Club Poetico

Una spennellata di rosso nel sereno

ingloba le rondini solitarie che spariscono

là dove il mare incontra il terreno,

là dove il giorno e la notte si uniscono.




Seduto su una pietra la tranquillità è il mio scudo,

mi riposa,mi culla, mi trasporta in altri luoghi

un viaggio infinito dove nulla comunque concludo

la rabbia sale, ma non serve a nulla che io mi sfoghi!




La mia pace interiore è instabile,incerta;

mare aperto, tempo variabile la bufera s’avvicina

ora si tinge di nero il cielo, lo copre una coperta.

Fuggo invano,e l’anima si fa piccina piccina.




Mi volto sperando di trovare la gioia della fine,

ma il tramonto è sparito,morto di fronte alla notte.

essa non indugia,è animata da emozioni assassine

e così è l’esistenza, l’indecisione che la vita inghiotte.




Per fortuna stavo solo pensando!

O lettore, ti stavi forse impaurendo o emozionando?

Corrono i miei pensieri e così le mie parole,

schizzi di sentimenti come il colore nelle aiuole.




Basta la natura a mettermi in pace con me stesso,

vitalità,linfa nelle vene, la mia vita è un successo!




Potete forse fidarvi del mio cervello matto e pazzo?

c’è la verità, tra questi versi scritti da un umile ragazzo?




Fossi in voi diffiderei,al massimo proverei un po’ di pena

per quel poveretto la cui vita oscilla come un’altalena

e ha perso del buon tempo per scrivere una poesia oscena.

Obelisco nome strano

Quelle ossa marce torneranno sospinte dal

È tumulto là fuori
quando non ci sei dentro,
è tutto chiaro nella testa
una vita completa fatta di certezze
e non rispondi, ti chiamano, pensavi fosse semplice
ma i due mondi non si attaccano.
Se esci poi
chi l'ha detto? 
Oltre la soglia ti senti libero
tra i limiti
e quello che c'era prima
in quel piccolo inferno che tieni al sicuro
in tutte quelle sensazioni che fanno parola
non coincide
hanno detto
a quel puzzle mancano i pezzi.
Sembrava andasse tutto alla perfezione
che ogni cosa fosse al posto giusto
tassello più, tassello meno.
Qualcuno lo sapeva, lì in fondo
quel prurito sotto ai piedi
di cose già sentite, sottovoce
hai tagliato a pezzi le verità per farle incastrare a dovere, 
ma è un minuto poi passa
e scendi giù, col cuore in gola per ambientarti.
Qual è il mondo vero?
Ci vuole coraggio
una parola, una canzone, un passo
e tutti i ricordi pensano di essere adatti alla situazione
cosa posso dirti, si accalcano lì fuori, oltre quella sbarra.
C'é qualcosa che non funziona
non sei tu a  decidere di te.
Quanto è bello lì dentro
quando tutto fuori ti dice che è vero
non puoi non darmi ragione
dice
hai già visto tutto, hai sentito ogni cosa lo vedi?
Tu vieni dal futuro
Una volta tremavi alla fine del viaggio.
Ti manca il coraggio.
So quello che sono,
in fondo minuto più, minuto meno.

I racconti della principiante stavano sul comodino

accanto a un bicchiere di vino bianco e alla foto

del figlio più grande, l’unico ad avere i capelli rossi

da generazioni. Sull’altro comodino –il cielo volendo-

stavano dei versi disconnessi, quasi slegati dal tempo

eppure un inciampo sarebbe bastato a restituirli

al vero del reale, magari il bacio di un rospo innamorato

o il saluto del corriere di hashish. Poi quel giorno che l’alba

era da fiaba di cartavetrata, sentì il ritornello della canzone

dei mutanti, un rock duro e teso sino all’estrema unzione

dei penitenti e stette a respirare fiati da ameba

o da scriba che con l’ispirazione calante, si è giocato

l’ultima carta del lotto. Poi finì col deglutirli

i denti della bocca del suo amore, prima dell’ultimo lampo

di lucidità, le sembrò tutto naturale, quasi che il fondo

fosse di foglie su pietra, le ruote in movimento sui dossi

delle ossa, dicono le luci del cielo che sarà il fior di loto

l’ultima dimenticanza, con le ombre a fare da secondino.

Violento turbinio

La domanda è come possa uscire, concepire, diventare
non è che un uovo e da qui si dipana un cielo
e che caos è la perfezione.

I primi occhi come lame
formano quattro mura è una casa?
e la donna è bambina.

al centro del bianco splendore delle quattro mura ti sei vista,
hai pensato come tutti pensano,
tutti ti dicono
tutti ti parlano
entrano escono dalla tua porta
e portano riempiono svuotano strappano.

c’è qualcuno che aggiusta
donna ti frulla la testa di domande?
entrano ed escono i soprammobili,
personcine attaccate alle pareti
e poi?
che fanno sui pomelli del letto imbrillantati?
vedono, riflettono i loro occhi,
ah l’amore, è l’esperienza.

Sui comò, pezzettini di affanni
ombre di vite lasciate con te, 
per te, a formarti le strade.

Le opere d’arte di camminate chini
a guardare dal basso, bambina
trascinando l’esperienza, il pacco
per poi donna dall’alto a trovarle diverse
e le luci di ribalta sulla faccia.

Luci spente e accese 
e quelle pareti attorno
e il pubblico che acclama
le loro voci vere e palpabili.

Pensieri nelle mani
che non si attaccano alla lingua
che non si attaccano alla vita. 

È l’esperienza donna
e ci credi bambina?
che quel che sta succedendo nella testa sia déjà-vu  
e non che in quell’assenza ci sia la vita stessa
che per un attimo ti coglie di sorpresa.

Ci hai pensato
credevi fosse un dono
e non ti senti, non ti vedi, sei.

La casa, covo traboccante di sospiri,

Clown per mestiere nel circo dei giocolieri

delle spade lucenti, i denti cariati per amico

-gli unici che non ridono alle sue gags- lei

che le torna in mente a ogni ora del giorno

da quando è andata via col domatore di pulci

il mese che i ragni erano bianchi e dagli alberi

cadevano foglie blu. Poi l’aveva cercata

in ogni stella del cielo, ma senza successo.

Quel giorno che sul giornale della sera

si parlò delle Torri Gemelle e che quasi

il suo cuore si fermò, poche frasi

per dire che lei ora era in un’altra sfera

e che il senso di tutto era più complesso

della verità dei fatti. L’amore, il sesso

dinanzi al nulla e il venditore di falci

che si frega le mani, lei che dorme beata

da qualche parte dell’universo, i monasteri

le cattedrali del cuore, poi le gocce dolci

delle lacrime perdute, gli uccelli di ritorno

per un saluto, il forse che diventa mai

all’alba di ogni nuovo giorno, è comico

che ogni respiro per lei fosse già morto ieri.

 

 
Quattro assi e due sassi, sessi opposti

avamposti di tutto, dell’amore nato

di quello appassito nel gelo dell’inverno

del corno d’ottone suonato in ginocchio

e dello spicchio di luna prima del giorno

delle nozze. L’abito da sposa ora riposa

in fondo al baule in cantina, eri una rosa

ora sei il finale di una canzone, il forno

del panificio senza farina, anche l’occhio

che non vede ciò che succede intorno

solo per scelta, l’ultimo giro del fato

nella città deserta all’ora dei costi.

 

E l’eco dei pentimenti, tangenti e bisettrici

a delimitare lo spazio dei sogni delusi

collusi col talento dell’infanzia, prisma

che è stato luce solo per un momento

per poi volgere in nera stele del canto.

E’ stato Dio- quante volte l’hai detto-

a girare il cuore dalla parte del tetto

e le fondamenta inabissate nel pianto

a prendersi il fiato, giglio e tormento

in corsa per il premio al miglior fantasma

del decennio. I fianchi stanchi, i pollici fusi

l’indice a indicare la luna delle cornici.

 

 

 

Solo numeri, la rata del mutuo e l’importo

delle bollette, il costo dei vestiti

e gli scontrini del supermercato. L’offerta

promozionale come unica felicità

concessa alle antenne della mente pensante.

E’ questa la proposta? E la risposta corrente

è nelle rabbia confusa e nell’elettricità

di un amplesso col fante di picche. La meta

è alle spalle e i cibi del giorno sono conditi

con olio di motore rubato al magazzino del porto.

 

Poi arriva il malandrino con cappello corinzio

e scarpe senza suola, è andato a scuola

dalle suore prima di finire in una svendita

di camicie usate. Chi l’ha incontrato

è rimasto colpito dagli occhi fiammeggianti

e dal look trasandato, parla di stenti

e promesse tradite, ha intrecciato passato

e futuro con l’uncinetto, ormai è in gita

da tre anni e nelle ore notturne si consola

con un biberon di cognac e di assenzio.

 

Il discepolo del matto ha asciugato le lenzuola

sulle tegole del tetto e rifatto i letti

con le tende delle finestre. Quando prenderà

la parola, reciterà i versi di Catullo

a una platea di elefanti in pensione.

Poi dicono che andrà di corsa alla stazione

per incontrare l’ultima donna del bullo

che gli ha rotto tre denti. Ci vorrà

tempo per vedere rifiorire i sogni interrotti

riprendersi il suo amore e dimenticare ogni regola.