Club Poetico

Ho immaginato un proiettile

Matite e margherite,

falò di nuvole

in un bicchier di vento,

lacrime al rossetto

mietono la sera

ed un crine d’aprile

acconcia i miei passi

come petali innevati

mangiucchiati d’astri.

 

L’anima è un quaderno

di quadri ubriachi,

carillon di stagioni,

architettura del ricordo,

maree di un lontano porto

e fra matite e margherite,

l’alfabeto dei nostri visi

rivive nel chiaror sottile

d’un bacio intrecciato fra le spighe.

Morte non scioglie amore
e amor non coglie morte.
L’amor non sceglie sorte
gustandone il sapore.
Cresce, si fa più forte
afferrandone il valore,
sapendosi sicuri
d’esserne maturi,
pregni del calore
che il tempo non oscuri;
convinti che l’affetto
è il tanto di perfetto
che resta un’emozione
senza alcun difetto;
scheggia di creazione
caduta giù dall’alto,
sacra coesione,
unico lucido smalto
di eterna unione.

Voglio un pennello 
che cambio colore! 

Non più tesa a dubbi 
ma di sensuali attese 
Certezze affittate 
per la notte 
soltanto 

e muoiono appena il vagito di un crampo 
alle tempie e all’addome 
intessuti di lino 
dà suono alla tonica 
nota 
di un oggi

Avessero potuto
tutte le nostre lacrime
fermare quelle fiamme,
risparmiare ai genitori
un addio così violento
ed assolvere anche noi,
distratti dagli inganni,
costretti ad ascoltare
finire le parole
i sogni terminare
la pietà morire.

Siamo come il fiore

che sboccia al mattino

diffondendo la sua fragranza

in tutto l’Universo,




siamo come mondi

che entrano in contatto,

l’uno sconosciuto all’altro

l’altro ignoto al primo.




Siamo come acini

sul grappolo d’uva fragola

a sé stanti ma entrambi connessi

dalla stessa linfa vitale.




Siamo come api ebbre

che ronzano attorno

al fiore carico di nettare,

così Noi danziamo

di fronte alla meraviglia della Vita.




Oh fiore fragrante,

mondo inesplorato,

acino d’uva fragola,

ape ebbra carica d’amore:



io non so che cosa sia l’Amore

so solo che spesso è un urto accidentale

dal quale si esce

- irrimediabilmente-

coinvolti.

Gli occhi di Carlo
hanno smesso di vedere.
Per il combattente sempre uguali
giorni e sere.
La granata devastante
si conficca sulla fronte,
alto il prezzo per il milite
che conquista il fatale ponte.
Il cielo chiama a squarciagola
un novello martire.
IL tribunale esige una nuova
vittima.
Violento tripudio
di urla e bestemmie.
Obbligato a tacere
nel nido della menzogna.
L'eroico combattente
è preso per la gogna.
Sibila sinistra in quel piazzale
la pallottola assassina.
Non risparmia neppure
il prete confessore.
La medaglia d'oro degradata
a nera masserizia;
girovaga per giorni
sul camion dell'immondizia.
E l'odio di alcuni
dirigenti nostrani
non ha il vigore
di spegnere la memoria
della medaglia Carlo Borsani.

Mestier rischioso
è il mio che vivo:
Io rischio ogni secondo
di venire dalla vita
ucciso.

Che ci sta a fare l’aria nel cortile?

quel lieve tremolare è fascio d’ambra non altro

Si spiega così una luna ferma ed i pini

uno sopra l’altro e poi il ghigno non disgiunto dalla persiana

-di vipera credo in formalina-

 

C’è la mia orchidea inorridita dalla notte.

Tutto quel luccichio di stelle, ammassata sulla statale

e nella via rumore di lucciole.

Danzano?

Fanno l’amore ma non si liberano dalla tormenta

che mena la sua coda sulla zanzariera.

Poi la apro, entra qualcosa che mi avvolge

sono le luci dell’alba, singoli raggi simili a capestri

stufi di scaldare, pronti a schizzare nero e scappare come polpi.

 

Agosto agita pinne dorsali senza accorgersi

che il suo delirio mi è visibile e schiumeggia tra un filo d’erba

e una colomba che azzarda voli nel bagnato di pece universale.  

 

Ed è incredibile come il tempo non si liberi ancora

e sappia di sangue e polvere e binari e ombre impenetrabili.

 

 -Si era giovani allora.

 È l’unica banalità che s’intravvede in un angolo remoto del Sud.

Italia, la stessa credo.-

Siamo stati noi
i primi a fingere

protagonisti della vita
che toglie fiato, toglie colore
che strappa amore.
quale sia il vero scopo

non lo sapremo mai
eppure guardiamo con occhi diversi
lo scorrere incompreso
di pensieri senza costrutto
e prevale l'impotenza
di poter risentire dentro
l'innocenza di un amore
sconfinato e proletario.
così restiamo senza respiro
incapaci di connetterci al momento
e al vero scopo di questo nostro andare.
zombie su i passi
che come orologio che batte
segna i minuti senza fermare

l'attimo per respirarci.

C’è rimasta la polvere delle galassie

di cui siamo fatti, la lingua ad uncino

per agganciare i sapori della terra

la guerra delle diverse opinioni

l’ ondata d’amore al tempo della bassa marea

la dea che ci guarda con sussiego

sorride di sbieco. Cieco è questo frullare

pensieri, se i sentieri della verità

sono sconosciuti, riguardo le foto

e ritrovo la memoria, sarà il fato

a decidere la nostra sorte, o almeno la metà

del nostro percorso. Perché l’altare

dell’altra è già addobbato, dal giogo

del nostro fiato a scomparsa. Vedi la boa

non è lontana, la doppieremo con i cloni

delle parole chiuse a chiave nella serra

baciata dal sole del nostro giardino.

Finalmente briciole di stelle senza ansie.

Gli altri sono io, 
un pò di quello che avrei potuto essere,
ma sfuggo dalle loro esistenze stasera, 
li vedo muoversi dall'alto, 
da qui senbra che non siano loro a decidere dove andare.
Li vedo confondersi l'uno nell'altro,
tra le luci,
i fumi di sigarette,
fiumi urbani.
Ho chiuso la porta girando la chiave stasera,
il giro antiorario che chiude fuori lo scorrere del tempo.
Ovatta di spazio,
senza ticchettio,
senza scadenze che fanno andare a male il genio.
Il mio lo accendo nel mio,
anche in mezzo agli altri.
Condivido meno gelosamente che posso.
Voglio che tu mi venga a cercare stasera,
anche se siamo nella stessa stanza.
Voglio che tu mi voglia,
senza che io sia nulla di diverso da ciò che sono.
Le anime si cercano nei silenzi,
quando l'ego vive, si , 
ma tace, non disturba.
Il velo sulla lampada, 
atmosfere di luci, 
ombre, 
elettricità, 
contatto, 
dentro l'atmosfera.
Essere. 
dentro.
E' ciò che siamo,
fin da quando siamo.
Stasera non usciamo fuori,
scaldiamoci all'interno.