Club Poetico

Tutti abbiamo avuto vent'anni

ed un pensiero disonesto 

nei confronti del tempo.

Ed esso si rivale

nelle rughe nuove d'ogni giorno,

nello sguardo lento e molle di chi andrà,

di chi parte verso una meta certa.


E non siamo più.


Il volo è vermiglio,

lo smalto si stinge

verso opacità senza iridescenza,

via via più silenzioso.



Aspettando il tramonto

- si avesse ancora 

la puberale incoscienza!-

potremmo dirci, sorridendo:

"Si vive una morte sola"

Eterni sognatori sanno essere i poeti!...
Imbastiscono e regalano sogni nel bene e nel male. Sono caparbi dinanzi all’impossibile, trovano sempre la speranza e la forza, addolciscono lacrime.
Sono coloro che fanno di un mare burrascoso un prato verde di speranze, un lago incantato.
Scendono nelle acque tormentose delle sue tempeste e cercano, scavano tra i resti di forza per sopravvivere in versi sublimi. Volano con aquiloni o a cavallo di ricordi per raggiungere serenità e pienezza d’animo, lontani da un mondo che disgusta e fa male!... Talvolta salgono sulla luna, la sera, a rubare dolci parole d’amore, perse nell’immensità del cielo, per farne dono a distratti o distrutti innamorati che più non sanno trovarne… Affidano ad un foglio, ed a soffi di vento, la parola “pace, giustizia, fratellanza”, chè la porti tra le genti vagabonde del mondo.

… Ah, i poeti!... Accarezzano soluzioni impossibili, discorsi inverosimili e sperano che qualcuno li ascolti. Poi affogano in fiumi di rabbie, delusioni e aberrazioni: sbraitano, contestano, si ribellano. Con la stessa enfasi, poi, salgono su di una giostra e si attorniano di nuvole amiche e di angeli e diventano guerrieri vincitori. Si addormentano come bimbi e sognano un mondo che fa meno male, dove il bene fa pace con il male e il lupo cattivo culla un bimbo tra le braccia.
I poeti accarezzano anche la morte e sperano non faccia tanto male!..
... Raccontano di loro, i poeti!... Raccontano col cuore e se, talvolta, restano incomprensibili, beh, avrebbero voluto pur sempre approdare ad un’anima, ad un cuore, a mille cuori.
Perché il linguaggio dell’amore, nel bene e nel male e in tutte le sue forme, è lo stesso per tutti e da sempre. Essi effigiano, su carta, mille anime, vite perse nello scorrere del tempo, negli stessi grovigli della vita. Amori e tradimenti già vissuti, dolori umani attraverso i secoli cantati.

… Perché il mondo gira ma torna sempre al punto di partenza!...

E corrono in questo girotondo infernale per risollevar, con le parole, dalle lacrime. Raccolgono miserie umane, debolezze, i poeti… Piano, sorseggiano l’altrui cattiveria fino a gonfiarne l’animo e facendolo dilagare in un’onda furiosa di disapprovazione, congiunta ad un malessere trasmesso con tale impeto di parole, qual sordo rumore di uno scoppio!.. Infine la cedono in pasto ad un’assemblea di “giurati” rimettendosi al loro giudizio “umano”, perchè condanni fatti e non parole.!...
I poeti sono eterei, vivono di respiri, di aliti, di essenza umana e cercano di intrappolarne, tra le pagine, i più alti e nobili sentimenti. Vivono le mille carezze che sentono intorno e le dipingono come su tela, come pioggia di stelle…

Amano al tramonto, sognano ai colori di un’alba!...  
… I poeti!... I poeti respirano Poesia!...
Sono essi stessi sogni, emozioni che fluttuano nell’aria senza una giusta collocazione. Cercano per trovare un attimo, un cuore, quell’anima, e fargliene dono.  
E quando ciò accade, scendono e trovano casa!...
E tutto questo… E’ Poesia!                                                                    

Ormai nun ce sta più, è superata,

pe fa le pulizie, accantonata.

‘Na vorta, dentro casa, ricopriva

diciam due ruoli in definitiva.

Uno era quello de fa la pulizia,

l’artro era quello de punì l’infanzia.

Inorte, quanno c’era l’occasione,

veniva usata per ogni situazione.

Come successe a me quer pomeriggio

mentre me sollazzavo sur divano

co a fija der guccere de passaggio

perché a carne è debole, dicevano !

Un corpo m’arivò tra capo e collo

che me fece perde l’autocontrollo,

gli antri più non li contai,

che furon fonte de tutti li miei guai.

Mi moje era furente,

l’uso da ramazza teneva a mente

Ormai di ramazzar nun se ne parla più tantissimo

si nun pe mascherà er suo sinonimo,

che vole significà ben artre cose,

piacevoli ma ‘n po’ peccaminose.

Ora poi sta davvero tranquillo

tra capo e collo nun  volerà ‘ no spillo.

Fai quello che tu devi fare,

‘nce sta a ramazza a fatte rantolare !