Un mattino,
in un angolo del portico
di una città deserta,
un tizio prese a calci un cartone
e se ne scappò via.
«Scappa, scappa farabutto!»
mormorò il vecchio barbone,
alzando gli occhi al cielo,
per sgridare il suo dio,
che non lo aveva avvertito.
Una signora con lo scialle
dall'orecchio sopraffino,
gli gridò sottovoce,
da una finestra, lì vicino,
di non nominare, invano,
chi gli aveva dato quella croce.
Con un inchino di riverenza,
verso quella donna piena di sapienza,
che ancora lo malediceva,
il vecchio si mise in cammino,
con il suo cappotto a toppe
e, come facevano i ciclisti,
una volta,
con il foglio di giornale sotto.
«Sarebbe bello, prima o poi,
raccontare la mia storia
a qualche passante
che non mi vedesse
solo come un mendicante!»
pensava, quando qualcuno,
in giacca e cravatta,
gli passasse accanto.
Ma così andava la vita,
se la si voleva vivere
e non si voleva
perdere l'occasione
di certa frutta bella rossa,
in vista sul banco del mercato,
che era una tentazione
da non lasciarsi scappare.
«Dopo tutto» pensò il vecchio
«per una mela,
l'umanità intera
aveva già pagato le sue pene.»
In un angolo della piazza,
abbagliava pure se c'era nuvolo,
il marmo bianco della Cattedrale.
Con i soldi della questua
le avevano rifatto il tetto.
«Se il cemento non fosse duro da masticare,
per anni interi ci sarebbe da mangiare!»
All'ora del vespro,
quando i cuori erano più sensibili,
la sua vecchia mano tesa,
da riempire con qualche monetina,
era l'occasione,
per i fedeli,
con poca spesa,
di guadagnarsi un pezzo di paradiso.
Il bicchiere di latte caldo,
bevuto in un cantuccio del chiosco,
a lato della stazione,
era il prezzo che pagava
per mezz'ora di calduccio
e per farsi coraggio,
che poteva andare peggio.
Venne, infine, la notte
e, nella sua casa di cartone,
si accomodò il vecchio barbone,
sperando che il suo buon dio
facesse più attenzione
a chi, come lui,
viveva nel timore
di non svegliarsi di buon'ora.
con la maestra erano cavoli amari.
Se quando entrava non mi mettevo eretto,
lei mi guardava in modo sospetto.
Apriva il registro con fare svelto,
tanto il mio cognome aveva già scelto,
di essere interrogato non potevo rifiutare,
e fino alla cattedra dovevo andare.
Domande e quesiti a ripetizione,
le seduta e io in piedi come un pilone.
Ogni compagno seduto e attento,
guai a chi dava un suggerimento,
così si svolgeva un'interrogazione,
che spesso durava un'intera lezione.
Oggi le cose son diverse,
queste usanze si sono perse.
Oggi la chiamano didattica a distanza,
la maestra la vedi comodo dalla tua stanza.
Nessuno si alza più in piedi,
e dell'insegnante solo il viso tu vedi,
lei si perde tra i tuoi compagni sullo schermo,
e tu metti in pausa se non vuoi stare fermo.
E' l'evoluzione che ci vuole come le belle statuine,
tutti quanti in fila su un monitor come le figurine.
Pensando a ciò la nostalgia è aumentata,
e fa niente se ogni tanto prendevo qualche bacchettata.
Siamo figli di un’Europa che sogna,
ancora il linguaggio è sconosciuto, non
come amici, non
come nemici
ora vivi
ora bruciati.
Siamo giovani anime laiche, sedute
su spalle sbriciolate.
ho votato
non ricordo quale motivo mi spinse.
Mi avete deluso
ho comprato casa
"...non guardare il colore della pelle, ma chi ci vive dentro."
Ti vidi
che la musica ti danzava accanto
e rimasi,
di nascosto,
a guardarti
ch'era bello vederti ballare.
Ti vidi che correvi
e ch'era più veloce il tuo passo
di chi barava
per non farsi superare.
Ti vidi
che mi sorridevi
ma mi girai dall'altra parte
per non parlarti.
Forse l'autunno perde le foglie,
anche se ama i fiori,
cantavi per te sola,
mentre l'eco ti ascoltava.
Ti vidi sullo scoglio
con la tua pelle scura
e con il vestito rosa
che ti copriva i capelli
ma non la bocca.
Avevi una mano chiusa,
forse per portarti via
qualche ricordo,
e l'altra aperta,
per lasciare che la vita
ti perdesse.
Ti vidi sollevare
come un vestito
riempito di paglia
a cui saltano i bottoni.
Ti vidi portare via
come un mobile da quattro soldi,
a cui non si presta attenzione.
Poi non ti vidi più
e capii
ch'ero stato io a non capire
quanto io fossi diverso
e quanta tua bellezza
si era persa.
né religione che sia,
dettata da un clero di falso conformismo.
Automi gestiti da prototipi psicologici
miranti a schiacciare
le menti degli esseri
distruggendo e schiavizzando.
Nego il criterio d'agire
di pigra, cosapevole ignoranza
lottando
affinché il mondo
non mi cambia.
dove la montagna a strapiombo
si tuffa dentro il mare?
Dove si sta in silenzio a contemplare
la vita sulle ali dei gabbiani
a sfiorare le onde e la nostra fantasia
l’attimo che dura eterno
la commozione per un alito di vento.
Esistono ancora gli ideali
i sogni, le utopie
le scalinate che portano verso il niente?
Esiste ancora l’altruismo
la responsabilità, il senso della vita
l’ amore e l’umanità
o siamo braccati
imprigionati da questa appartenenza
questa realtà che uccide
che ci rinchiude in un unico pensiero
in case trincea e suoni metallici
parole virtuali e gesti calcolati.
Esistiamo ancora o ci stiamo estinguendo?
Dudù sapeva di mare anche d'inverno,
quando la pioggia cade bianca
o quando non piove,
ma l'aria lo stesso bagna.
Dudù aveva gli occhi neri,
che si vedono anche al buio,
quando la luna è spenta
e non ci sono stelle.
Dudù aveva il sogno
di essere leggera,
per volare su un aquilone,
oltre i confini di quel deserto,
dove la sabbia le sbatteva addosso
e la teneva inchiodata alla terra,
tra la scura indifferenza o l'accanirsi della gente.
Dudù aveva la pelle nera
come la notte,
quando il silenzio fa paura
meno del rumore degli sguardi,
quando il respiro non si affanna
a cercare un altro fiato.
Intanto,
il sole volgeva e rivolgeva
il suo volto al mondo,
che continuava a girargli intorno.
Intanto, lo stesso ieri,
diveniva un nuovo giorno.
Dudù aveva la pelle nera,
gli occhi neri
e sapeva di mare
anche quell'alba,
quando con la sua veste rosa,
si fermò sulla scogliera,
inseguendo il sogno di liberarsi da quella prigione,
con la leggerezza di un aquilone.
Al numero dieci
del palazzo di fronte
c'è una piccola donna
che sogna l'amore.
Mentre cade una foglia
nel suo giardino,
il vento la culla,
la porta lontano.
Vola la notte,
cattura una stella,
dorme la donna
in un sonno profondo.
Fiore di campo,
profumo di grano,
al numero dieci
non vi è lamento.
Vola la notte,
cade una stella,
la piccola donna
mai più si sveglia...
di virtù e di speranza .
Fu silenzio e fu paura,
ventre di sofferenza.
Sfregiati i corpi, da incubi e pazzie.
Stanze sbarrate alla vita
erano approdo carnefice e
greve e funesta l’aria, annerita
dalla maniaca voglia di razzìa.
Ed era silenzio nei pianti
nelle bocche affamate
negli occhi delle tenebre.
Anime già riesumate, vagabonde
sulle alture dell’orrore umano,
macerie plasmate dal dolore
prima della morte.
E fu silenzio, alla fine della fine.
Nessuno potè tornare indietro
ad amputare i pensieri
delle menti cannibali…
Che non si spenga
la fiamma della paura.
Che resti il terrore, vivo e nero
ricordo di quella pagina…
… Per non dimenticare…
tra persone
che hanno
perso
qualcuno,
o qualcosa,
questi ultimi mesi
saranno,
per i posteri,
una pagina
di storia :
densa di cifre,
di polemiche,
farà ricordare
conflitti,
mancanze.
e la paura
si nasconderanno
tra le pieghe
del tempo...
Il numero cresce
velocemente
divora le nostre illusioni
domina
sui nostri pensieri
prosciuga
le nostre preghiere
non ci sono volti,
storie,
amici
tutto scompare
in questa voragine…
e il tempo annulla
le speranze
di chi ha perso
una vita amata…
senza poterla
rivedere e
accarezzare
per un’ultima volta.
