Club Poetico

Talmente piccola da sembrare invisibile

e tanto cool, un bijoux, una festa per i sensi

l’eccitazione corre lungo il web e la sala

del briefing è gremita, tutti comici in carriera

il generale impettito, lo spione col naso finto

il diplomatico in doppia fila, il giornalista assoldato

tutti adrenalinici nell’ora in cui si fa la storia.

Il presidente dice sarà un successo, la conta

dei morti è un dettaglio, forse faranno solo finta

di morire, chi lo può dire, in fondo è la gloria

che vale, finirà nei libri del secolo questo boato

a forma di fungo velenoso, sarà nella farsa del recinto

accanto all’attrice senza vestiti e alla dentiera

gratis per i neonati, bonus più gradito di quello della mela

la bomba è stata sganciata, ha il nome dei gelsi

e sorride quando incontra un animo sensibile.

Se il mio amore
mi amasse meno,
se il suo cuore
fosse irresistibilmente
troppo pieno,
lo aiuterei a svuotarlo
anche di me,
così da poter ricominciare,
anche senza di me.

 
Raminga è la mia vita,
come un pellegrino vago, camminando 
e inseguendo con gli occhi il sole 
per le vie del cielo, 
fin là dove va a morire,
cercando di arrivare, ogni giorno, 
a conquistare l’immagine di un nuovo orizzonte 
e lì consegnare i miei sogni, 
prima di andare a dormire. 
Io son pellegrino nel mio vagabondare,
non calzo scarpe nuove 
e non porto con me nemmeno un bagaglio, 
ma solo una povera bisaccia, 
dove conservo il mondo intero,
scritto sulla carta, per non dimenticarlo.
Così riparto ogni mattino, inseguendo la vita, 
appoggiandomi a un bastone,
mai alzato ad arma di difesa.
Mi son sempre protetto con la fede e con l’amore,
che diffondo in ogni dove, 
leggendo le parole che ho scritto con il cuore.
Or continuo a camminare, 
portando con me sempre nuovi sogni da realizzare 
che, come dono prezioso, nella notte,
mi vengono a trovare,
perché li porti con me nel mio vagabondare,
tra le pianure, i monti e le rive del mare.

Il coniglio col capo dolcemente
appoggiato sul ciglio della strada,
nella posa spontanea il corpo morbido
come dormendo, e un rivolo di sangue,
nei campi verdi c'è solo silenzio.

Strade interrotte non portano a nulla
piedi lenti e pesanti
impregnati dal cammino
ma nessuno vi sente.
il rumore dei passi e' attutito
e l'orecchio   non ode
strade ostacolate da sassi e rinunce
intrise di lacrime segnano il cammino.
accompagna il viaggio
una valigia
piena di sogni ricordi e sorrisi.
dolce e' il suo pesare
tra le mani
lo sguardo e' ormai lontano
in paesaggi ancora da vedere e amare

Uguali i mille giorni o forse i diecimila

il conto l’ho perso e terso è il cielo di prima

anche se non l’ho visto e mille erano le bollicine

che salivano dalla parte di chi guida

il sapore dei baci in rima e il dito affondato

nell’umida incisione di Venere la dea

Marte attento a non attraversare il confine

degli spermatozoi. E noi che ci siamo sempre stati

nel centro di gravità dell’eccitazione, deportati

a dorso di cammello, la sabbia più fine

del litorale del Tirreno, se abbiamo un’idea

del nostro tempo a incastro e rallentato

è nel foglio bianco o nella pietra di giada

trovata sull’argine di un torrente tra rovine

ma è sempre preziosa e liscia, quasi una crema

da gustare con un sorso di liquore del tremila.

 

 

                                                                 varcasti, cosi,'
                                                                 con discrezione
                                                                 l'infausto confine
                                                                 che    Prigioniera fui,
                                                                  nelle inquiete notti,
                                                                  in balia di venti impetuosi
                                                                  e gli occhi miei da tempo offuscati,
                                                                  brillarono come diamanti,
                                                                  travolti dall'inattesa presenza.

                                                                  Una perla rara,
                                                                  nel subbuglio della Vita,

                                                                 rianimò l'umana mia agonizzante speranza.

                                                                 Tenera e coraggiosa amica...

                                                                 il tempo tiranno
                                                                 aveva sigillato
                                                                 in eterno.

                                                                  Clemente ascoltasti
                                                                  frasi sconnesse,
                                                                  di rabbia intrise
                                                                  e copiose lacrime
                                                                  accogliesti
                                                                  

                                                                 Candida amica...

                                                                 che profumi d'eternità,
                                                                 barlume nell'oscura sorte,
                                                                 sfiorando il volto mio sofferente,
                                                                 nel tempo...
                                                                 mi accompagnasti
                                                                 oltre l'arduo confine.

                                                                 Sulla fronte mia
                                                                 lasciasti un bacio,
                                                                 ricordo indelebile
                                                                 di amore fraterno.
                                                              

Gli occhi spalancati
a fissare il nulla,
non è molto di più
ciò che passa tra le mie ciglia...

Corpi duri esposti alla neve
schiene di pietra nella pioggia
dita di marmo sul petto di granito

Sono qui come loro immobile
ma sento il ghiaccio attecchire dentro,
ecco in cosa sono diverse...

Le statue non hanno freddo mai

Occhi di nuvola,

roseti accesi dal mare,

ancore di sere stellate,

il tempo è quel fiore  

in un diario dimenticato,

ed io, polline d’inchiostro,

lacrimo di luce a gennaio

come granaio di farfalle

ricamato da scorze di sole

ed incendio di ghiaccio infuriato.

 

L’asfalto è caldo

e l’odore del catrame riempie le mie narici,

la mia pelle trasuda calore,

nell’aria non c’è l’odore della pioggia,

che arriva a rinfrescare questo cuore.

Quanti passi hanno fatto i miei piedi,

per rincorrere la vita di giorni tutti uguali.

Non posso fermarmi ad ascoltare il tempo,

esso non aspetta,

divora le mie aspettative, non mi vuole parlare,

brucia le emozioni nate all’ombra dei cipressi,

che conducono ai cimiteri degli attimi perduti.

Il sole scalda, l’asfalto scotta sotto queste mie scarpe,

fatte di suole consumate e piene di passi.

Così sono obbligato a camminare su questa strada,

per non morire ai bordi della vita,

mascherata a volte con delle bugie,

come un cammello che attraversa

le autostrade dei deserti,

per cercare un’oasi che non c’è,

su di una strada senza tempo,

che non abbia l’odore del catrame.