I poeti maledetti
Sono solo come un piattino dell’elemosina,
che giace sul freddo marciapiede,
dove dentro vi sono posati spiccioli,
di amore donato.
Vedo solo buio che fin la notte,
ne ha paura e lo fugge, perché almeno
lei ha le stelle a fargli compagnia
e non vuole essere trascinata nella mia,
triste malinconia.
Anche la morte mi fugge,
perché non mi ha trovato vivo
e con se non mi vuole portare,
perché con la vita lei vuole lottare .
Solitudine mesta compagna,
di freddi giorni, ad elemosinare
un po’ di calore un po’ d’amore.
Dov’è l’amore che mi avevi promesso?
Forse non è mai esistito o non è ancora nato?
Solo un cuore freddo e disperato,
in questa vita mi hai donato,
dal momento in cui sono nato.
Un poeta maledetto,
che narra dell’amore,
quell’amore tanto sognato e desiderato,
ma mai concretizzato.
Sono solo come un piattino dell’elemosina,
che giace sul freddo marciapiede,
dove dentro vi sono posati spiccioli,
di amore donato.
Vedo solo buio che fin la notte,
ne ha paura e lo fugge, perché almeno
lei ha le stelle a fargli compagnia
e non vuole essere trascinata nella mia,
triste malinconia.
Anche la morte mi fugge,
perché non mi ha trovato vivo
e con se non mi vuole portare,
perché con la vita lei vuole lottare .
Solitudine mesta compagna,
di freddi giorni, ad elemosinare
un po’ di calore un po’ d’amore.
Dov’è l’amore che mi avevi promesso?
Forse non è mai esistito o non è ancora nato?
Solo un cuore freddo e disperato,
in questa vita mi hai donato,
dal momento in cui sono nato.
Un poeta maledetto,
che narra dell’amore,
quell’amore tanto sognato e desiderato,
ma mai concretizzato.
8 commenti
La nausea naviga in gocce
La nostalgia logora
Ma la scarlatta Vergine cammina
Con passo morigerato
Tra le stelle? No
Tra gli alberi? No
Tra gli uomini,
Un'antica signora dei passi,
La sua mano loquace
Fende l'aria
Smorfia atroce di una carezza
Incessante raggio di nostalgia
Mi manca? Sì, come la vita stessa
Disse un vecchio saggio:<<Uomini,
Disse un vecchio saggio:<<Uomini,
Bestie infernali
Scendevano dai monti
In cerca di prede>>
Ma io nei miei sogni
Non vidi questa storia, l'epitaffio
Vidi la luce dell'aria
Disperdersi sul mio viso
Vidi le altere spighe gravide di semi
I coriandoli, i sorrisi di bambini
Qualche rottame, soli frugali,
Il silenzio della più nera notte,
Il rinnovarsi ad Est, lo spegnersi
Di una magra stella nell'alba
Di una magra stella nell'alba
Vidi le sue mani
Piangere per feline ferite
Vidi i suoi occhi
Ebbri di una vegetale sacralità
Vidi lo scorrere
Delle sue braccia sul mio corpo
Poi non vidi più nulla
Né Lei, né il mondo, né la vita
Il sogno si esaurì
"Ormai è finita"
Questo è il luogo delle mie parole,
dettate al fango delle caviglie,
come briglie mi guidano,
nel vento di scirocco, che ancora
schiocca e fa agitare il mare
e schiumare le onde.
Di sponde ne vedo solo una,
la seconda è in un altro continente,
sono l'isola che più non vedo,
il corredo degli occhi socchiusi,
prima della notte incombente.
Prendimi al volo mentre cado,
il modo lo conosci,
poi raccoglimi in una pozzanghera,
col viso rivolto alle stelle
e il sorriso che torna pieno,
ora che ti ho conosciuta c'è il sereno,
a farmi respirare aria nuova.
Le uova nella pirofila nuova di zecca
la zucca che sono stato compreso di parrucca
la cricca che ho incontrato
sapeva di muffa, truffa al cubo e zuffa decuplicata
la solita solfa si direbbe, ma ora c'è il nuovo mattino
e ha colori perfetti,
ho rifatto i conti e mi stanno stretti,
dei trecento confetti ne sono rimasti due,
ed è con te che voglio dividerli.
Il mio al pistacchio e il tuo zucchero verde pastello.
Anelo di mani sul viso
come farfalle intorno al nettare
leggiadre pagine
di lavoro di carezze
movenze tranquille
scrivono storie nel tramonto
feriscono anime
con schiaffi d'odio
strappano graffi di pelle d'amore
lacerano cuori
ma dentro ad esse
racchiusa e' perpetua valenza
di lavoro continuo
come fremito d'amore.
Era il dì dei morti -quelli fermi-
Il battacchio faceva eco di lamenti
mentre corse in volo di piccioni
adulteravano cielo e sue corsie
-patteggiava il sole l'ultimo raggio
con le prime rime di un temperato scuro-
Non so se le mani sanno stringerti ancora
come giorni a rimpiangere infanzia in sentimento
e nell'imbastire ventiquattro tocchi di silenzio, imbrunisco.
Il battacchio faceva eco di lamenti
mentre corse in volo di piccioni
adulteravano cielo e sue corsie
-patteggiava il sole l'ultimo raggio
con le prime rime di un temperato scuro-
Non so se le mani sanno stringerti ancora
come giorni a rimpiangere infanzia in sentimento
e nell'imbastire ventiquattro tocchi di silenzio, imbrunisco.
Vorrei serenità diffusa
come sui prati primavera
che porta il vento d’orizzonte
come il suo sguardo
dove si posa,
sorso di primula
sorriso d’una rosa.
Ma se m’attardo
sui volti in questa strada
il sole tiepido non scalda
persiste l’ombra gelida
e la contorta scia
del graffio d’una spina.
Non bastano sue labbra
ferite a sangue
lo strazio dolce sullo stelo
lo sforzo
di mordere la luce
ché pervada.
Però un pallore diafano rimane
ebbro d’ostinazione
per me dono di brezza
il suo profumo.
come sui prati primavera
che porta il vento d’orizzonte
come il suo sguardo
dove si posa,
sorso di primula
sorriso d’una rosa.
Ma se m’attardo
sui volti in questa strada
il sole tiepido non scalda
persiste l’ombra gelida
e la contorta scia
del graffio d’una spina.
Non bastano sue labbra
ferite a sangue
lo strazio dolce sullo stelo
lo sforzo
di mordere la luce
ché pervada.
Però un pallore diafano rimane
ebbro d’ostinazione
per me dono di brezza
il suo profumo.
Muore,
nella fuliggine di un fuoco ormai spento,
muore quest’amore.
Nato incompreso,
cresciuto all’ombra di mille sconosciuti.
Muore ingannato da rapprese parole,
muore quest’amore,
soffocato da tirannici suoni,
non resta nient’altro che cenere
e un nugolo di stridenti parole,
tristi aggrappate in gola.
nella fuliggine di un fuoco ormai spento,
muore quest’amore.
Nato incompreso,
cresciuto all’ombra di mille sconosciuti.
Muore ingannato da rapprese parole,
muore quest’amore,
soffocato da tirannici suoni,
non resta nient’altro che cenere
e un nugolo di stridenti parole,
tristi aggrappate in gola.
Fu dolce quell’ora
di magico incanto
d’abbacinanti luci
ed esaltanti tocchi di rosso fuoco:
-soffi suadenti adagiati al cuore-.
S’accesero coni d’azzurro
in un pullulare d’afflati
ed emozioni di caldi fremiti
inviarono a quella danza divina
ed avvolgente di treccia d’amore
irretente i sensi
in quel bagliore magnifico
che non arretra ma risplende.
Poi ci sono i poeti, tra le stranezze e le fonti di calore.
Recitano, scrivono, imbrattano muri come colombi felici e incendiano le notti nelle periferie.
Non c’è pace tra loro ed il patrimonio.
Faranno le loro cose sempre nell’erba, porgeranno la mano tra le auto e allatteranno i bimbi al seno
Incuranti dei gas ai semafori, si faranno attraversare dalla follia dell’estraneità verso qualunque società.
Non c’è più grande storpiatura di una cravatta al collo di un colombo di città.
Gendarmi vengono per mettere ordine. Sono numeri. Non c’è pace tra numeri e poeti.
Non è il timore delle persone, ma la paura che l’errore venga preso per modello.
Il calore è soltanto scarto, irrecuperabile scarto di una forza che spinge in un seme di margherita.
I numeri hanno il manganello, il fascismo scritto nelle menti,
il potere di scrivere punto nella natura delle cose.
L’esattezza ed il rigore del calcolo costituiscono il “fatto”, non il verso.
La guerra ha visto perdite incolmabili, signori!
Nei fumi delle ciminiere sono passati Rimbaud, Baudelaire, Campana, Majakovskij e gli altri scheletri
Perché fanno conferenze su questi signori?
Perché hanno rifiutato il potere, si sono messi di traverso?
Che soffi un sottile caldo spirito nella serpe del mondo?
Niente è eccezionale, niente sfugge alla potenza delle cifre.
Fa così piacere spargere lacrime dunque, che vien voglia di conservarle, pesarle e venderle.
L’organizzazione è perfetta. Il logo dice: sterminateli tutti e vendetene gli occhiali, le protesi d’oro..
C’ è più mein kampf in un’equazione di primo grado che nel Novecento.
Ma la matematica è molto di più di una proporzione a portata di bambino
Ed i poeti?
Sono in questo tentativo di dare addosso alla forza che scrive morte, dissolvimento.
Rispondendo: bellezza e recuperandola dall’immondizia del non essere.
Ecco, tutto qui dunque: potere contro potere, lotta tra chi ha più diritto sulle leve del comando
E la bellezza è il potere supremo, la moneta con cui il poeta diventa padrone del disordine universale
Sottrarla alla spontaneità del dissolvimento è la posta in gioco.
Recitano, scrivono, imbrattano muri come colombi felici e incendiano le notti nelle periferie.
Non c’è pace tra loro ed il patrimonio.
Faranno le loro cose sempre nell’erba, porgeranno la mano tra le auto e allatteranno i bimbi al seno
Incuranti dei gas ai semafori, si faranno attraversare dalla follia dell’estraneità verso qualunque società.
Non c’è più grande storpiatura di una cravatta al collo di un colombo di città.
Gendarmi vengono per mettere ordine. Sono numeri. Non c’è pace tra numeri e poeti.
Non è il timore delle persone, ma la paura che l’errore venga preso per modello.
Il calore è soltanto scarto, irrecuperabile scarto di una forza che spinge in un seme di margherita.
I numeri hanno il manganello, il fascismo scritto nelle menti,
il potere di scrivere punto nella natura delle cose.
L’esattezza ed il rigore del calcolo costituiscono il “fatto”, non il verso.
La guerra ha visto perdite incolmabili, signori!
Nei fumi delle ciminiere sono passati Rimbaud, Baudelaire, Campana, Majakovskij e gli altri scheletri
Perché fanno conferenze su questi signori?
Perché hanno rifiutato il potere, si sono messi di traverso?
Che soffi un sottile caldo spirito nella serpe del mondo?
Niente è eccezionale, niente sfugge alla potenza delle cifre.
Fa così piacere spargere lacrime dunque, che vien voglia di conservarle, pesarle e venderle.
L’organizzazione è perfetta. Il logo dice: sterminateli tutti e vendetene gli occhiali, le protesi d’oro..
C’ è più mein kampf in un’equazione di primo grado che nel Novecento.
Ma la matematica è molto di più di una proporzione a portata di bambino
Ed i poeti?
Sono in questo tentativo di dare addosso alla forza che scrive morte, dissolvimento.
Rispondendo: bellezza e recuperandola dall’immondizia del non essere.
Ecco, tutto qui dunque: potere contro potere, lotta tra chi ha più diritto sulle leve del comando
E la bellezza è il potere supremo, la moneta con cui il poeta diventa padrone del disordine universale
Sottrarla alla spontaneità del dissolvimento è la posta in gioco.
Dietro il vetro
il mio nervo.
Meninge che stringe
ma un tango non finge.
Rimasi d’immenso,
era musica colta.
D’amore?
Non basta!
Un’epoca intera
mi abitò dentro gli occhi,
l’ascensione magnifica
di un tango ferino
che invoca visioni,
che accende illusioni.
Forse passioni?
Stringimi forte
tienimi
aderente al tuo ventre,
come fossi pellicola
che avvolge e protegge
fino alle viscere,
che dalla costola ti farò rinascere.
fino alle viscere,
che dalla costola ti farò rinascere.
Apoteosi ed immago,
la felicità era li
nei pochi centimetri dal vetro
la chiave la vidi negli occhi
che non mostravano svago.
che non mostravano svago.
Buon tango non mente:
certo inciampa, cortesemente,
alza steccati, affila coltelli,
aspira e spezza,
ti butta nell’istante,
ti butta nell’istante,
del trionfo dilagante.
Senza riparo ho visto l’amore
arrivare come un sparo,
arrivare come un sparo,
sgombrare le vene;
sontuosità, scena music-hall
senza catene.
Il romanzo è vivente.
è poesia indisturbata;
senza parole
ti prego, ti imploro,
conducimi nel luogo vivente,
son mendicante d’amore
che guarda e che muore.
Ho vite vissute,
altre disperse ,
ma stavolta più belle:
amore sà …chiamarsi,
…è risultato d’autore:
il contatto carnale col creatore.
Toi, toi, toi, tu e tu
proprio non l'avrei mai pensato
ma questo insensato sistema,
tremendo ... voi l'avete accreditato.
Corsa al ribasso, al se non posso
non sia per nessuno
e non taccio, una voce m'han dato
e a quella do fiato
Toi, toi, toi, tu e tu
sicuri ... nello stratagemma attuato?
Il suo riflesso è nel mondo
tremendo, già appurato nel risultato.
Corte di sua bassezza ... accettata
senza pel prossimo aver pensiero
e non taccio, il pensier mio rifilo
per quanto buon pro vi faccia.
E naturalmente permango
- per poco psichico dolore regalare
e il consueto pensiero incentivare -
... nel mio essere: il signor nessuno.
È nelle sere come questa
Che penso a te
Al tuo abbraccio, dal gusto d'antico
Al tuo bacio, un no so che di seta
Al calore dei tuoi occhi
Al seme candido del tuo amore
All'eterno
All'infinito
E poi
Al nulla
Come se la notte ti avesse rapita
Ti avesse travolta
Col suo morbido drappo nero
Per portarti, dolce megera
Per portarti, dolce megera
Tra le stelle che immagino
Bellissime