Come un proiettile
che spacca la lacrima
Come un fiore
che annega nell’acqua
Come una parola
che uccide l’atmosfera
Come i miei occhi
che piangono il paesaggio
Come uno sguardo
che non ha altri sguardi
Come l’illusione
che non condivide l’amore
Come la morte
che fa respirare gli innocenti
Come nient’altro da dire
in questo lato
visto dal lato opposto.
che spacca la lacrima
Come un fiore
che annega nell’acqua
Come una parola
che uccide l’atmosfera
Come i miei occhi
che piangono il paesaggio
Come uno sguardo
che non ha altri sguardi
Come l’illusione
che non condivide l’amore
Come la morte
che fa respirare gli innocenti
Come nient’altro da dire
in questo lato
visto dal lato opposto.
3 commenti
Una bambola di pezza
vestita a quadri
ed il sorriso cucito
sul viso
gli occhi in uno sguardo immoto
Senza emozioni apparenti
osserva il mondo
seduta nella vetrina
di un vecchio giocattolaio
Ma dentro un cuore ha,
Dio lo ha posato in lei
in una notte d'agosto
fredda e tempestosa,
e soffre quel cuore
stilla lacrime
che dagli occhi di pezza
non possono fluire
Soffre nel sentire le emozioni
di chi la osserva in vetrina
e vede solo una bambola,
soffre impotente
le gambe, le braccia
perennemente immobili
assenti dal correre sui verdi prati
dal poter donare un abbraccio,
le sue labbra mai offriranno un bacio
e quel sorriso cucito
e freddo come nella morte
versa lacrime
La osservo anch'io
così colorata e grigia
mi vedo riflessa
in uno specchio maledetto
Che ne sarà della tua voce?
Che ne sarà del tuo viso?
Apparterranno solo ai miei ricordi.
Risa spezzate dalla lontananza,
voci immaginarie
mi verranno a trovare,
fotogrammi appariranno sfocati,
sfuggiti al primo richiamo
di realtà: svelati.
La mia mente
trasmetterà film in dissolvenza,
in dissolvenza ormai già sei,
stai abbandonando anche
i miei pensieri,
li hai lasciati anche ieri,
lasciandomi nella mia
solitudine.
Giorno dopo giorno
neanche ricordo più il tuo volto,
non ascolto più il suono
della tua voce,
già quella voce,
che non potevo confondere,
che sapevo riconoscere.
E adesso dove sei?
Come sei?
Cosa sei?
Chi sei?
Hai passeggiato un po'
sulle mie strade,
ma hai scelto un'altra strada
e ad un bivio
mi hai lasciata.
Siamo come
identità anonime,
ubicate in
anonimi pensieri,
nutrendomi di essi
ormai già sei,
ne hai preso
lentamente forma,
rimasto
e più non torna,
animo conforme
alle più misere risorse,
delle più sciocche storie.
Ci spiana la strada
che ha sfiorato
il nostro destino,
le hai accolte,
si accarezzano,
si cercano,
si intrecciano,
si osservano
e infine si perdono,
come infiniti
ricordi fragili,
si recidono dalla memoria
ormai indifferente,
sofferente,
evadono, ci lasciano.
La distanza
comincia ad esserci
indifferente, perpetua,
le parole si esiliano
alla pronuncia,
voci sempre più rauche
e rimango inerte,
non mi resta più niente.
I nostri saluti appena accennati,
scambiati per niente,
diventano estranei,
sconosciuti
anche alla gente,
silenziosi,
dimenticati,
ci lasciano
indisturbati,
sguardi
scambiati per puro caso,
sguardi che si rendono
estranei,
infedeli,
stranieri.
E poi in fondo cosa siamo?
Siamo anime sbagliate,
che per puro caso si sono incontrate.
Non rimangono solo
che stupidi sguardi innocenti,
che tagliano a metà
i nostri lamenti.
Solo una foto o forse
neanche,
ci sarà solo la tua
immagine,
ma niente sa raccontare.
Solo un ricordo,
niente più,
ho sorvolato il cielo,
del mio ieri,
si riempivano di
orizzonti veri,
ho perso pure
la cognizione del tempo,
il resto mi sembrava fermo.
Ieri mi sembrava
qualche minuto fa,
adesso è un'eternità,
qualcosa che trova
rifugio in quello che
più non sei,
ad un ieri
a cui ora appartieni.
Sabato 10/03/2012
Sabato 10/03/2012
Come quando Picasso,
dipingendo il ritratto di Gertrude Stein
da una paletta di quasi solo terra bruciata,
tracciò tutto fuorché il volto,
e poi, in un gesto di frustrazione,
la fissò e disse:
“Non ti vedo più mentre ti guardo”.
Così mia madre, quella sera,
mentre mi vedeva partire,
fissava un volto che nessun pittore
avrebbe mai potuto riprodurre
e dal suo sguardo io capii che lei
già sapeva, nel bene e nel male,
che cosa sarei diventato.
Gertrude lasciò Parigi, e lui ritornò al lavoro,
per dipingerle un viso strano, quasi una maschera.
E quando gli amici lamentarono che il ritratto
non le assomigliasse per nulla, o meglio,
che lei non assomigliasse per nulla al ritratto,
Picasso semplicemente rispose:
“Non ancora”.
Reagisce,
tra le sterpaglie moventi,
si placa,
con le ciminiere in mano...
Cenci di fumo
inabissano beati,
plumbeo il bacino,
riflesso opaco...
Al di là,
quattro barcocce
disseminate sulla riva,
tossiscono in silenzio
la tossina che arriva...
Un uomo,
che all'apparenza
non vede,
annusa aria malsana
e osserva
quel gusto di degrado...
tra le sterpaglie moventi,
si placa,
con le ciminiere in mano...
Cenci di fumo
inabissano beati,
plumbeo il bacino,
riflesso opaco...
Al di là,
quattro barcocce
disseminate sulla riva,
tossiscono in silenzio
la tossina che arriva...
Un uomo,
che all'apparenza
non vede,
annusa aria malsana
e osserva
quel gusto di degrado...
Nel trambusto di mediocri pendolari
eri il mio corrimano
di raso
la vite sbagliata all'incavo
adattata al caso.
Ora ,
al tocco,
risuona vuota
la vita
e al riparo
dal destino e i suoi soprusi
annego la mia stanza
in un celeste d'occhi chiusi,
sciogliendo spazio e tempo
in un celere dispendio
di sensi
ormai consunti
da un eccesso d'uso.
Preziose trasparenze ,
rimembranze
vagano,
atte in me
a graffiare
un tuo segno labile
d'assoluto
come a riva
il palpebrare del mare.
Col tremore di un passo malcerto
si va all'assalto
spezzando gli assedi
dell'io all'io
cercando ,
in un celeste di stanze chiuse
finestre di speranza
che diano l'azzardo di una sorpresa.
Ma con gli occhi di bianco dipinti
eravamo gia' morti.
Per questo,non per altro
era vana l'attesa.
Avremo altre notti
ovunque
all'interno in un limbo
se la diafana ha bisogno di essere notata
si scolora
e poi ri-colora
dove gli occhi acuti consapevoli di beatitudine
conducano
in fine inarcato verso il basso
dove i sogni del tutto improbabili della vita
vanno gomito a gomito
lo-so
che nelle tue parole vere
abita la radice
di una verità inestimabile
come,
senza esitazioni,
sussurri
eppure ho sentito,
ma si
avremo altre notti.
Rimane, il vuoto perlaceo
nell’infinito demolito dal nulla,
lontano, da battiti di farfalle
di sorrisi, di parole, tumide d’acqua
chiuse, nell’indolente sole
che, non dà luce al cupo anfratto
arido di carezze,
di sogni colmi di solitudine
e vecchi consumati mobili
da buttare via,
eppure, solo cosi vive
il mio cuore, malato d’amore.
nell’infinito demolito dal nulla,
lontano, da battiti di farfalle
di sorrisi, di parole, tumide d’acqua
chiuse, nell’indolente sole
che, non dà luce al cupo anfratto
arido di carezze,
di sogni colmi di solitudine
e vecchi consumati mobili
da buttare via,
eppure, solo cosi vive
il mio cuore, malato d’amore.
Liberatemi da questi cieli
da questi santi pensieri
da questa preghiera,
da questa ormai vecchia signora.
Mani conserte, parole sbriciolate
che insegnano l’altruismo.
Musicanti ambiziosi
liberatemi dai vostri suoni,
angeli del buon sentimento
liberatemi dalla raccolta
differenziata di buone azioni.
Mani consorte
per fuggire dalla maledizione
odore di incenso per credere
all’illusione.
Lasciate il profumo
di un prato profumato
lasciate le lancette del tempo
dove la ferita a sanguinato.
Predicatori scalzi
barbe imbiancate
tutto è passato
ma al vostro altare preferisco
il mio giullare.
Liberatemi dal vostro sacrificio
da me mai invocato
liberatemi da un’altra carezza
giusto il tempo per distruggere
un’altra vostra certezza.
Mani conserte
la messa è finita
e che per una volta DIO
mi maledica.
da questi santi pensieri
da questa preghiera,
da questa ormai vecchia signora.
Mani conserte, parole sbriciolate
che insegnano l’altruismo.
Musicanti ambiziosi
liberatemi dai vostri suoni,
angeli del buon sentimento
liberatemi dalla raccolta
differenziata di buone azioni.
Mani consorte
per fuggire dalla maledizione
odore di incenso per credere
all’illusione.
Lasciate il profumo
di un prato profumato
lasciate le lancette del tempo
dove la ferita a sanguinato.
Predicatori scalzi
barbe imbiancate
tutto è passato
ma al vostro altare preferisco
il mio giullare.
Liberatemi dal vostro sacrificio
da me mai invocato
liberatemi da un’altra carezza
giusto il tempo per distruggere
un’altra vostra certezza.
Mani conserte
la messa è finita
e che per una volta DIO
mi maledica.
Guarda le persone
Mille culture
Oltre a questi acciottolata
Marciapiedi, il suo bargiglio e la lingua.
Che razze diverse
Air palio
Fiorente per le strade ospite di Hotels.com
Lasciando la loro cultura.
Abiti di molti colori
Che è tra perdere
In questo mondana
Latina paese.
Come assorbire tutto
Con una semplice matita
Mentre i pensieri
Portata come l'acqua in mente.
Extranjero
Ver pasar la gente
De mil culturas
Dejando por estas empedradas
Aceras,su aromo y su lenguaje.
Que diferentes razas
Coje el aire
Floreciente de las calles deMadrid,
Dejando su cultura tan igual.
Trajes de mil colores
Que se entre pierden
En este mundanal
País latino.
Como absorber todo
Con un simple lápiz
Mientras los pensamientos
Fluyen como agua en la mente.
Tra il triste giorno di settembre
la fitta nebbia che oscura,
tra battute e ricordi di un cuore che batte,
tra il giorno e la notte non si va.
Forse i tempi erano tra aperto
ma forse abbiamo attraversato i sentieri,
forse abbiamo unito le nostre solitudini,
forse questo mondo terreno è la nostra vita.
Non voglio lasciare un sogno in aria,
Non voglio dimenticare una promessa,
Non voglio smettere di scrivere lettere,
Non vuole finire questa poesia.
Entre, quizás y no.
Entre el día triste de Septiembre
entre la espesa neblina que no deja ver,
entre latidos y recuerdos de un corazón que late,
entre el día y la noche tú no te vas.
Quizás los momentos quedaron entre abiertos,
quizás el sino nos cruzo las veredas,
quizás nuestras soledades nos unieron,
quizás este mundo terrenal es nuestra vida.
No quiero dejar un sueño en el aire,
no quiero olvidar una promesa hecha,
no quiero dejar de escribir letras,
no quiero terminar este poema.
