Club Poetico

 

Bella! Bella?
Ti getto centesimi di tango
nella tua gonna-tulipano
gonna-campo di lava

tu che sei ormai già sbocciata dal fuoco,

e sei stata vinta dal tempo,

rigiri le dita eccentriche

violini scordati

che ancora e ancora aguzzano

la vecchia aria degli angeli.

 

L'anima vola 

spazia nell'universo

in cerca di qualcosa.

Forse 

di un vento

o delle stelle.

Attraversa le costellazioni.

Forse in realtà 

cerco me stessa

forse l'impossibile.

L'anima, il corpo 

non trovano più 

la spiritualità interiore.

Che credevo mi arricchisse.

Invece mi accorgo
di cadere 

affogando nel fango.

«E vanno pel tratturo antico al piano, quasi per un erbal fiume silente» Cit. G. D’Annunzio
 
Sono esimio io, nel senso più antico del termine,
come l’animale tapino approntato per il sacrificio,
forse il più eminente e bello esemplare del gregge.
Sono l’uomo nomade che vive in simbiosi col pascolo:
di notte sento solo il rumore del calpestio degli armenti
e sogno stazioni di posta che in realtà non arrivano mai,
ma di giorno posso vedere il mondo e vagar scompagnato,
pensando al Celeste Impero, in verde, e alla vita stanziale.
Sono l’esimio pastore sempre in bilico sulla mulattiera,
sono l’ippovia che costeggia la mente di Gengis Khan,
la crêuza che dal monte scende al golfo, in picchiata.
Sono il sentiero, il viottolo, la transumanza dell’ego,
un carruggio, il vento che increspa le acque calme:
perché alla fine, si sa, “è il mare che fa le strade”.

La tua casa è proprio un cumulonembo a incudine,
e tu sei la più spettacolare, la più imponente e bella
fra tutte le nubi: sei violenta, calda, umida, elettrica.
La mia è un misero cirrocumulo a forma di ovis aries
che non concede neppure la propria ombra a terra,
e che dal ghiaccio secco dei suoi seimila e più metri
preannuncia l’arrivo di un fronte caldo, di rovesci.

Porti vento, fulmini, instabilità e temporale, tuoni,
ed io pioggia inclinata che non raggiunge il suolo,
che tristemente evapora durante il suo percorso,
lasciando solo una scia di vapori, fiocchi e cristalli.
Sei nube bassa, un cirro sospeso per galleggiamento
che porta il profumo dell’acqua sulla terra asciutta:
miliardi di gocce che attendono la forma di lacrima.
 
Ma non è sempre stato così: io piccolo e arancione,
in balia del vento come fa il fiato con l’aria fredda,
tu enorme, rosa, madreperlacea e nottilucente.
Fui secca nube interstellare io, nel mio altro sogno,
quando tu eri ancora ghiaccio sul punto di rugiada:
ero nube molecolare, un bozzolo, il globulo di Bok,
il luogo d'elezione per la nascita di nuove stelle.
 
Sei stata sopra Genova, sopra la mia casa d’infanzia,
prima cirro e poi falso cirro, pioggia, grandine, neve,
l’inizio e la fine di una violenta attività temporalesca,
poi nebbia fitta a schermare la linea del mio orizzonte.
Ma quando tornerò padrone del cielo e del tuo cosmo,
sarò materia oscura, la linea proibita, l’alone galattico,
e subito dopo una protostella ancora in attesa di nome.

Sarà quel profumo
saranno i suoi occhi
o che da un po
che nemmeno la tocchi.
 Non la smetterai mai
d’andare a cercarla.
Lei è quell'effetto,
sa di speciale.
A volte parli
Senza pensare
 quello che dici.
Fa tanto male
dovresti saperlo
eppure continui
 lo stesso a parlare.
Prova a cambiare
ogni tanto discorso
dille che il cielo
è pieno di stelle
o che la notte
è un momento speciale
per poter dire
quanto amore sai dare.
Trova il coraggio
a parlarle d’amore
invece di dire
il contrario del cuore…