Club Poetico

Da padre vidi ch’era bella: mi darà un nipote,
sarà una buona madre, pensai della signora;
ha quella giusta dote per diventar mia nuora
e fu nel tempio sposa e ne sortì una figlia
una famiglia nuova, certo gradita a Dio,
eppure mi sbagliai.
DVD compiva cinqu’anni quand’ecco inveire lui:
<Son stufo, me ne vado, non la sopporto più>.
Furono tinte nere, incubi di morte, la mia peggiore sorte.
<Figlio che fai, c’è il bimbo, esiste un giuramento,
Sacramento di Dio, te ne pentirai, pensaci su!>.
Devastò il dovere, ignaro del peccato,
del genitor che fu s’era scordato.
Restai come ubriaco, cieco, tramortito.
Vagai tra la fanciulla, una brava moglie,
il piccolo, un infante candido, innocente,
la vergogna, la gente: mi mancava il fiato.
E m’è rimasto lui, tenero, educato,
la grande mia passione;
occhi color cielo e mare azzurro, volto miniato,
venuto a lenir la delusione
dall’incresciosa, ingiusta situazione
che ha spazzato via la mia stagione.

Pensavo al surrealismo mentre salivo le scale
Come  scultura l’intrecciarsi dei rami
Passeri insomma tra le mani del vento
poi fu una distesa di nuvole a risvegliarmi
inconsistente sotto i piedi e fulmini per gradini 

 
A tu per tu con una rossa infine
entusiasmo in una valigia a forma di sorriso
cifre debordanti da un computer 
persino l’albume dei titoli di stato che colava da una parete
e dietro: il tuorlo a germinare in una stanza di fremiti e schiocchi sospetti
e facce e cera e presenze e vuoti inutili da elencare
tutte per dar credito a quanto pensavo 
davanti all’edicola di una con le tette brocche:

 
che si giustifica facilmente l’affaire dell’Eden
e che nessun Dio vuole rettili a pranzo con sé

 
Tutto ciò confabulavo seduto sull’ ecopelle 
ai piani sottostanti il primaverile in ogni vetrina che accostavo
intreccio di fondi d’ investimento e mercati azionari in fresco lino
e sugli enormi manichini…  forse solo spettri, sì spettri per corso Cavour
fu lì, in quel finto dopo paradiso che misi una certa distanza 
tra me e le molte iguane che s’agitavano sulla comoda poltrona

 
Dopotutto ero ben sveglio e non avevo da temere per condanne pregresse
chi aveva commesso quelle colpe?
Tutti quei peccati in una rampa di scale ed io mi ci trovavo in mezzo
alla fine  sono un piccolo barese forse addirittura piccolo borghese
Stipendiuccio e attesa di pensione convocato dalla mia compagnia

 
Ah che potere hanno gli assicuratori!
Pensavo a questo potere come una spia sull’universo, l’ esistenza perlomeno
Ma non era contemplato tra le categorie di Aristotele
Con tutta l’importanza sullo spazio tempo con tutta l’influenza sulle quantità
Niente nemmeno Kant mi viene incontro con quest’angoscia

 
Perché angustiarsi dunque?
Forse sì, scatta la classe come la ghigliottina
E la rossa….la rossa è la modella di Courbet, 
gli occhi reali di ogni realismo
E questa che ho visto alzarsi come la spada dell’angelo
la solita minaccia alla mia vita, esagerata, ingiustificata 
di certo vera.

Giovane guerriero
                                                                    che nutri macabri pensieri;

                                                                    fragili vite appena sbocciate
                                                                    disperse!

                                                                   Nell'assenza di tracce
                                                                    di benevola coscienza,

                                                                    travolto da false ideologie
                                                                   l'odio pervade

                                                                   e della vita
                                                                   il supremo dono detesti.

                                                                  Il cuore che un tempo esultava
                                                                  oltre confine
                                                                  in un abbraccio..

                                                                 ora spietato,
                                                                  tesse piani funesti.

                                                                 Sui corpi innocenti
                                                                 il sangue versato
                                                                 Pace ha impresso.

                                                                 Giovane combattente,
                                                                 burattino nel bellicoso teatro,

                                                                 accantonato il ruolo di comparsa,

                                                                 protagonista diverrai
                                                                dell'Autentica " battaglia".

Deserto di piume

e anelli

al tramonto

Morte del vivere

La mano che si fa scudo

e la mano che s’apre in palmo

Debole solco

d’un palpito rosa

che trova rifugio al cobalto

Di lingerie

in pizzo

Copro gli zigomi

di mani e sospiri

mentre ritraggo lo sguardo

e mi lascio

Nel silenzio della sera
raccolgo le emozioni
vissute...
Ed è solo un giorno, 
di un freddo inverno. 
È solo ciò che sento
al calar della sera.
Quella voglia selvatica
di graffiare la carta,
d'imprimere un segno
per ogni attimo, 
ogni istante...
vissuto, sofferto, pensato
o anche solo sognato.
E impugno la gelida arma!
Rulla la sfera, rulla
e asfalta i miei pensieri
sul foglio bianco, come neve. 
E chissà se fuori nevicherà,
nel silenzio di questa sera!

E se volessi l’ombra per amarti

quella di un’ancora di guerra, nera

ch'è fianco a steli di cannoni arresi

dove c’è pace per i solchi

esplosi come archivi

di luce amara.

Tu morbida t’affacci lì dal chiostro

quando ti spettina l’aurora e un soffio

dagli occhi di rugiada a me è un intorno.

Dell’antro poi io saturo ogni poro

ché non s’asciughi al buio il tuo fulgore

e limo con le mani sino al sangue

queste pareti ruvide, scintille

rimbalzino

dalle pupille in fiamme.

Sono come il tempo passato
e il futuro che deve venire.
Scrivo memorie di antichi ricordi o futuri presagi, ...
che lascio di me, pensieri che voi leggerete.
Vivo dimenticato nella mia solitudine
dove solo fioche luci di candele,
vincono l’oscurità che mi circonda,
mia unica compagnia.
Quante cose leggo e ascolto nel silenzio che mi circonda,
raccontate dagli spettri che mi sono diventati amici
in questo esilio che sto vivendo.
Solo l’essenziale mi basta,
fogli di carta e l’inchiostro per scrivere,
odori che saziano la mia anima,
perché solo così posso darle libero sfogo, “ scrivendo”.
Questo è diventato il cibo che nutre il mio corpo
che non ha più tempo.
Gli anni non li ho più contati,
li ho dimenticati.

Vento soffia potente
Io leggero ti seguo
Salgo e mi perdo tra colori terre ed acqua.

Tutto è magnifico il sole lo guardo da vicino
Ma giù c'è un luccichio che mi attrae, sei tu
Scendo veloce sono tra i tuoi capelli sul tuo collo sulla tua pelle.

Ti cingo ti odoro ti porto i miei sapori e rubo i tuoi
Piccole raffiche sono i miei baci
Tu sorridi e giri il volto per godere i miei soffi...

La tempesta fuori imperversa

 

Solo numeri, la rata del mutuo e l’importo

delle bollette, il costo dei vestiti

e gli scontrini del supermercato. L’offerta

promozionale come unica felicità

concessa alle antenne della mente pensante.

E’ questa la proposta? E la risposta corrente

è nelle rabbia confusa e nell’elettricità

di un amplesso col fante di picche. La meta

è alle spalle e i cibi del giorno sono conditi

con olio di motore rubato al magazzino del porto.

 

Poi arriva il malandrino con cappello corinzio

e scarpe senza suola, è andato a scuola

dalle suore prima di finire in una svendita

di camicie usate. Chi l’ha incontrato

è rimasto colpito dagli occhi fiammeggianti

e dal look trasandato, parla di stenti

e promesse tradite, ha intrecciato passato

e futuro con l’uncinetto, ormai è in gita

da tre anni e nelle ore notturne si consola

con un biberon di cognac e di assenzio.

 

Il discepolo del matto ha asciugato le lenzuola

sulle tegole del tetto e rifatto i letti

con le tende delle finestre. Quando prenderà

la parola, reciterà i versi di Catullo

a una platea di elefanti in pensione.

Poi dicono che andrà di corsa alla stazione

per incontrare l’ultima donna del bullo

che gli ha rotto tre denti. Ci vorrà

tempo per vedere rifiorire i sogni interrotti

riprendersi il suo amore e dimenticare ogni regola.

 

Si tingono di rosa
i contorni del cielo.
Guardo a ponente,
un sole stanco
che si adagia lento
sulla culla della sera.
Si spegne il giorno,
è un canto del cigno,
vestito di mille colori.
Porta con se...
Fatiche, piaceri e dolori.
L'orizzonte sfuma,
profili ormai confusi.
S'accendono i lampioni.
Una ad una salgono
timide... le stelle.
Saluto la luna,
chiudo la finestra...
Il sogno comincia.

 

rimbalzi noce al mallo nell'esserti uscita

ripulendo l'ego e i suoni suoi contorni




A volte vedo un baffo fra tanto verbo e ardire

e della mente mia nefasti fai gli allori

sempre che la mano un dì -che so- si svegli

scarabocchiando il verso atto ad introdurti

-Il canto mio poetico faccia di me un profeta

che all'imbiondir parabole si rifocilli il mento-