È triste il mio giardino
e fresca pioggia gocciola sui fiori.
L’estate fra i tremori
va silenziosa verso il suo destino.
Dorate cadon foglie dopo foglie
giù dalla grande acacia.
L’estate con stupor sorride e bacia
nel sogno d’un giardin senza più voglie.
Si attarda a rimirar l’ultima rosa
per l’ultima carezza
poi grand’occhi pesanti di stanchezza
chiude, di pace aver desiderosa.
September, Hermann Hesse (testo originale)
Der Garten trauert,
kühl sinkt in die Blumen der Regen.
Der Sommer schauert
still seinem Ende entgegen.
Golden tropft Blatt um Blatt
nieder vom hohen Akazienbaum.
Sommer lächelt erstaunt und matt
in den sterbenden Gartentraum.
Lange noch bei den Rosen
bleibt er stehn, seht sich nach Ruh.
Langsam tut er die großen,
müdgewordenen Augen zu.
Traduttore Google
Il giardino è in lutto,
la pioggia cade fresca sui fiori.
L'estate trema ancora
verso la fine.
Foglia dorata dopo foglia
cade dall'alto albero di acacia.
L'estate sorride, stupita e debolmente
nel sogno morente del giardino.
A lungo rimane fermo accanto alle rose
desiderando riposo.
Lentamente tutto cresce,
gli occhi stanchi si chiudono.
Ho guardato l’alba
ma non aveva più purezza.
Il fango l’ha sommersa,
un uragano di corvi neri
ha divorato il cielo.
L’acqua si è imputridita,
i calici si sono infranti
sull’arido deserto.
Ho cercato,
ma soltanto spigoli taglienti
hanno inciso la mia angoscia.
L’alba ritorna,
ma non porta giorno,
non promette domani.
Gli amori sfogliati
annegano nel fango,
il sudore si disperde invano,
la luce è sepolta.
Così l’alba
non è che buio.
difficile tra mani da trattenere,
non sale e non scende
e mai nulla pretende.
Son attimi sospesi
che dentro i ricordi
sono rimasti impigliati,
impressi ed attesi.
Ma il tempo non torna,
non torna mai indietro
e scivola tremendo
come lacrima sul vetro.
Nasce in un tempo lontano
e ritorna a tormentar
una mente ed un cuore
tenuto per mano.
è 'o 'e curredo ca mammà m'ha rialato.
Quanno eva chino chino nfino a ncoppa,
me nn'aggio fatto 'e bbevute cu 'sta vocca.
Mo ca 'o bbicchiere s'è qquase svacantato,
ce metto tiempo pe mme fa' na surziata.
'O pprincipio aggio bbevuto overo assaje,
bbevevo bbevevo, senza mme fermà maje.
'O tiempo passa, nu sciuscio e tte saluto:
'o liquido d''ô bicchiere è qquase fernuto.
Si tenc'a vocca secca, 'a lengua mpastata,
bbevo poco, pe me tenè 'o riesto astipato.
Mme guardo cu ttimore ogni gguccetella:
ogni ntanto cuntrollo p'ammesurà 'o livello.
È bbevo ancora, ma nun stongo cuieta:
doppo bbevuto mme rummane 'a sete!
Fosse bbello si tenesse tant'osterie,
addó se bevesse assaje, ccu superchiaria.
Ne putesse ordinà casce chiene 'a n'oste,
nne cercasse mille, facenn'a faccia tosta.
Passasse 'e gghiurnate cu ttanta frennesia,
brindanno 'a saluta 'e ll'ate e ppure 'a mia.
Purtroppo so' arrivata quase nfunno â vita:
'e 'sta bevanna è rrummasa scarzo nu dito.
E i' faccio comm'a ll'oste, 'o canteniere,
bevo nfin'a llurdemo surzo d''o bbicchiere.
non dall’alto, ma dai cavi.
Il quartiere rimase in apnea,
case-pesci-empatie con le branchie serrate,
un silenzio felino che graffiava i vetri.
Nessuno sapeva dove appoggiare gli occhi:
i telefoni reliquie mute,
le cucine, altari spenti,
e in strada la folla si stringeva non per affetto
ma per contare i fiammiferi rimasti in gola.
Le voci, prima educate, vibravano tutte erotiche
su presunti coltelli;
chi custodiva una candela
la impugnava a mo' di scettro;
chi aveva l'acqua calda parlava in enigmi,
mentre ragazzini gridavano come corvi in festa
tra adulti che mormoravano preghiere di rame e plastica.
Poi il peggiore dei mali: la didascalia
per sedurre la distrazione. Ne verrà una serie.
Nascevano tribù improvvisate:
capitani della torcia,
profeti del generatore,
ladri di batterie che scivolavano come ombre nelle tasche altrui.
Eppure tutto era un teatro di attese,
una fame di corrente più feroce della fame.
Quando la luce tornò,
non fu gioia ma resa:
lampade accese come cicatrici,
frigoriferi che ruggivano vittoria,
e i corpi stanchi che si accasciavano
non per gratitudine ma per sfinimento,
di nuovo normali -e dunque prigionieri
della stessa illusione che ieri aveva tremato.
Filastrocca satireggiante, almeno negli intenti.
Stile dramma shakespeariano
con un falso cuore in mano
van lanciando le zabette¹
con parole maledette
cariche d'ipocrisia
contro chiunque rëo sia
di non adorarne i modi
(stili lemmi croci e chiodi)
più che critiche anatemi
perché non s'adegua a schemi
in cui ridere richiede
d'argomenti lievi schede
mentre se c'è gran dolore
di cipolla serve odore
per mostrar gli occhi bagnati
in noiosi e bui afflati.
¹: dialetto brianzolo, pettegola.
16/08/2025
Il gufetto canterino
ha comprato un bel violino
per cantar sotto le stelle
con le amiche coccinelle.
Suona suona la sua orchestra
su quei rami di ginestra,
fra le nuvole di panna
una dolce ninna nanna.
Dorme il sole in fondo al cielo
proprio dietro al grattacielo,
dorme pure la campagna,
culla un bimbo la sua mamma.
Il gufetto canterino
ha smarrito il suo spartito
è volato via nel vento
come un sogno in questo tempo.
quel bacio,
e le ore si fermarono
come sul mare
improvviso uno scroscio.
Oggi
dalla terrazza
sul mare, il vino
è la sola amara carezza.
I pensieri come accatastati
in un vecchio magazzino,
lo gnomone nient'altro
che l'ombra
s’un muro a mattone pieno.
(da Aghi di luce dalla coda)
