Club Poetico

 

Fuori dalle siepi l'indaco stagione

dà strumenti alle statue bianche,

tra foglia e foglia l'ora s'asciuga

all'apparire serale della luna

e qui a sostenere il mondo si respira tranquilli.
I vasi ovali i fiori coccinella, svuotati, a me fratelli?
Sono con voi in un silenzio fatto di cose morte?
 

 

« Ci fu una lunga introduzione pianistica, che scandiva il tempo in attesa del sassofono. Charlie aveva mancato l'entrata. Con alcune battute di ritardo, finalmente entrò. La sonorità di Charlie si era rinfrancata. Era stridente, piena di angoscia. In essa c'era qualcosa che spezzava il cuore. Le frasi erano strozzate dall'amarezza e dalla frustrazione dei mesi passati in California. Le note che si susseguivano avevano una loro triste, solenne grandiosità. Sembrava che Charlie suonasse con automatismo, non era più un musicista pensante. Quelle erano le dolorose note di un incubo, che venivano da un profondo livello sotterraneo. Ci fu un'ultima strana frase, sospesa, incompiuta e poi silenzio. Quelli nella cabina di controllo erano un poco imbarazzati, disturbati, e profondamente commossi.» Cit.
 
Una mente frastagliata, una costa frastagliata,
un sorso di solitudine e poi uno di mare,
e può essere rinascita qui nel borgo,
nella piazzetta che guarda al bunker,
al monastero, e fin oltre l’eremo.
Tu dove sei finito Moose the Mooche?
Oggi che non sono aggressivo e irascibile,
oggi che finalmente potrei suonare,
che potrei essere cordiale e sereno?
Tu non ci sei su queste falesie sommerse,
e forse sei nascosto in quei prati sconfinati,
fra le gorgonie rosse e la posidonia.
Chi mai può saperlo?
Ma in fondo è solo un altro scorcio di vita questo,
e ci vuole abuso di droga, ci vuole il jazz,
il “di punto in bianco” e il sax alto.
Così finalmente, con l’eroina, anche a Portofino
il tempo e le immagini riusciranno a scorrere
come alla televisione;
e si potrà persino morire in questo panorama,
a trentaquattro anni
dimostrandone cinquantatré.
Tutto brilla adesso, tutto sembra armonioso,
e la musica avrà ancora la forza di commuovere,
grazie a me, che mi isolo per imitare il mio stile:
per copiar me stesso.
Chiuso nel mio abituale stato di panico,
disorientato, frastornato, perplesso,
e più che mai incompreso.
E sono Charles “Yardbird” Parker, io,
quello che se muore rinasce a nuova vita.
«Ti insegnano che la musica
può arrivare fino a un certo punto,
ma guarda che l'arte non ha confini.»
Era questo il mio motto, la mia religione.
Credo fosse il 1949, e a Birdland,
diversamente che sul Golfo del Tigullio ,
non volavano più capinere o cinciallegre,
ma solo poiane e falchi pellegrini.
Sempre in agguato, sempre famelici:
così è troppo rischiosa la vita,
per una povera lucertola muraiola
come me.
 

 

Nel castello degli Habsburg e nella bassa luce
seduto al crocefisso che appeso riluce
Albrecht fantastica di camminamenti
di guardie ignare di spaventi

ebbro scudiero di corazze di maglia.
Diretto in viso a chi se lo immagina
un poeta mancato che ha raccolto lisce sette bacche ovali
e ci giuoca facendole martellare tra le mani,
cadere come i giorni pigramente
ad una ad una ad una,
ad una ad una ad una.