Club Poetico

 
« Ero giunto a quel livello di emozione dove si incontrano le sensazioni celesti date dalle arti ed i sentimenti appassionati. Uscendo da Santa Croce, ebbi un battito del cuore, la vita per me si era inaridita, camminavo temendo di cadere. » Cit. Stendhal
 
Ognuno resti paralizzato nella sua sindrome
e si appropinqui lentamente al proprio risveglio;
ma tu, amore, vivrai con me la mia inquietudine
e questo continuo e vago stato di stupore.
 
Come tante fantasie infondate ed ebbre,
supereremo l’imbuto della conoscenza
e arriveremo dove l’irrazionale
si attualizza:

tu ed io
saremo trini,
con la mia follia,
con lo spaesamento
che divaga e che tracima.
 
E stai tranquilla, tu che puoi,
tu che sei fiore piccolo,
tu che sei effimera
e innamorata;
 
è perturbazione temporanea,
il ritorno del rimosso che riaffiora,
il demone della poesia
che prima si palesa
e poi sparisce.
 
Quello che rimane,
quello non svanisce,
sono le mie parole,
il mio entusiasmo
e la tua fede.

« Chi arriva alle soglie della poesia senza il delirio delle Muse convinto che la sola abilità lo renda poeta, sarà un poeta incompiuto e la poesia del savio sarà offuscata da quella dei poeti in delirio..» Cit. Platone
 

Sorpresa
senza aver pensato
aver deciso
son qui con stupore
senza fermarmi fra se e ma
nell'immaginario come sarebbe stato
nel non senso e senza fine
o come sempre sperato

pretendendo di stare meglio
per cancellare quanto fu
fermandomi
toccandomi
realizzando che non è un sogno

che sono

Surrender grazie di tutto.

 

 
“El monte es el absurdo materializado en árboles. Es el terrible mundo de la desorientación. En todas partes es el mismo, bajo, sucio, verde terroso. Sus árboles, no son árboles, son espantajos de formas torturadas, en cuya corteza rumian su miseria fisiológica espinas y parásitos que crecen prendidos a una tierra estéril e infecunda, por eso viven y mueren sin adornar sus ramas con la verde caricia de la hoja ni el milagro luminoso del fruto.”
 
El Gato lo sapeva che mi avrebbe trovato lì,
lontano da Las Lomitas, dal Bañado La Estrella,
dalla Tierra del Fuego e dal Faro della Fine del Mondo,
lontano dalle sconfinate e rigogliose praterie,
da La Resistencia, da la Valle de la Luna,
dalle inverosimili meraviglie di Bariloche,
dall’ascetismo dell’arroyo sin nombre,
e dal bosco pietrificato
di Sarmiento.
 
E io sentivo la sua musica diffondersi,
libera dal costante ronzio dei venti,
fra gli immortali versi di Alfonsina
e la mia stessa brama di morte.

Andarmene nel mare,
senza balaustra, disarmato,
pronto alla solitudine
come l’uomo che muta
in albero.
 
È quello che voglio,
è ciò che farò:
mentire,
dormire,
e inventare ancora,
creare mondi imperfetti
dove nutrire mille rose bianche.
 
Sorridere è cosa vana
e morire è simile utopia:
perciò, io che ci sono ma non sono,
posso solo aguzzare l’udito come un gatto
e serrare gli occhi, calmo,
desertico, silenzioso,
come questi panorami misteriosi;
come la terra fra il fiume
e la pampa,
come la vena poetica,
la casa della libertà artistica,
dell’individuo, del dolore
e del suicidio romantico.