Matite e margherite,

falò di nuvole

in un bicchier di vento,

lacrime al rossetto

mietono la sera

ed un crine d’aprile

acconcia i miei passi

come petali innevati

mangiucchiati d’astri.

 

L’anima è un quaderno

di quadri ubriachi,

carillon di stagioni,

architettura del ricordo,

maree di un lontano porto

e fra matite e margherite,

l’alfabeto dei nostri visi

rivive nel chiaror sottile

d’un bacio intrecciato fra le spighe.
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Profilo Autore: rosa dei venti  

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