Era il dì dei morti -quelli fermi-
Il battacchio faceva eco di lamenti
mentre corse in volo di piccioni
adulteravano cielo e sue corsie
-patteggiava il sole l'ultimo raggio
con le prime rime di un temperato scuro-
Non so se le mani sanno stringerti ancora
come giorni a rimpiangere infanzia in sentimento
e nell'imbastire ventiquattro tocchi di silenzio, imbrunisco.
Il battacchio faceva eco di lamenti
mentre corse in volo di piccioni
adulteravano cielo e sue corsie
-patteggiava il sole l'ultimo raggio
con le prime rime di un temperato scuro-
Non so se le mani sanno stringerti ancora
come giorni a rimpiangere infanzia in sentimento
e nell'imbastire ventiquattro tocchi di silenzio, imbrunisco.

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LIETA GIORNATA.
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Carla