle sue paure.
Quante volte m'avrai fatto i contorni,
mi sembro il vuoto in una xerografia.
Sulla faccia si passa solo una volta,
non ci torni a tumefarla di malinconia.
Cosa ci fai appesa ovunque,
coccarda di feste piangenti?
Vorrei arrivare prima o poi al dunque
dove dunque diventi quel che prendi.
Ma quanto sono fotogenici e slavati
i musi rabbiosi degli slogan del canile?
Perlomeno si spoglia dei cenni colorati
-e tanto mi basta-
la donna girata in mezzo al pontile.
Reciprocità
è un bene diverso:
accoglie i colori
restaura livelli
aggrega etnie
e sventola
tutte le bandiere.
Quale amore, invece
nel dare per avere?
Il tarlo così cresce
del se conviene
e ci si convince
sia astratto il rispetto
che le clausole
segua da contratto
in concreto
… incatenato
non più libero
di esser dato
nel piacere
di un sorriso.
Esondano a ondate
torrenti, fiumi e canali,
bombe d’acqua da cielo,
da mare e da terra
strade e vie cancellate,
supercelle temporalesche,
l’acqua spazza via,
il clima impazza
nel fango garage e cantine,
nella melma un parafango,
salta la corrente nella notte
il fango inghiotte un ponte
stivali, guanti e secchi
immersi nell’umidità
spruzzi di terra sulle labbra,
sprazzi di sole nell’ombra.
Del mio precedente “Questo odierno trasumanar per verba” in sestine ABBACC, ripropongo con altro titolo una versione in terzine incatenate, più congrua con la fonte cui ho indegnamente attinto la mia ispirazione. Dedicato a tutti gli Autori di Club Poetico.
“Trasumanar significar per verba (1)
non si porìa…” però chi poëtando
con anima ignuda e favella acerba
va alla fioca lucerna camminando,
trasumanar persegue non in cielo
ma in questo mondo angoscioso e nefando
ove la Bibbia val, non il Vangelo.
Senza quel Dio qual il Poeta intende,
che di non riconoscer non fo velo,
speme illusoria tra miti e leggende,
trasumanar è quest’imo desio
di trasfigurar pensieri e vicende
vive ancor o evocate dall’oblio
che l’anima c’impregnan vagabonde,
cui non abbiamo ancora detto addio,
che il cuore nutre ancor e in sé nasconde.
E di parole far sgarbi o carezze,
lazzi, canzoni o sinfonie profonde
tra poeti di complici prodezze
frequentatori d’un mondo virtuale
in cerca di stranezze o di certezze,
dimensione terrena o siderale
ove sperdersi e chiamare altre voci,
consonanza poetica amicale,
tra arcani percorsi e fatali incroci,
a far fitto reticolo tessuto
d’orditi e trame di delizie e croci
del breve tempo che abbiamo vissuto,
in questa irripetibil vita umana,
solo umana che abbiamo conosciuto
gentildonna talor, talor puttana.
(1): La Divina Commedia. Paradiso, Canto I, v.70
“Trasumanar significar per verba (1)
non si porìa…” però chi poëtando
con anima ignuda e favella acerba
va alla fioca lucerna camminando,
trasumanar persegue non in cielo
ma in questo mondo angoscioso e nefando
ove la Bibbia val, non il Vangelo.
Senza quel Dio qual il Poeta intende,
che di non riconoscer non fo velo,
speme illusoria tra miti e leggende,
trasumanar è quest’imo desio
di trasfigurar pensieri e vicende
vive ancor o evocate dall’oblio
che l’anima c’impregnan vagabonde,
cui non abbiamo ancora detto addio,
che il cuore nutre ancor e in sé nasconde.
E di parole far sgarbi o carezze,
lazzi, canzoni o sinfonie profonde
tra poeti di complici prodezze
frequentatori d’un mondo virtuale
in cerca di stranezze o di certezze,
dimensione terrena o siderale
ove sperdersi e chiamare altre voci,
consonanza poetica amicale,
tra arcani percorsi e fatali incroci,
a far fitto reticolo tessuto
d’orditi e trame di delizie e croci
del breve tempo che abbiamo vissuto,
in questa irripetibil vita umana,
solo umana che abbiamo conosciuto
gentildonna talor, talor puttana.
(1): La Divina Commedia. Paradiso, Canto I, v.70
'A tant'anne ogni mmatina
pe 'stu viale mme ncammino.
Sott'â pioggia, sole e vviento,
quanti passe tenco 'a mmente.
Quant'aggio accumminciato,
nu canciello aggio arraputo:
nu sciardino chino 'e ggemme,
cu ppacienzia aggio arreccuto.
Pe ngannà 'o tiempo che ffuje
n'angolo 'e paraviso aggio criato:
tutte ll'anne mieje aggio perzo,
'int'a 'stu sciardino ncantato.
'O tiempo lemme lemme
poco â vota ll'ha arreccuto,
'e nu chiarore lieve lieve,
ch'e bbagliore ll'ha tignuto.
C' 'o tiempo aggio piantato
tanta seme e ttanta sciure:
quanta cante aggio ntunato,
nnammurata 'e 'sti culure.
P' 'o fa' paré cchiù bbello
c'aggio miso tant'aucielle,
ca cantavano 'a matina,
canzuncine e rriturnelle.
Pe ddà luce a cchesta serra,
tanta stelle aggio appuntato:
splenne ancora tutte 'e nnotte...
'o tenco sempe illumminato.
'A ggiuvinezza se n'è gghiuta,
chianu chiano m'ha lassato,
mo tenco 'e capille janche:
'a luna 'e argiento ll'ha pittate.
Quacche ruga ncoppa 'a faccia,
po' c' 'o tiempo s'è ffurmata:
songhe 'e ppieghe 'e ll'età,
tutte nuje stammo signate.
Cchiù ca nu sciardino
mme pare na tela pittata:
c'aggio miso tutto chello
che ogni nnotte aggio sunnato.
È nu dipinto semplice,
nun è nu quatro d'autore,
c'ammancano tant'ati ccose,
ma tene nu granne valore.
Nun me mporta comme vene,
per mme è na granna beltà:
aggi' 'a faticà ancora e ancora,
notte e gghiuorno aggi' 'a pittà.
M'aspetta 'int'a n'angulillo
nu bbell'orto 'a coltivà:
continuo a ffa' 'a cuntadina,
tenco ancora 'a semmenà.
pe 'stu viale mme ncammino.
Sott'â pioggia, sole e vviento,
quanti passe tenco 'a mmente.
Quant'aggio accumminciato,
nu canciello aggio arraputo:
nu sciardino chino 'e ggemme,
cu ppacienzia aggio arreccuto.
Pe ngannà 'o tiempo che ffuje
n'angolo 'e paraviso aggio criato:
tutte ll'anne mieje aggio perzo,
'int'a 'stu sciardino ncantato.
'O tiempo lemme lemme
poco â vota ll'ha arreccuto,
'e nu chiarore lieve lieve,
ch'e bbagliore ll'ha tignuto.
C' 'o tiempo aggio piantato
tanta seme e ttanta sciure:
quanta cante aggio ntunato,
nnammurata 'e 'sti culure.
P' 'o fa' paré cchiù bbello
c'aggio miso tant'aucielle,
ca cantavano 'a matina,
canzuncine e rriturnelle.
Pe ddà luce a cchesta serra,
tanta stelle aggio appuntato:
splenne ancora tutte 'e nnotte...
'o tenco sempe illumminato.
'A ggiuvinezza se n'è gghiuta,
chianu chiano m'ha lassato,
mo tenco 'e capille janche:
'a luna 'e argiento ll'ha pittate.
Quacche ruga ncoppa 'a faccia,
po' c' 'o tiempo s'è ffurmata:
songhe 'e ppieghe 'e ll'età,
tutte nuje stammo signate.
Cchiù ca nu sciardino
mme pare na tela pittata:
c'aggio miso tutto chello
che ogni nnotte aggio sunnato.
È nu dipinto semplice,
nun è nu quatro d'autore,
c'ammancano tant'ati ccose,
ma tene nu granne valore.
Nun me mporta comme vene,
per mme è na granna beltà:
aggi' 'a faticà ancora e ancora,
notte e gghiuorno aggi' 'a pittà.
M'aspetta 'int'a n'angulillo
nu bbell'orto 'a coltivà:
continuo a ffa' 'a cuntadina,
tenco ancora 'a semmenà.
362 - Torna a casa, Lesso!
Tre "sestine" di settenari con rime replicate abcabc, le rime delle prime due sono anche tra loro consonanti (cambio di una vocale). Sull’inutilità del sognare e necessità di riaffacciarsi alla realtà.
Risuona già la sveglia
col sole che si scaglia
sul letto senza voglia;
osservo quella teglia:
la fame m’attanaglia…
Che mangerò? La foglia!
Frattanto, caldo in Puglia
e non è meraviglia.
L’immagine m’abbaglia
e il senso s’ingarbuglia…
Cos’è ch’ora mi piglia?
La mente non si sbaglia:
È stupido sognare
chimerico orizzonte
da parte d’un gran fesso
dal lento camminare;
asciugati la fronte
e torna a casa, lesso!
23/08/2024
363 - Gola rinsecchita
Terzine di settenari a rime incatenate aba bcb cdc dede.
Rinsecchita la gola
sotto i raggi del sole
non emette parola
per spiegar cosa vuole
questo vecchio relitto
senza dindi né prole
che si sente sconfitto
e pianifica un viaggio
osservando il soffitto
e vedendo un miraggio
ma poterlo seguire
servirebbe coraggio…
meglio andare a dormire.
23/08/2024
Tre "sestine" di settenari con rime replicate abcabc, le rime delle prime due sono anche tra loro consonanti (cambio di una vocale). Sull’inutilità del sognare e necessità di riaffacciarsi alla realtà.
Risuona già la sveglia
col sole che si scaglia
sul letto senza voglia;
osservo quella teglia:
la fame m’attanaglia…
Che mangerò? La foglia!
Frattanto, caldo in Puglia
e non è meraviglia.
L’immagine m’abbaglia
e il senso s’ingarbuglia…
Cos’è ch’ora mi piglia?
La mente non si sbaglia:
È stupido sognare
chimerico orizzonte
da parte d’un gran fesso
dal lento camminare;
asciugati la fronte
e torna a casa, lesso!
23/08/2024
363 - Gola rinsecchita
Terzine di settenari a rime incatenate aba bcb cdc dede.
Rinsecchita la gola
sotto i raggi del sole
non emette parola
per spiegar cosa vuole
questo vecchio relitto
senza dindi né prole
che si sente sconfitto
e pianifica un viaggio
osservando il soffitto
e vedendo un miraggio
ma poterlo seguire
servirebbe coraggio…
meglio andare a dormire.
23/08/2024
Ho paura dei tuoni
chi mi prende le mani?
dove l’ombra sillaba un respirare
segreto, di stanze sloggiate
e non siamo lì ad accadere
cinti noi di veli marmorei
noi corpo unico
atemporale
che ha dato alla luce l’autunno
- dov’è il dolore? non c’è dolore
ma mi spaventa
che ieri diventi memoria
un lutto da spartiacque
la nicchia dello stabat mater.
Tuona rituona, in quei pertugi
si passa solo in un senso
una misura di cielo che abissa la terra.
Pur senza trovarmi
mi trovi nell’altro modo
d’esistere.
Respiri di luce
curvano le messi stanche,
si mescolano ai confini del giorno,
sfocano i fiori del tempo,
si regalano al silenzio
in un dividendo d’anima mia
inciso in tutte le cose.
E mi riverso, solitaria,
in un romanzo d’autunno,
disegno i miei pensieri,
sboccio in spiccioli di mondo,
intreccio ai miei occhi
profonde pagine di cielo,
febbricito come una stagione sconosciuta
fra i miei intimi equilibri,
baciando respiri di luce
che porto con me soltanto.
Passano le acque, che il fiume limoso
Carican di fluide e mosse alghe
E rivedo al rivo verde
Gravido grembo di ricordi
Dei giochi delle ninfe e suoni
Delle candide oceanine
Tempi ormai morti nelle sabbie
Ivi passarono epoche ed echeggiarono
Fantasie costruite nei racconti
E negli accordi di vecchie canzoni
Ora, finiti i tempi e incisi
Nelle scorie impotenti
Passano i giorni
E un sole annubilante infrange
Colori e forme in un unico bagliore
E nessuna voce esce dalle selve
Se non delle cicale
Carican di fluide e mosse alghe
E rivedo al rivo verde
Gravido grembo di ricordi
Dei giochi delle ninfe e suoni
Delle candide oceanine
Tempi ormai morti nelle sabbie
Ivi passarono epoche ed echeggiarono
Fantasie costruite nei racconti
E negli accordi di vecchie canzoni
Ora, finiti i tempi e incisi
Nelle scorie impotenti
Passano i giorni
E un sole annubilante infrange
Colori e forme in un unico bagliore
E nessuna voce esce dalle selve
Se non delle cicale
Se ne sta tacito e composto,
Aspettando che tutto prenda posto,
Per tanti anni li' a far da spia,
In attesa di un pò di compagnia.
Ma lui è tranquillo e assai paziente,
Prima o poi arriverà della gente,
Che supina lo occuperà sicuramente,
Ponendo fine alla sua solitudine latente.
Una foto finalmente un nome gli darà,
Dopo tanti hanno avrà la sua dignità,
Qualcuno piangera' al suo cospetto,
Un fiore vedrà posarsi con affetto.
Di qualcun che fu custodira' le spoglia,
A raccontare il tutto ti passa la voglia,
Ma il suo destino è gia' segnato,
Esser custode di un caro mancato.
Aspettando che tutto prenda posto,
Per tanti anni li' a far da spia,
In attesa di un pò di compagnia.
Ma lui è tranquillo e assai paziente,
Prima o poi arriverà della gente,
Che supina lo occuperà sicuramente,
Ponendo fine alla sua solitudine latente.
Una foto finalmente un nome gli darà,
Dopo tanti hanno avrà la sua dignità,
Qualcuno piangera' al suo cospetto,
Un fiore vedrà posarsi con affetto.
Di qualcun che fu custodira' le spoglia,
A raccontare il tutto ti passa la voglia,
Ma il suo destino è gia' segnato,
Esser custode di un caro mancato.
