Club Poetico

(Ispirata dal mondo fiabesco di Italo Calvino)
*

Le pagine dell’epoca moderna,
seppure sfavillanti di colori,
son spesse un po’, non facili a sfogliare.
Avverto tra le dita l’indolenza
nel rievocare dubbi mai risolti
sull’uomo che proporzion non trova.
Intendo quell’equilibrio eluso
per non saper decidere nel tempo
tra bene e male la scelta utile da fare.

Rifugio allora trovo nelle fiabe
che scrivo con l’intento di chi prova
ad inventare storie, sì, distanti
ma con grigiori all’oggi somiglianti.
Intanto che il narrare prende forma
il tutto accade nella leggerezza
tra sale dove i dorati specchi
riflettono del re virtù e vizi
e della folta Corte le apparenze.

I cavalieri e i nobili rampanti
si muovon come scacchi nel quadrante
alla ricerca d’una buona sorte
lontani loro dal preoccuparsi
dell’esser, prima ancor dell’apparire.
e mentre scrivo fiabeggiando un po’
ragion non voglio che si assenti tutta.

'Int' 'stu vico friddo, ggelato e nniro,
c' 'a vvierno pare ancora cchiù scuro,
chino 'e case muzzecate d' 'o ggelo,
cu 'e mmacchie nere nfacci' 'a 'e mure;

nce stanno case ricche e ppuverelle,
se raccontano fatte brutte e storie bbelle.
Ntanto ca na luna a fforma 'e connola
tutt'e ninne, 'e ttutt' 'e nnenne cunnulea,

ogn'ombra corre matina, sera e nnotte:
a ncurnicià tutto chello ca trova se sfezzea.
'Int'a na casa fredda e agghiacciata
'a sciammetella 'e na cannela tremma:

allumma lenta lenta na nenia triste...
ca 'int'ô silenzio na voce ntona lemme.
Na femmena se guarda na cammisa:
è sporca ma nun so' mmacchie 'e sudore.

Nun è strupicciata pe 'a troppa fatica,
nun è nu panno mprufummato 'e lavoro.
'Int'a cchisti vicarielle grigie e scure,
addó 'o sole nun guarda maje abbascio,

sott'a 'sti palazze addó nce sta tanta ggente:
case ricche ncoppa e miseria 'int'ê vasce.
È na nuttata scura, 'a strata s'è addurmuta:
'e suonne hanno accujetate tutte 'e penziere.

'Int'a na casa, nu campaniello romp''o silenzio:
n'ommo cu 'a divisa scassa ll'atmosfera.
Na povera femmena subbeto capisce;
ave appena appena nu mancamento.

Ll'uocchie lle se fanno lucide lucide,
nun chiagneno...pecché nun è 'o mumento.
Quanto dulore po' ddà 'a miseria
pe cchi vede 'a ricchezza attuorno a se.

Soffre, sperisce: 'a vulesse pur'isso,
ma nun tutto chello ca se vede se po' avé.
Accussì è assaje semplice a sbaglià;
nun se po' ssempe e ogni ccosa desiderà.

Allora te cunvince ca è ffacile a ffa' 'e sorde
e ccu quacche delinquente faje accorde.
Nfine, ê vvote succede ca 'int'a 'sta jacuvella,
dalle ogge, dalle dimane, ce rimiette 'a pelle.

Affianco ô lietto, ll'uocchie russe 'e chianto
Se guarda 'o figlio e pparla cu 'e sante.
Po' comme si sagliesse 'a n'abisso
se fa curaggio e se mette a pparlà cu isso:

"Gesù statte attiento a 'stu guaglione:
è nsisto, però tene 'o core bbuono.
Nun 'o ddà a vvedé, ma tene paura:
falle luce, nun 'o fa' nciampechià 'int'ô scuro.

Cummuoglialo e qquann'è vvierno,
quanno 'o ggelo fa scennere 'a neve
quanno 'o friddo lle trase dint' 'o cuorpo,
tu cuntrolla si ll'è sagliuta 'a freve.

Quanno vene lloco, abbraccialo,
accuoglielo meglio ca può 'stu figlio mio.
Si vide ca soffre pe ll'accuietà
accucciulealo accanto a Mmaria.

Aiutalo comme può 'stu core affranto,
armeno llà ncoppa, falle addeventà santo."
Ntanto 'a luna ca tutto vede e ssurveglia,
pur'essa d' 'o cielo se mette a ffa' 'a veglia.

Una pioggia dolce
il buon canto
ed il mattino
un carretto che vien apparecchiato
più presto per asciugar le derrate
il lavoratore saluta
buon intenditor poche parole -
la rana gorgheggia.

sempre le solite cose,
le solite parole.


La vita scorre come le acque placide di un fiume,
e non ho niente da dire,
niente che tu possa capire.


La monotonia dei nostri giorni ci consuma,
come legna messa ad ardere in un camino
e resta solo noia quando non mi stai vicino.


Evadere dalla realtà è l'unica speme,
andare lontano con la fantasia,
in una dimensione che non è la mia.

Leggi distrattamente il giornale,
ecco un altro incidente stradale,
una manovra fatta male,
che è risultata ahimè fatale.

Sul quotidiano una fotografia,
è un ragazzo che non so chi sia,
la sua auto accartocciata,
la sua vita è purtroppo terminata.

Leggo che lascia moglie e figlia,
e nello sconforto la sua famiglia,
al vaglio dei sempreverdi inquirenti,
la sequenza dei tragici accadimenti.

Mentre scrivo affranto questa mia,
un parroco prepara la triste omelia,
intanto va avanti questa mattanza,
istantanee di sorridenti passeggeri a oltranza.

Erano chiusi
Pazzi nel sanatorio
Parlavano di medicine
Come dottori del male
l'Amore
non si lascia conquistare.

Attraverso l'Egitto
Siamo saliti
Su verso la nostra terra
Vetrate scure a Babilonia
Tanto dolore

E scusa se uso la cetra
ma si iniziano
a sentire venti di guerra
Ed Io profeta di sventura
per quanto potrò suonare.

La nostra vena
si fa sempre più disillusa
per colpa dei televisori
per colpa di chi non legge
per colpa di chi si dice salvo
senza far nulla per meritarselo.

é l'elogio degli ultimi
mentre i primi vengono
comprati al silenzio
al populismo
e talmente contradetti
che se scorgono luce
si sparano.

Come una farfalla
che vola nella brulla prateria
suon il suo volo un tono soave
e l'aria tornerà ad essere chiara.

Salato dolcemente il vento si muove
Nelle arpe e tra i cordami delle coste

Una parte di me
vorrebbe incenerirti
ridurti in briciole
materia indifferenziata
da restituire all'Universo.

Una parte di me
vorrebbe darti erudite lezioni
modificare i tuoi agiti
temperare la lava rossa dei tuoi pensieri
renderti un po' più uguale a me.

Una parte di me
vorrebbe inseguirti
raggiungerti
fondersi confondersi rifondersi in te
godere della luce abbacinante
della tua strana bellezza.

Una parte di me
vorrebbe lasciarti vivere
attraversare questo freddo buio
aspettarti al capolinea
a braccia e mente aperte
per darti ancora il pezzo che ti manca
la rarità da tempo ricercata.

Poi le parti finiscono
rimane fredda e nuda la realtà
non ho dove sedermi
non ho di che coprirmi
sento volare dietro di me avvoltoi
(loro hanno tempo, aspettano).

Eri il contenitore del mio spirito
il dolce alloggio delle mie canzoni
eri troppo e non eri abbastanza
ora c'è questa stanza
che mi contiene, mi alloggia e mi imprigiona.

Stella

                                           Fulgida stella spicca nel creato.
                                           Corpo divino infonde sguardo estasiato.
                                           Spirito sereno: il cielo si tinge di arcobaleno.
                                           Cumuli di nuvole le fanno la corte 
                                           e sussurrano parole dolci e accattivanti.
                                           E il giorno volge alla fine: sua costante sorte.
                                           Mai il lucente astro assapora
                                           la pillola amara della morte.

Il cielo ad un tratto si fa nero,
Di casa subito prendo il sentiero,
Sotto il mio tetto troverò riparo,
Passando la notte vicino un caro.

La pioggia pero' cade incessante,
Più del solito batte costante,
Qualcosa di strano sembra accadere,
L' asfalto non riesco più a vedere.

Acqua e fango avanza celermente,
Sotto la mia porta entra prepotente,
Di fronte a tutto ciò sono impotente,
Così come me tanta altra gente.

Intanto l'acqua sale e sale ancora,
Invade vigliacca la mia dimora,
Suppellettili comincian a galleggiare,
Odor di fiume in casa inizio ad inalare.

Tutto si impregna di liquido straniero,
È un incubo che ahimè diventa vero,
Il mio nido è stato oltraggiato,
Un lago d'acqua tutto è diventato.

Ad un tratto nulla rimane di anni di vita,
Essa stessa ti sembra ahimè finita,
Poi una canzone con se' ti porta via,
angeli del fango intonano 'Romagna mia'!

Dame di bianco vestite
Respiri e passi
che si rincorrono
Sguardi che ti scrutano
Essenze di vita che ti aprono
il loro cuore e le loro sofferenze
Cuori lievi
Cuori arrabbiati
Cuori sofferenti
Cuori senza un respiro
di speranza
Cuori lieti.....
E le dame di bianco vestite
che ti sorreggono
con una dolce
e profonda parola
un piccolo consiglio
per cancellare le tante
e troppe nubi e paure
che alloggiano
dentro di te ..
Perché.....
le dame di bianco vestite
sono cuori pieni d'amore
che nascondono
la purezza
di una carezza
di un piccolo gesto
che in quel momento
della tua vita
dove tutto sembra
andare a rotoli
ti prendono a braccetto
e ti sussurrano...
...Forza...Coraggio....
non sei e non sarai
mai solo
la tua vita è la cosa
più bella che hai
E.....allora....dai!!!!....
Combatti....non lasciarti
andare.....scaccia tutte
le brutture che adesso
comprimono tutto te stesso
in una morsa di sconforto
E....vivi!!!....
continua a vivere!!!!....
E mentre tu te ne vai
con il cuore pieno di speranza
alle dame di bianco vestite
il cuore sorride.....

liridi nel nord
da Lira Vega brilla -
nei dolci sguardi

sul trabucco d'amore
calde pelli salmastre

La più bella cosa da fare oggi è
abbracciare il giorno 

stare al sole 

e a questo vaso di ciclamini 

regalare acqua fresca. 

Non c’è pace sotto queste nuvole .

Mi chiedo cosa  passa dentro la testa
di quegli uomini 

quando percuotono , scuotono e scaraventano
la loro ira . 

Intrappolate , loro ,  

tacciono per paura . 

Una resa povere donne ,
perse dentro una visione distorta . 

Se avessero  la forza d’imporsi e non zittire ,
uscire dal dolore , dal martirio , lottare , vivere ,
scappare via, lontano per non morire . 

Profondo il precipizio a cui devono sottrarsi, 
 tra cielo e inferno , una vera  battaglia . 

…  c’è speranza? 

 -Smetterà mai questa  “belva” di cibarsi di odio e di

spine ? 

C’è tanto bisogno d’ amore ,
l’unica cosa che vorrei dire . 

La strada bionda
pettinata dal profondo

La chiamai così
con quella chiazza scrostata
dal prurito di qualcuno
incollato alla leggenda della sua allergia

Con la mollina eternamente esitante
nel farsi temporale
e le migliaia di bocche dritte
con le torri dopo la guerra col tartaro

Ah! Venissero pure quei tartari...
E continuassero a dover arrivare!

La mollina, intanto, mi piove in tasca:
ora sorride il vecchio sulla banconota.
E cade così tenue che forse non cade:
non è abbastanza per la metà degli idioti.

La strada bionda non è un eroe. Anzi:
s'è tinta, rimanendo mostruosa,
in ginocchio alla sua libertà.

Sgorgano sentieri strani su quella faccia,
che a volte ride rovinando tutto
e facendo ripartire il tempo.

Era un pomeriggio di fine primavera,
il cielo terso, lucido come la cera.
Il sole caldo e basso all'orizzonte,
ci accarezzava la pelle,
ci sbatteva sulla fronte.


Le rondini disegnavano acrobazie,
garrendo, stridule, nel cielo di maggio,
il giorno sempre più lungo,
l'estate era vicina, non ci speravi più,
quasi come fosse un miraggio.


Eri ancora un ragazzino,
nell'assolato pomeriggio di primavera,
con gli amici di un tempo,
leggero, quando ancora la vita era priva di patimento.


Due tiri a un pallone,
e poi seduti lì, su quel marciapiede,
su un muretto diroccato,
a parlare del più e del meno,
a scherzare, a disegnare un futuro ameno.


Il pallone tenuto sotto a un braccio,
ogni tanto lo facevamo rimbalzare,
per ammazzare il tempo,
pensando già all'estate,
al mare e al sole...
ma poi sarebbero tornate le scuole.


Era l'ultimo pomeriggio tutti lì insieme,
tu non lo sapevi, non lo potevi sapere,
che da un giorno all'altro si cresce,
e niente é più come prima, nemmeno l'amicizia,
che muta, si fa sempre più schiva.


Alcuni di quegli amici, con i quali condividesti tutto,
non li avresti più parlati,
ma nemmeno quello sapevi,
che si sarebbero dileguati.
Scivolati via dalla tua vita, come quel pallone,
che rincorreste tutti insieme,
lungo quel vialone.
Quella ripida discesa, ripida come la vita,
che é una grande impresa.


La scuola stava finendo,
e tu eri ancora un ragazzino,
non vedevi l'ora che quel tempo meschino,
volasse via e ti facesse uomo.


Ma non sapevi che il tempo galantuomo,
sarebbe volato sì,
ma a tuo discapito,
ti sarebbe passato addosso,
come un treno in corsa, ti avrebbe divorato
come una voragine, un grande fosso.


Era l'ultimo pomeriggio a tirare calci ad un pallone,
non lo avreste più fatto,
lungo quel vialone,
l'anno dopo sareste stati già troppo grandi,
qualcuno con la ragazza,
qualcun altro andato via,
lontano dal paesino...
scorreva l'infanzia mia.
Se solo avessi saputo che era l'ultimo pomeriggio,
sarei stato fuori fino a tardi,
fino all'imbrunire,
avrei desiderato potesse non finire.
Li avrei abbracciati uno ad uno,
perché saremmo diventati quasi nemici,
e il vero motivo, beh... quello non lo sa nessuno.


È il tempo che ci ha calpestati,
resi grandi come desideravamo,
ma forse più sciocchi,
meno sinceri.
Ci ha diviso, sparso per il mondo,
ora sono grande,
E vorrei rivivere quel pomeriggio, anche per un solo secondo.