Club Poetico

- ci pensa la neve alle fioriture dei narcisi ma i veli pietosi saranno gelo -

C'è chi leva le tende
e chi le monta
per godersi lo spettacolo
inatteso... vibrante
in questa vallata, distesa
vestita di bianco come la sposa

Noi siamo qui, senza nascondere le mani…
e nessun sasso che ci zavorri…

e siamo giovani e belli
privi di rughe o solchi lacrimosi, vogliosi
di qualcosa che non sia la solita solfa

e allora cantiamo a squarciagola, spavaldi 
nei cuori, i nostri, dove l'ipocrisia non attecchisce

                                                                                                                  come
                                                                                                                               questa
                                                                                                                                               neve
                                                                                                                                                            pura

Quel monte a picco sul mare lo vedevo ogni giorno dalla finestra

la voglia di scalarlo mi prendeva sempre di più

un giorno presi coraggio e mi misi in cammino

con molta fatica metro dopo metro ancora oggi lo sto affrontando

scivolando e rialzandomi centinaia di volte

ancora non sono riuscito ad arrivare in cima

ma so che dall'alto la vista sarà bellissima

andrà da Civitanova a Camerano ad Ancona

e forse riuscirò a vedere la Croazia.

La mia vita è una continua scalata fino alla cima della maturità

mi guarderò indietro e avanti

pensando quanto di bello ho fatto e farò

fregandomene della fatica fatta

sapendo che poi mi aspetterà una discesa dolce

come il mar Adriatico che luccica sotto questo monte.

Noi ci conosciamo,

ci siamo studiati.

Io ti ho studiato.

Tu hai provato a capirmi

e io forse

non ci sono riuscito.

So che ti devo un grazie,

che c’eri… e di questo

non me ne vergogno.

Che le hai riaperto gli occhi

rispedendola indietro,

che le hai restituito un sogno.

Non so per quale strano

motivo, ma non è la prima volta

che noi due abbiamo a che fare.

Forse ti sto simpatico o più

probabilmente ti faccio una gran  

pena… non so che pensare.

Non so se ti credo

e non so

cosa io e lei faremo…

Ma ti credo… senza

logica, senza niente; noi ci

conosciamo… ci conosceremo.

Giunchiglie si riflettono
cerchi si dilatano,
voli di libellule sono libertà.
Nell'insieme perfetto
ombre si diffondono.
Nucleo di vita,
nel quieto meriggio,
irrompe nello spirito evanescente.
Nulla è peso, è tormento,
s'intravede lavorio lontano nei campi.

Se sapessi chi sono
non sarei ciò che sono
oggi

La guerra strappa ai bambini lacrime e serenità, rimangono orfani senza casa e senza un rifugio sicuro.
Strappa lacrime e urli di dolore, sotto il fragore di bombe e esplosioni.
Ci sono bambine che vengono violentate, picchiate altre ferite e altre abbandonate.
Portano cicatrici indelebili nel corpo e nell'anima, non hanno la libertà di vivere la loro spensieratezza la loro fanciullezza.
Le loro lacrime sono pezzi di serenità violata, di infanzia negata.
È un orrore terribile che mi fa sanguinare il cuore ai bambini va dato solo amore.
Carezze e baci, coccole e tanta gioia, non è questo il modo di trattarli hanno bisogno solo di felicità, non di malvagità.
Non mi resta che pregare per queste anime innocenti, per queste creature plagiate e vittime di torture.
Questa umanità per loro non ha pietà, da loro solo sofferenza al posto di pace e protezione questa è la mia opinione.

Il sole abbottona

uno spartito di marzo,

arancia spicchi di periferia,

anagramma del cuor il laccio

ed il pescator di stelle

consuma un rebus d’amore,

incendia le sue reti

d’un nudo d’anima e pensieri.

 

Tramonti al discount

scissi in steli di cielo

parcheggiano la luna

sulla battigia del dolore,

piange in silenzio

crine di gemma che nasce.

Mi capita di pensare a quanto

Artù avesse creduto

alla Tavola Rotonda.

Ti offrivo uno stupido romantico

con il suo cavallo bianco.

Non far che il suono della ghironda

giaccia con la palanca di quella

che una volta era Camelhott,

tra le sue rovine…

Non avrebbe per nulla accettato

Artù di sacrificare neppure

una qualunque delle sue frine.

La ragione dimentica di sé
guarda sfilare il mondo
il grazioso andirivieni dei giorni
increspati da onde senza sale
lenti nel divenire
sapidi invece nell’approssimarsi
al compiuto destino.

Ricopre a mo’ di coltre
gli illusi amori e il resto
obliterando solo le certezze
del fiume che mai sarà lo stesso
se non confinato nel ricordo.

Avevamo vent’anni quella sera
ce ne scoprimmo cento il giorno dopo.

Certe giornate le senti
così pesanti
ed è la stanchezza a cullarti.
L'unica cosa, però, di cui non sono stanca è
sentire te,
che mi prendi la mano
e, dolcemente,
mi sposti i capelli dalla faccia
mentre mi guardi con quegli occhi grandi e gioiosi;
per non parlare del sorriso
così splendente che
il sole avrebbe solo da vergognarsi.

Sono rientrata alle nove e in casa c’era tutto un altro odore.

Non più di muffa e di cane bagnato, 

era un odore pulito, con vapore sui vetri, e profumo

di qualcosa di buono.

Mi sono tolta il giaccone, lui sorrideva

tintinnando il ghiaccio nei bicchieri.

 

Ha apparecchiato in cucina

su una tovaglia

che non sembra nemmeno la mia.

Una candela trema

nella bottiglia di vetro soffiato:

proprio dove tenevo le tue rose.

 

-E non mi chiedo dove sono le rose. Mi passano per la mente un secondo,

ma io sono due, e mi calo, ora nell’una, ora nell’altra, disinvolta.

Ma forse è il martini che ho bevuto vicino alla stufa-

 

 

Tutto qui è in equilibrio perfetto:

qualcosa borbotta nel tegame,

i fagiolini nella zuppiera arancione, 

la besciamella nella ciotola di plastica blu.

Sarebbe da foto.

L’acquaio è stracolmo.

 

-E non voglio ripensare al passato

ma in un attimo mi ritrovo in quell’altra

e rastrello con gli occhi le mensole,

i ripiani della vetrina, con una scusa m‘affaccio al buffet…

 

Vorrei solo rivedere le rose-   

 

Il bar ha chiuso un’ultima volta

in questo anno, sono rimasto

solo; o è quello che credo.

Almeno

fino a quando,

avviluppato nel pastrano, vedo

una donna.

Melenso chi l’ha lasciata

andare troppo in fretta,

o, disinvolta nel paltò come

nella sua guarnacca, beato

chi aspetta…