Ê vvote me veneno mente viecchie ricorde,
'e quanno me magnav'o munn'a mmuorze.
'E quanno 'a vita 'e tutt'e juorne ll'affruntavo,
cu ffatica, cu ttant'affanno e ttanta sfuorze.
Però ogni ccosa 'a pigliavo alleramente:
currevo annanze e arreto, comm'ô viento.
E mmo stongo ccà a mm'arricurdà...
'e fatte e ccose, succiesse tantu tiempo fa.
'A nunnarella mia purtava 'e capille,
attaccate ârret'â capa cu 'e ffurcine.
Capille janche comm'a sscelle 'e palomma,
'a stagione teneva ddoje cerase pe ricchine.
Nu scialle ncopp'ê sspalle fatto a mmano
cu qquacche rremasuglio 'e lana vecchia.
Na curnicia cu ddinto nu vetro consumato,
ca essa spisso ausava comme specchio.
'A 'int'a 'o mantesino sempe appuntato,
spuntava ê vvote nu pezzullo 'e ciucculata
e ssi quacche nnepote se ll'ammeretava,
essa diceva: "tie', pe te, hê fatt'o bbravo!"
Ancora m'allicordo chelli bbelli mmane:
mane faticatore, nervose e cchiene 'e calle.
Quanno pe mme vasà nfaccia s'acalava
e sse ncurvava tutta quanta dint'ê spalle.
Quanno po' mme faceva na carezza,
chelli mmane parevano carta vetrata:
allora mme devono fastidio, ma mo no...
comme vulesse essere ancor'accarezzata!
N'aggio sentuto 'e friddo e ancora tremmo,
si penz'a chella casa umida estate, vierno!
Però comme mme piacesse e nce turnà:
nce rrummanesse a mmo nfino a ll'eterno.
Eva chiena 'e macchie nfacci'a 'e mure:
macchie nere e grigie per ll'ummidità.
Ogni mmacchia cuntava nu poco 'e storia:
llà pure 'e mmure putevano parlà!
Accussì s'aspettava ca scenneva 'a sera,
quanno a nonna appicciava 'o vraciere.
Gruosse e nnennille attuorno ô ffuoco:
'e bbrutte penziere se scurdavano nu poco.
Pe nnuje ninne peccerille eva nu juoco:
quanta cose se vedevano 'int'ô ffuoco!
Chi vedeva nu sciore, chi ll'aquilone,
chi na casa 'e spirite, chi nu dragone.
Quanno s'appicciavano 'e ramuscelle,
chelli sscintille a mme me parevano stelle.
Nu cunto d' 'a nonna, na vecchia canzona:
quanta bbelli culure teneno ll'emozione!
Tenevamo 'o nasillo russo agghiacciato
dete d' 'e piede, d' 'e mmane cu 'e gelune.
Maglie vecchie e ccazune arrepezzate,
purtuse vicino ê ccazette e ccazettune.
Si ce penzo, quantu tiempo ca è ppassato,
ma da allora 'o calore 'e chillu vraciere,
che vulite a me, nun ll'aggio cchiù ppruvato.
Giovanna Balsamo
Traduzione
Il braciere
A volte mi vengono in mente vecchi ricordi,
di quando prendevo il mondo a morsi.
Di quando la vita di tutti i giorni l'affrontavo,
con fatica, con affanno e tanti sforzi.
Però, prendevo ogni cosa allegramente:
correvo avanti e indietro come il vento.
Ed ora sono qui a ricordare...
di fatti e cose, accaduti tanto tempo fa.
La nonnina mia portava i capelli,
legati dietro alla nuca con le forcine.
Capelli bianchi come le ali delle colombe,
d'estate portava due ciliegie come orecchini.
Uno scialle sulle spalle fatto a mano,
con qualche avanzo di lana vecchia.
Una cornice con dentro un vetro consumato,
che ella adoperava spesso come specchio.
Dal grembiule che portava sempre addosso,
sbucava spesso un pezzettino di cioccolato
e se qualche nipote lo meritava,
lei diceva: "tieni, è per te, sei stata brava!"
Ancora ricordo quelle mani belle:
mani lavoratrici, nervose e piene di calli.
Quando per baciarmi il viso si abbassava
e si incurvava tutta nelle spalle.
Quando poi mi faceva una carezza,
quelle mani sembravano di carta vetrata.
Allora mi davano fastidio, ma ora no:
come vorrei essere ancora accarezzata!
Ne he sentito di freddo e ancora tremo:
penso a quella casa fredda estate e inverno!
Però quanto mi piacerebbe ritornarci:
ci rimarrei da ora fino all'eternità.
Era piena di macchie vicino al muro:
macchie nere e grigie per l'umidità.
Ogni macchia raccontava un po' di storia:
lì anche i muri potevano parlare!
Così si aspettava che scendesse la sera,
quando la nonna accendeva il braciere.
Grandi e piccoli attorno al fuoco:
i brutti pensieri si dimenticavano per un poco.
Per noi piccoli bambini era un gioco:
quante cose si vedevano nel fuoco!
Chi vedeva un fiore, chi l'aquilone,
chi una casa di spiriti, chi un dragone.
Quando s'accendevano i ramoscelli,
quelle scintille a me parevano stelle.
Un racconto di nonna, una vecchia canzone:
quanti bei colori hanno le emozioni!
Avevamo il nasino rosso ghiacciato
le dita di piedi e mani con i geloni.
Maglie vecchie e pantaloni rattoppati,
buchi vicino alle calze e ai calzettoni.
Se ci penso...quanto tempo è ppassato!
Però da allora il calore di quel braciere,
che volete da me...io non l'ho più provato.
'e quanno me magnav'o munn'a mmuorze.
'E quanno 'a vita 'e tutt'e juorne ll'affruntavo,
cu ffatica, cu ttant'affanno e ttanta sfuorze.
Però ogni ccosa 'a pigliavo alleramente:
currevo annanze e arreto, comm'ô viento.
E mmo stongo ccà a mm'arricurdà...
'e fatte e ccose, succiesse tantu tiempo fa.
'A nunnarella mia purtava 'e capille,
attaccate ârret'â capa cu 'e ffurcine.
Capille janche comm'a sscelle 'e palomma,
'a stagione teneva ddoje cerase pe ricchine.
Nu scialle ncopp'ê sspalle fatto a mmano
cu qquacche rremasuglio 'e lana vecchia.
Na curnicia cu ddinto nu vetro consumato,
ca essa spisso ausava comme specchio.
'A 'int'a 'o mantesino sempe appuntato,
spuntava ê vvote nu pezzullo 'e ciucculata
e ssi quacche nnepote se ll'ammeretava,
essa diceva: "tie', pe te, hê fatt'o bbravo!"
Ancora m'allicordo chelli bbelli mmane:
mane faticatore, nervose e cchiene 'e calle.
Quanno pe mme vasà nfaccia s'acalava
e sse ncurvava tutta quanta dint'ê spalle.
Quanno po' mme faceva na carezza,
chelli mmane parevano carta vetrata:
allora mme devono fastidio, ma mo no...
comme vulesse essere ancor'accarezzata!
N'aggio sentuto 'e friddo e ancora tremmo,
si penz'a chella casa umida estate, vierno!
Però comme mme piacesse e nce turnà:
nce rrummanesse a mmo nfino a ll'eterno.
Eva chiena 'e macchie nfacci'a 'e mure:
macchie nere e grigie per ll'ummidità.
Ogni mmacchia cuntava nu poco 'e storia:
llà pure 'e mmure putevano parlà!
Accussì s'aspettava ca scenneva 'a sera,
quanno a nonna appicciava 'o vraciere.
Gruosse e nnennille attuorno ô ffuoco:
'e bbrutte penziere se scurdavano nu poco.
Pe nnuje ninne peccerille eva nu juoco:
quanta cose se vedevano 'int'ô ffuoco!
Chi vedeva nu sciore, chi ll'aquilone,
chi na casa 'e spirite, chi nu dragone.
Quanno s'appicciavano 'e ramuscelle,
chelli sscintille a mme me parevano stelle.
Nu cunto d' 'a nonna, na vecchia canzona:
quanta bbelli culure teneno ll'emozione!
Tenevamo 'o nasillo russo agghiacciato
dete d' 'e piede, d' 'e mmane cu 'e gelune.
Maglie vecchie e ccazune arrepezzate,
purtuse vicino ê ccazette e ccazettune.
Si ce penzo, quantu tiempo ca è ppassato,
ma da allora 'o calore 'e chillu vraciere,
che vulite a me, nun ll'aggio cchiù ppruvato.
Giovanna Balsamo
Traduzione
Il braciere
A volte mi vengono in mente vecchi ricordi,
di quando prendevo il mondo a morsi.
Di quando la vita di tutti i giorni l'affrontavo,
con fatica, con affanno e tanti sforzi.
Però, prendevo ogni cosa allegramente:
correvo avanti e indietro come il vento.
Ed ora sono qui a ricordare...
di fatti e cose, accaduti tanto tempo fa.
La nonnina mia portava i capelli,
legati dietro alla nuca con le forcine.
Capelli bianchi come le ali delle colombe,
d'estate portava due ciliegie come orecchini.
Uno scialle sulle spalle fatto a mano,
con qualche avanzo di lana vecchia.
Una cornice con dentro un vetro consumato,
che ella adoperava spesso come specchio.
Dal grembiule che portava sempre addosso,
sbucava spesso un pezzettino di cioccolato
e se qualche nipote lo meritava,
lei diceva: "tieni, è per te, sei stata brava!"
Ancora ricordo quelle mani belle:
mani lavoratrici, nervose e piene di calli.
Quando per baciarmi il viso si abbassava
e si incurvava tutta nelle spalle.
Quando poi mi faceva una carezza,
quelle mani sembravano di carta vetrata.
Allora mi davano fastidio, ma ora no:
come vorrei essere ancora accarezzata!
Ne he sentito di freddo e ancora tremo:
penso a quella casa fredda estate e inverno!
Però quanto mi piacerebbe ritornarci:
ci rimarrei da ora fino all'eternità.
Era piena di macchie vicino al muro:
macchie nere e grigie per l'umidità.
Ogni macchia raccontava un po' di storia:
lì anche i muri potevano parlare!
Così si aspettava che scendesse la sera,
quando la nonna accendeva il braciere.
Grandi e piccoli attorno al fuoco:
i brutti pensieri si dimenticavano per un poco.
Per noi piccoli bambini era un gioco:
quante cose si vedevano nel fuoco!
Chi vedeva un fiore, chi l'aquilone,
chi una casa di spiriti, chi un dragone.
Quando s'accendevano i ramoscelli,
quelle scintille a me parevano stelle.
Un racconto di nonna, una vecchia canzone:
quanti bei colori hanno le emozioni!
Avevamo il nasino rosso ghiacciato
le dita di piedi e mani con i geloni.
Maglie vecchie e pantaloni rattoppati,
buchi vicino alle calze e ai calzettoni.
Se ci penso...quanto tempo è ppassato!
Però da allora il calore di quel braciere,
che volete da me...io non l'ho più provato.
3 commenti
Anche questo testo, come il precedente, pubblicato su quello stesso sito nello stesso periodo, scaturiva dall'amara constatazione di una grande trascuratezza nei riguardi della scrittura da parte della maggioranza degli autori che ruotavano lì intorno: molti lavori, peraltro anche osannati, non erano degni di superare un esame da licenza elementare, per la gravità di strafalcioni che contenevano, sia sintattici, sia lessicali (prescindendo dai contenuti, che in alcuni casi erano anche peggio) e, fatto peggiore, c'era chi era orgogliosissimo di non saper scrivere, riscuotendo peraltro successo di pubblico!
Scritto nella mia misera ignorantitudine, chiedendo scusa sin d'ora se qualche coda di paglia dovesse percepirmi allusivo. Non sono allusivo, sono solo deluso e cerco di essere in linea con la gentilezza e la raffinatezza della specie animale attualmente dominante sul pianeta (tutta nella sua complessa complessività, non con qualche individuo specifico in nome/cognome/pseudonimo), attendendo impazientemente che un nuovo asteroide dopo ormai 66 milioni di anni venga verso di noi a risistemare le cose. Possibilmente in fretta, che non mi resta molto da vivere ma vorrei godermi lo spettacolo.
Perché i bulli non mi proclamin bullo
nell'habitat da bestiacce da stadio
dove un erudito passa per grullo
mentre ogni citrullo sfodera il gladio,
declamo vuote rime per trastullo
e nessun contenuto più ci irradio.
Ne avrei di novità, ma non le dico
mentre amor per la lingua maledico.
Spero che la presente vacuità
riesca a non farmi apparir antipatico
a chi senz'alcun'elasticità
per via di un cor fermamente adiabatico
frustrazioni vorrebbe con viltà
sfogare su chi par troppo grammatico
o da fame di fama troppo avulso
fin a apparir in tal contesto insulso.
Non v'ammorberò sulla mia salute,
anche perché talun festeggerebbe
per le disgrazie da lui non vissute
e a punizion divina attribuirebbe
per le mie correzioni malvolute
e a canzonarmi ancor s'accingerebbe!
Solo una cosa ancora qui vagheggio:
che di cultura non si fia dileggio.¹
¹: mi spiace, ma che la cultura italiana, a cominciare dalle sue basi sintattiche e lessicali, sia sbeffeggiata da persone che hanno frequentato le scuole elementari e medie nel nostro paese, è cosa che mi resta sulla punta dello stomaco, non riesco, non riesco, non riesco. Ma ripeto, non ce l'ho con qualche romanziere o qualche vate specifico, né con un gruppo o sito in particolare; è un degrado che mi circonda ovunque ed il cui disagio aumenta in presenza dei tanti che del non saper parlare/scrivere correttamente menano anche vanto. Ribadisco ancora: non alludo a nessuno specificamente, ma all'andazzo generale. È mia la colpa? Forse sì, ma a prescindere dalle colpe, è una situazione che trovo spiacevole e mi delude l'assenza di desiderio in troppi di migliorarsi.
12/03/2023
Scritto nella mia misera ignorantitudine, chiedendo scusa sin d'ora se qualche coda di paglia dovesse percepirmi allusivo. Non sono allusivo, sono solo deluso e cerco di essere in linea con la gentilezza e la raffinatezza della specie animale attualmente dominante sul pianeta (tutta nella sua complessa complessività, non con qualche individuo specifico in nome/cognome/pseudonimo), attendendo impazientemente che un nuovo asteroide dopo ormai 66 milioni di anni venga verso di noi a risistemare le cose. Possibilmente in fretta, che non mi resta molto da vivere ma vorrei godermi lo spettacolo.
Perché i bulli non mi proclamin bullo
nell'habitat da bestiacce da stadio
dove un erudito passa per grullo
mentre ogni citrullo sfodera il gladio,
declamo vuote rime per trastullo
e nessun contenuto più ci irradio.
Ne avrei di novità, ma non le dico
mentre amor per la lingua maledico.
Spero che la presente vacuità
riesca a non farmi apparir antipatico
a chi senz'alcun'elasticità
per via di un cor fermamente adiabatico
frustrazioni vorrebbe con viltà
sfogare su chi par troppo grammatico
o da fame di fama troppo avulso
fin a apparir in tal contesto insulso.
Non v'ammorberò sulla mia salute,
anche perché talun festeggerebbe
per le disgrazie da lui non vissute
e a punizion divina attribuirebbe
per le mie correzioni malvolute
e a canzonarmi ancor s'accingerebbe!
Solo una cosa ancora qui vagheggio:
che di cultura non si fia dileggio.¹
¹: mi spiace, ma che la cultura italiana, a cominciare dalle sue basi sintattiche e lessicali, sia sbeffeggiata da persone che hanno frequentato le scuole elementari e medie nel nostro paese, è cosa che mi resta sulla punta dello stomaco, non riesco, non riesco, non riesco. Ma ripeto, non ce l'ho con qualche romanziere o qualche vate specifico, né con un gruppo o sito in particolare; è un degrado che mi circonda ovunque ed il cui disagio aumenta in presenza dei tanti che del non saper parlare/scrivere correttamente menano anche vanto. Ribadisco ancora: non alludo a nessuno specificamente, ma all'andazzo generale. È mia la colpa? Forse sì, ma a prescindere dalle colpe, è una situazione che trovo spiacevole e mi delude l'assenza di desiderio in troppi di migliorarsi.
12/03/2023
(Domitilla e Cornelia)
“ Sono molto indignata Lia, indignata e affranta”
“ perché Tilla”
“ perché poter vivere è diventata una decisione degli altri , ma io dico abbiamo o no il diritto di essere curati fino all’ultimo respiro , abbiamo il diritto di morire per mano del Signore o secondo la nostra volontà, abbiamo diritto di avere sostegni vitali, consulti e pareri medici , trasferimenti in altri presidi , avere speranze , un miracolo , sostenere la famiglia che già soffre e lotta per la persona che è nata con una terribile patologia o troviamo molto facile sopprimerla perché incurabile ?”
“ Tilla, credo siamo tutti a rischio e che la vita è un dono troppo importante da difendere ”
“ Lia , da ora in poi avremo paura di mettere al mondo dei figli, perché nella malaugurata sorte qualcuno può decidere al posto nostro se farla vivere o no!”
“Tutto ciò è terribile “
“ vero Lia , terribile .”
Just sitting at the table
Rounded by green grass and trees (treast!)
Sounded by ravens and birds (breasts!)
I wonder what's the human will:
Survive or die?
A small sparrow to me closest
Silently waits for an ounce of life.
Looking at the magnificent oaks
Sipping any single ray of the Sun
And stand, and grow, and help...
What does the human do?
They cut, they burn, destroy,
They eat the earth under their own feet (feast!)
But still there is Someone
Who stays, observes, muses
And spreads the holy energy to go on
To make the earth, the birds, the trees
And thence even the humanst survive...
Now I can finish my teast!
Rounded by green grass and trees (treast!)
Sounded by ravens and birds (breasts!)
I wonder what's the human will:
Survive or die?
A small sparrow to me closest
Silently waits for an ounce of life.
Looking at the magnificent oaks
Sipping any single ray of the Sun
And stand, and grow, and help...
What does the human do?
They cut, they burn, destroy,
They eat the earth under their own feet (feast!)
But still there is Someone
Who stays, observes, muses
And spreads the holy energy to go on
To make the earth, the birds, the trees
And thence even the humanst survive...
Now I can finish my teast!
Imbarbarimenti spettacolari. A livelli da social o da talk show televisivi!
Questo testo vide la luce alla fine dello scorso inverno in un sito dedicato alla poesia dove però era in corso la mitizzazione di un presunto poeta in realtà fortemente sgrammaticato. La cosa triste non era tanto il leggere i suoi lavori farciti di coltellate alla poesia, alla grammatica ed all'italiano in generale, quanto piuttosto vedersi circondati da un pubblico, in quel sito ma anche altrove visto che quegli strafalcioni erano decantati da tale "poeta" anche su altri media, che lo acclamava come un novello Dante+Petrarca+Ungaretti+Leopardi+Foscolo fusi insieme, il nuovo mito della letteratura italiana. Dopo le forti perplessità iniziali e gli insulti e minacce che ne ricevevo, iniziammo a chiacchierare pacificamente e nacque l'abitudine di lasciar correggere da me i testi che intendeva pubblicare, quindi vennero alla luce poesie non più minate da sgangheratezze varie, in cui i suoi pensieri risultavano esposti correttamente, piacevolmente. Poi svanì, come altre meteore di cui tutti si dimenticarono in fretta nel sito. Ad ogni modo, il periodo burrascoso iniziale portò alla nascita di questo testo.
Analfabeti si dicon poëti
senza riguardo per lingua e poesia;
bulli sprigionano dovunque peti
senza riuscire a cogliere ironia;
ime frustrazioni pongono veti
a suggerimenti d'ortografia.
Sono tutti indizi ch'ormai non vola
né l'educazione e neppur la scuola.
10/03/2023
Questo testo vide la luce alla fine dello scorso inverno in un sito dedicato alla poesia dove però era in corso la mitizzazione di un presunto poeta in realtà fortemente sgrammaticato. La cosa triste non era tanto il leggere i suoi lavori farciti di coltellate alla poesia, alla grammatica ed all'italiano in generale, quanto piuttosto vedersi circondati da un pubblico, in quel sito ma anche altrove visto che quegli strafalcioni erano decantati da tale "poeta" anche su altri media, che lo acclamava come un novello Dante+Petrarca+Ungaretti+Leopardi+Foscolo fusi insieme, il nuovo mito della letteratura italiana. Dopo le forti perplessità iniziali e gli insulti e minacce che ne ricevevo, iniziammo a chiacchierare pacificamente e nacque l'abitudine di lasciar correggere da me i testi che intendeva pubblicare, quindi vennero alla luce poesie non più minate da sgangheratezze varie, in cui i suoi pensieri risultavano esposti correttamente, piacevolmente. Poi svanì, come altre meteore di cui tutti si dimenticarono in fretta nel sito. Ad ogni modo, il periodo burrascoso iniziale portò alla nascita di questo testo.
Analfabeti si dicon poëti
senza riguardo per lingua e poesia;
bulli sprigionano dovunque peti
senza riuscire a cogliere ironia;
ime frustrazioni pongono veti
a suggerimenti d'ortografia.
Sono tutti indizi ch'ormai non vola
né l'educazione e neppur la scuola.
10/03/2023
La mesta stele
d'inganno audace
d'inganno audace
crebbe
in quest'anni
che mai furono miei .
Fosse un addio
esser per te
travaglio infecondo
in quest'anni
che mai furono miei .
Fosse un addio
esser per te
travaglio infecondo
se più
mi chinai
alla tua forma
alle attenuanti
mi chinai
alla tua forma
alle attenuanti
ai presupposti
al tacito convegno
se tale t'apparve
il supplice momento
al tacito convegno
se tale t'apparve
il supplice momento
tanto
da non sentir rigetto .
C' era una volta un bambino,
Che giocava spesso a nascondino,
Celato gli scappava la pipi',
Non la tratteneva e la faceva lì.
Poi agli altri suggeriva i posti,
Dove star ben sicuri ben nascosti,
Ad alcuni indicava dove lui era prima,
Ma tornando lamentavan odor di urina.
Ci si divertiva tanto e insieme,
Di un futuro diverso non c' era speme,
Tutti insieme dalla mattina alla sera,
Avvolti da una magica e strana atmosfera.
Pensandoci la nostalgia si fa piu' forte,
Ridendo di quei bambini e la lor sorte,
Ma la risata si fa ancor più bislacca,
Se penso che una volta invece della pipi' feci la cacca.
Che giocava spesso a nascondino,
Celato gli scappava la pipi',
Non la tratteneva e la faceva lì.
Poi agli altri suggeriva i posti,
Dove star ben sicuri ben nascosti,
Ad alcuni indicava dove lui era prima,
Ma tornando lamentavan odor di urina.
Ci si divertiva tanto e insieme,
Di un futuro diverso non c' era speme,
Tutti insieme dalla mattina alla sera,
Avvolti da una magica e strana atmosfera.
Pensandoci la nostalgia si fa piu' forte,
Ridendo di quei bambini e la lor sorte,
Ma la risata si fa ancor più bislacca,
Se penso che una volta invece della pipi' feci la cacca.
hai messo tutto il mondo sugli attenti,
tutti in riga, sodati e mercenari.
davanti alla bandiera del tuo orgoglio,
ogni mattina suoni l’adunata
**
tu arringhi le tue truppe
prima della battaglia quotidiana,
proprio come farebbe un generale!
ma sei soltanto un uomo.
**
ed ecco dalla torre di Babele,
scagli la freccia per colpire Dio,
per uccidere Dio e impadronirti
delle stelle di Dio.
************
Non tutti i ricordi son brutti, ho avuto degli anni anche immensamente felici. Ma son ricordi lontani su cui la vita ha tombato delusioni, amarezza e sofferenza. Sonetto.
Non è vero che non ti penso mai
benché siano passati dodici anni
poi cataclismi, disfatte e malanni
senza riuscir più ad uscire dai guai.
Fu gran fortuna che non meritai:
siam stati insieme per più di nove anni
di cui credo almen sei privi d'affanni;
per sopravviver partisti e io restai.
Fu lì che smisi d'esser tuo pulcino,
non capii subito che sol restavo
mentre arrivava beffardo destino.
Ancora di venir da te sognavo
quando squartarono il mio cuoricino
e finì tutto quello in cui speravo.
09/03/2023
Non è vero che non ti penso mai
benché siano passati dodici anni
poi cataclismi, disfatte e malanni
senza riuscir più ad uscire dai guai.
Fu gran fortuna che non meritai:
siam stati insieme per più di nove anni
di cui credo almen sei privi d'affanni;
per sopravviver partisti e io restai.
Fu lì che smisi d'esser tuo pulcino,
non capii subito che sol restavo
mentre arrivava beffardo destino.
Ancora di venir da te sognavo
quando squartarono il mio cuoricino
e finì tutto quello in cui speravo.
09/03/2023
Testo scritto e pubblicato originariamente l'8 marzo 2023. Ottave di endecasillabi in schema ABABABCC.
Ed ecco com'ogn'anno l'otto marzo
la travisata festa delle donne
tripudio di mimose in grande sfarzo
articoli di due o più colonne
intesi ad esplorar con lente al quarzo
come se l'inventar le nostre nonne,
di preciso che stavan festeggiando,
in quale posto, perché, poi da quando!
Allora leggo tante cavolate
per una cosa che non è una festa,
leggo di roghi in fabbriche inventate
come partenza per una protesta:
millenovecentotto... baggianate¹
in cerca d'una gloria disonesta!
l'incendio sì vi fu, ma un po' più tardi²
millenovecentundici, bugiardi.
L'otto marzo quattordici in Germania
fu prima volta di codesta data
e non per metter ulterior zizzania
ma in Francia e in Russia prima in altra data;
dal diciassette in Russia che si strania
dallo zar con rivoluzion neonata
le donne urlaron a tutta la terra
chiedendo di fermare insana guerra.
Mosca, millenovecentoventuno
nell'internazionale comunista
si disse l'otto marzo per ciascuno
s'onori delle donne ogni conquista
con marce, con fierezza, con raduno
senza i problemi perdere di vista:
giornata internazionale d'operaia
da celebrar da Wellington a L'Aia!³
Da noi la "giornata internazionale
della donna" fu indetta dal partito°
nel ventidue pel merito speciale
ch'ella avea già da tempo conseguito
nella battaglia per miglior sociale,
compito ancora adesso non finito
che tanta strada ancora c'è da fare
se vogliam questo mondo migliorare.
Ecco che si festeggia in questa data:
i tanti avanzamenti che abbiam fatti,
ma senza venga mai d’alcun scordata
ch’è strada lunga, perigliosa e infatti
siamo distanti da meta agognata
e son ancora troppi quei misfatti
in cui le donne son perseguitate
solo perché senza il pisello nate.
Perseguitate, termine corretto
che sia tra le pareti d’una casa
negli artigli d’un frustrato ometto
o in un’azienda da machismo invasa,
in un gruppetto privo di rispetto
o alla mercè di chi la fa persuasa
d’aver meno valor rispetto al maschio
compreso quel che val meno d’un raschio.
Settantasett’anni son che mimose
a codesta giornata noi associamo
scelte da partigiane coraggiose
e che imperterriti oggi noi doniamo
(magari insieme a un trittico di rose)
alle donne più vicine ch’amiamo
ma non scordiamo, insieme a questo segno,
d’offrir anche tutt’il nostro sostegno!
In fondo a loro noi dobbiamo tutto
e non vi paia un’esagerazione
visto che siamo tutti quanti frutto
d’un’onerosa lunga gestazione
ch’ha chiesto nove mesi pel debutto
di nostra presenza come persone
nel mondo che dovremo far migliore
dando alle donne (e a tutti quanti) amore.
La strada è ancora lunga, non fingiamo
di non vedere quanti stian negando
ch’uomini e donne parimenti siamo
degni d’amore e di rispetto quando
le multiformi vite fronteggiamo;
non umiliando, sfruttando, abusando
potremo nel benesser progredire.
Buon otto marzo mi resta da dire.
¹ 08/03/1908 si favoleggia di un rogo nella fabbrica Cottons, che però non esiste
² 25/03/1911 incendio della fabbrica Triangle morirono 146 lavoratori, la maggior parte donne, specialmente immigrate italiane ed ebree
³ Wellington e L'Aia: due capitali approssimativamente agli antipodi tra loro scelte a caso per ragioni di rima.
° da wikipedia: "In Italia la Giornata internazionale della donna fu tenuta per la prima volta soltanto nel 1922, per iniziativa del Partito comunista d'Italia, che la celebrò il 12 marzo, prima domenica successiva all'ormai fatidico 8 marzo. In quei giorni fu fondato il periodico quindicinale Compagna, che il 1º marzo 1925 riportò un articolo di Lenin, scomparso l'anno precedente, che ricordava l'otto marzo come Giornata internazionale della donna, la quale aveva avuto una parte attiva nelle lotte sociali e nel rovesciamento dello zarismo."
08/03/2023
Ed ecco com'ogn'anno l'otto marzo
la travisata festa delle donne
tripudio di mimose in grande sfarzo
articoli di due o più colonne
intesi ad esplorar con lente al quarzo
come se l'inventar le nostre nonne,
di preciso che stavan festeggiando,
in quale posto, perché, poi da quando!
Allora leggo tante cavolate
per una cosa che non è una festa,
leggo di roghi in fabbriche inventate
come partenza per una protesta:
millenovecentotto... baggianate¹
in cerca d'una gloria disonesta!
l'incendio sì vi fu, ma un po' più tardi²
millenovecentundici, bugiardi.
L'otto marzo quattordici in Germania
fu prima volta di codesta data
e non per metter ulterior zizzania
ma in Francia e in Russia prima in altra data;
dal diciassette in Russia che si strania
dallo zar con rivoluzion neonata
le donne urlaron a tutta la terra
chiedendo di fermare insana guerra.
Mosca, millenovecentoventuno
nell'internazionale comunista
si disse l'otto marzo per ciascuno
s'onori delle donne ogni conquista
con marce, con fierezza, con raduno
senza i problemi perdere di vista:
giornata internazionale d'operaia
da celebrar da Wellington a L'Aia!³
Da noi la "giornata internazionale
della donna" fu indetta dal partito°
nel ventidue pel merito speciale
ch'ella avea già da tempo conseguito
nella battaglia per miglior sociale,
compito ancora adesso non finito
che tanta strada ancora c'è da fare
se vogliam questo mondo migliorare.
Ecco che si festeggia in questa data:
i tanti avanzamenti che abbiam fatti,
ma senza venga mai d’alcun scordata
ch’è strada lunga, perigliosa e infatti
siamo distanti da meta agognata
e son ancora troppi quei misfatti
in cui le donne son perseguitate
solo perché senza il pisello nate.
Perseguitate, termine corretto
che sia tra le pareti d’una casa
negli artigli d’un frustrato ometto
o in un’azienda da machismo invasa,
in un gruppetto privo di rispetto
o alla mercè di chi la fa persuasa
d’aver meno valor rispetto al maschio
compreso quel che val meno d’un raschio.
Settantasett’anni son che mimose
a codesta giornata noi associamo
scelte da partigiane coraggiose
e che imperterriti oggi noi doniamo
(magari insieme a un trittico di rose)
alle donne più vicine ch’amiamo
ma non scordiamo, insieme a questo segno,
d’offrir anche tutt’il nostro sostegno!
In fondo a loro noi dobbiamo tutto
e non vi paia un’esagerazione
visto che siamo tutti quanti frutto
d’un’onerosa lunga gestazione
ch’ha chiesto nove mesi pel debutto
di nostra presenza come persone
nel mondo che dovremo far migliore
dando alle donne (e a tutti quanti) amore.
La strada è ancora lunga, non fingiamo
di non vedere quanti stian negando
ch’uomini e donne parimenti siamo
degni d’amore e di rispetto quando
le multiformi vite fronteggiamo;
non umiliando, sfruttando, abusando
potremo nel benesser progredire.
Buon otto marzo mi resta da dire.
¹ 08/03/1908 si favoleggia di un rogo nella fabbrica Cottons, che però non esiste
² 25/03/1911 incendio della fabbrica Triangle morirono 146 lavoratori, la maggior parte donne, specialmente immigrate italiane ed ebree
³ Wellington e L'Aia: due capitali approssimativamente agli antipodi tra loro scelte a caso per ragioni di rima.
° da wikipedia: "In Italia la Giornata internazionale della donna fu tenuta per la prima volta soltanto nel 1922, per iniziativa del Partito comunista d'Italia, che la celebrò il 12 marzo, prima domenica successiva all'ormai fatidico 8 marzo. In quei giorni fu fondato il periodico quindicinale Compagna, che il 1º marzo 1925 riportò un articolo di Lenin, scomparso l'anno precedente, che ricordava l'otto marzo come Giornata internazionale della donna, la quale aveva avuto una parte attiva nelle lotte sociali e nel rovesciamento dello zarismo."
08/03/2023
Un discorso è Dio
… ben altro la chiesa
sotto qualunque spoglia
perché copre
come una foglia
tutti i suoi frutti, sempre.
Spoglia la fede
da false facezie
e dicerie incongrue
e vestile del colore unico
quell’umore
che non ride di te
quel sapore
che non piange solo per te
quel tepore
che riluce il dolore
e aumenta la speranza
quello
che d’ogn'altro
ravviva e allevia.
Coordinati grafici
da latitudini
e longitudini inadeguate
inseguiamo solo
i nostri fantasmi geologici
e mai scopriremo l’altare
del vero amore.
L'uomo demolisce
ciò che edifica:
spesso rema
contro se stesso.
Uomini di tutto il mondo:
assatanati...posseduti
da demoni satanici...
"giocano" a farsi la guerra.
Ardono le fiamme:
in quest'enorme
brace umana
urla la carne.
In nome di quale Dio,
in nome di quale fede?
Braccia di bimbi
piangenti...tremano.
Troppo piccole le loro mani.
Troppo grande la loro paura.
Non capiscono perché
gli uomini si uccidono fra loro.
Non capiscono perché
le loro madri muoiono.
Non comprendono perché
le loro case,
le loro scuole,
i loro ospedali,
i loro giochi
vengono distrutti.
Mani insanguinate
stritolano come spire
di serpenti...
e lo fanno solo
perché amano
il tintinnio dei danari:
non si accontentano mai,
ne vogliono sempre di più
e per averne...tanto
si fanno la guerra.
No, i bambini non capiscono
perché i prati
sono pregni di sangue.
Parlatene con i bambini.
Chiedete ai bambini
se sono contenti
di vedere corpi inermi
mescolati a urina e feci,
stramazzare al suolo.
Un gigantesco ego
serpeggia nei cieli:
strappa cuori,
eradica fili verdi
di tenera erba...
...e appassiscono i fiori...
e le api muoiono...
e la gente innocente muore.
In un cielo di fumo grigio
non piangono le nuvole grigie:
non sono nubi fertili,
ricche di provvidenziale pioggia;
ma sono ammassi di fumo
pregni di polvere da sparo.
Nuvole a forma di proiettili,
si stagliano "orgogliose" nel cielo:
puzzano di ferro,
puzzano di morte.
Se gli uomini grandi,
i "grandi uomini"
si decidessero a "crescere..."
forse le cose cambierebbero.
Se gli uomini,
i "grandi uomini",
pensassero come i bambini...
forse il mondo
diventerebbe
un posto migliore.
I bambini
non capiscono perché
gli uomini si odiano
così tanto.
Non capiscono perché
sono egoisti e
non vogliono bene
ai loro figli.
Chiedetelo ai bambini
se sono contenti
che i loro padri
distruggano il mondo.
Chiedetelo ai bambini
se preferiscono demolire
anziché costruire.
Provate a dirlo
ai bambini
che gli uomini
uccidono per i soldi.
Non capirebbero:
i bambini litigano fra loro,
ma poi si abbracciano
e fanno subito pace.
I bambini non sono
come i "grandi..."
...non ammazzano
gli altri bambini.
No, questo i bambini
non lo fanno.
ciò che edifica:
spesso rema
contro se stesso.
Uomini di tutto il mondo:
assatanati...posseduti
da demoni satanici...
"giocano" a farsi la guerra.
Ardono le fiamme:
in quest'enorme
brace umana
urla la carne.
In nome di quale Dio,
in nome di quale fede?
Braccia di bimbi
piangenti...tremano.
Troppo piccole le loro mani.
Troppo grande la loro paura.
Non capiscono perché
gli uomini si uccidono fra loro.
Non capiscono perché
le loro madri muoiono.
Non comprendono perché
le loro case,
le loro scuole,
i loro ospedali,
i loro giochi
vengono distrutti.
Mani insanguinate
stritolano come spire
di serpenti...
e lo fanno solo
perché amano
il tintinnio dei danari:
non si accontentano mai,
ne vogliono sempre di più
e per averne...tanto
si fanno la guerra.
No, i bambini non capiscono
perché i prati
sono pregni di sangue.
Parlatene con i bambini.
Chiedete ai bambini
se sono contenti
di vedere corpi inermi
mescolati a urina e feci,
stramazzare al suolo.
Un gigantesco ego
serpeggia nei cieli:
strappa cuori,
eradica fili verdi
di tenera erba...
...e appassiscono i fiori...
e le api muoiono...
e la gente innocente muore.
In un cielo di fumo grigio
non piangono le nuvole grigie:
non sono nubi fertili,
ricche di provvidenziale pioggia;
ma sono ammassi di fumo
pregni di polvere da sparo.
Nuvole a forma di proiettili,
si stagliano "orgogliose" nel cielo:
puzzano di ferro,
puzzano di morte.
Se gli uomini grandi,
i "grandi uomini"
si decidessero a "crescere..."
forse le cose cambierebbero.
Se gli uomini,
i "grandi uomini",
pensassero come i bambini...
forse il mondo
diventerebbe
un posto migliore.
I bambini
non capiscono perché
gli uomini si odiano
così tanto.
Non capiscono perché
sono egoisti e
non vogliono bene
ai loro figli.
Chiedetelo ai bambini
se sono contenti
che i loro padri
distruggano il mondo.
Chiedetelo ai bambini
se preferiscono demolire
anziché costruire.
Provate a dirlo
ai bambini
che gli uomini
uccidono per i soldi.
Non capirebbero:
i bambini litigano fra loro,
ma poi si abbracciano
e fanno subito pace.
I bambini non sono
come i "grandi..."
...non ammazzano
gli altri bambini.
No, questo i bambini
non lo fanno.
Dialogo silenzioso / senza metrica né rima / senza neanche l'autostima / mentre sognar ancor oso.
La tua fortuna è che non so disegnare
altrimenti
riempirei ogni dove di tuoi ritratti
ignaro amore mio;
ma non perché ne abbia bisogno
per ricordarmi di te
perché per quanto tu sia lontana
sei sempre qui nei miei occhi.
Ma farei continuamente tuoi ritratti
a matita, a pastello, ad acqua, cera, olio
per mostrare al mondo intero
quanto tu sia bella.
Pur non basterebbe
perché si vedrebbe il tuo volto
il tuo corpo, i tuoi occhi,
le mani, la bocca che amo.
Ma resterebbe nascosta a troppi
la tua anima, il tuo essere,
la profondità dei tuoi pensieri
la dolcezza del tuo cuore.
Ciò che, pur meraviglioso,
ti rende in realtà sola come me,
circondata da ammiratori
che non riescono a leggerti il cuore.
Io credo di averlo letto
rimanendone sconvolto
ma la solitudine mia
non riesce a sposare la tua,
mi sento sostanzialmente indegno
dovrei distrarmi, mirare meno in alto
rendermi conto di quanto valgo…
ma ti amo!
05/03/2023
La tua fortuna è che non so disegnare
altrimenti
riempirei ogni dove di tuoi ritratti
ignaro amore mio;
ma non perché ne abbia bisogno
per ricordarmi di te
perché per quanto tu sia lontana
sei sempre qui nei miei occhi.
Ma farei continuamente tuoi ritratti
a matita, a pastello, ad acqua, cera, olio
per mostrare al mondo intero
quanto tu sia bella.
Pur non basterebbe
perché si vedrebbe il tuo volto
il tuo corpo, i tuoi occhi,
le mani, la bocca che amo.
Ma resterebbe nascosta a troppi
la tua anima, il tuo essere,
la profondità dei tuoi pensieri
la dolcezza del tuo cuore.
Ciò che, pur meraviglioso,
ti rende in realtà sola come me,
circondata da ammiratori
che non riescono a leggerti il cuore.
Io credo di averlo letto
rimanendone sconvolto
ma la solitudine mia
non riesce a sposare la tua,
mi sento sostanzialmente indegno
dovrei distrarmi, mirare meno in alto
rendermi conto di quanto valgo…
ma ti amo!
05/03/2023
Un altro anno é trascorso
da quando abbandonai il ventre di mia madre,
da quando vidi per la prima volta il volto di mio padre.
Aumentano gli anni
e con essi gli affanni,
i capelli bianchi,
i sogni infranti.
Un altro anno é passato
da quando la clessidra della vita fu girata,
dando inizio al conto alla rovescia.
Non si ricorda il primo respiro,
la prima boccata d' aria fresca e pungente,
la prima volta che osservammo le fattezze della gente.
Ma si sa, che si piange di paura
perché a veder tutto quel trambusto
il piccolo cuore si spaura.
Crescono i ricordi dei tempi passati,
son sempre più sbiaditi
nei meandri della mente affollati.
Un'altra candelina sulla torta
si consuma, come il filo della vita
che si accorcia pian piano fra le dita.
C'è meno tempo a disposizione
ma qualche sogno in più da realizzare,
non resta che affrettarsi perché il futuro non é sicuro,
ed é meglio non tergiversare.
da quando abbandonai il ventre di mia madre,
da quando vidi per la prima volta il volto di mio padre.
Aumentano gli anni
e con essi gli affanni,
i capelli bianchi,
i sogni infranti.
Un altro anno é passato
da quando la clessidra della vita fu girata,
dando inizio al conto alla rovescia.
Non si ricorda il primo respiro,
la prima boccata d' aria fresca e pungente,
la prima volta che osservammo le fattezze della gente.
Ma si sa, che si piange di paura
perché a veder tutto quel trambusto
il piccolo cuore si spaura.
Crescono i ricordi dei tempi passati,
son sempre più sbiaditi
nei meandri della mente affollati.
Un'altra candelina sulla torta
si consuma, come il filo della vita
che si accorcia pian piano fra le dita.
C'è meno tempo a disposizione
ma qualche sogno in più da realizzare,
non resta che affrettarsi perché il futuro non é sicuro,
ed é meglio non tergiversare.