Ti riempirei di rose e fiori
di mille colori dipinti
Li poserei su un cesto adornato
di mille stelle brillanti.
spolverati di polvere di luna.
Lastricherei la strada che percorri
di mille gioielli fusi
per agevolarti il passo.
Ti adornerei di abiti regali
come ti si addice.
Ti donerei il mondo come scettro
e l’universo come corona.
Ti donerei….
E, in cambio, un tuo unico sorriso
mi appagherebbe !
di mille colori dipinti
Li poserei su un cesto adornato
di mille stelle brillanti.
spolverati di polvere di luna.
Lastricherei la strada che percorri
di mille gioielli fusi
per agevolarti il passo.
Ti adornerei di abiti regali
come ti si addice.
Ti donerei il mondo come scettro
e l’universo come corona.
Ti donerei….
E, in cambio, un tuo unico sorriso
mi appagherebbe !
3 commenti
Grazia tributo.
Il colpo imprime un marchio…
Onta non scappa!
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Il verseggio (Stile metrico dell’haiku) è nato leggendo una massima di Buddha, monaco, filosofo mistico e asceta indiano, vissuto tra il 566 e il 486 A.C.:
"Perdona gli altri, non perché essi meritano il perdono, ma perché tu meriti la pace".
Chissò, se tra le ombre della sera,
in quel mio sogno
contrario
alla direzione di questa vita,
oltre lo sguardo
di questa debole luce dell'io,
saprò trovare le orme
di un'altra stagione,
un altro respiro,
una quiete toccante
disseminanta di echi di campane lontane
e di germogli di sorrisi.
Anche se dovessi bruciare l'anima
sorvolando
questi infermi e tramonti blasfemi
alimentati da odio e macerie di anime,
seguirò la curvità del buio
parallelo alle tue ansie,
e anche se pioverà sulle mie giornate,
conserverò un nome asciutto,
un verbo di fuoco
per raccontare il mio desiderio,
per narrare le mie ascese
e le mie immani cadute,
cercando sempre,
tra le ombre della sera,
la scia obliqua che mi condurrà
verso unl'altra stagione del cuore.
in quel mio sogno
contrario
alla direzione di questa vita,
oltre lo sguardo
di questa debole luce dell'io,
saprò trovare le orme
di un'altra stagione,
un altro respiro,
una quiete toccante
disseminanta di echi di campane lontane
e di germogli di sorrisi.
Anche se dovessi bruciare l'anima
sorvolando
questi infermi e tramonti blasfemi
alimentati da odio e macerie di anime,
seguirò la curvità del buio
parallelo alle tue ansie,
e anche se pioverà sulle mie giornate,
conserverò un nome asciutto,
un verbo di fuoco
per raccontare il mio desiderio,
per narrare le mie ascese
e le mie immani cadute,
cercando sempre,
tra le ombre della sera,
la scia obliqua che mi condurrà
verso unl'altra stagione del cuore.
stiamo come meduse
ad illuminare il mare,
spostando la nostra luce
mentre ci lasciamo trasportare.
E ti ritrovo abbagliato
nel buio del mio cuore e i suoi abissi,
mi ritroverai veramente cambiato
se mi odi ma poi insisti.
A lungo andare,se il vento ci porti
allora la marea non fu così forte
se baci le mie guance ad occhi rossi
e mi restituisci l'ansia della notte.
Nelle vie più scure e i vicoli stretti
risiedono le emozioni che vivo
e le spiegazioni che aspetti,
ma adesso sto male
e non oso respirare,
ti metto in parole
così che tu mi possa allontanare.
ad illuminare il mare,
spostando la nostra luce
mentre ci lasciamo trasportare.
E ti ritrovo abbagliato
nel buio del mio cuore e i suoi abissi,
mi ritroverai veramente cambiato
se mi odi ma poi insisti.
A lungo andare,se il vento ci porti
allora la marea non fu così forte
se baci le mie guance ad occhi rossi
e mi restituisci l'ansia della notte.
Nelle vie più scure e i vicoli stretti
risiedono le emozioni che vivo
e le spiegazioni che aspetti,
ma adesso sto male
e non oso respirare,
ti metto in parole
così che tu mi possa allontanare.
Meraviglia dimanticata...
E' forte la pioggia: dice no!
Non una proposta,
non un dialogo,
non una chance,
nè annuncio alcuno di nuova luce.
Non ho parole... l'esistenza non è!
Frammenti di vicinanza però:
ciao, come stai?
Bene e tu?
Ok... tutto bene.
E' forte la pioggia: dice no!
Non una proposta,
non un dialogo,
non una chance,
nè annuncio alcuno di nuova luce.
Non ho parole... l'esistenza non è!
Frammenti di vicinanza però:
ciao, come stai?
Bene e tu?
Ok... tutto bene.
ho perso le mie voglie
combattendo per ciò che voglio
e ho perso l'orgoglio,l'ammetto,
ma lo rivoglio
e non nasconderò quel che ho fatto,
solo perché ti amo
e invece tu sei distratto.
E parlerò alle nuvole
quando il mio corpo sarà morto
di quello che mi sussurravi
e di quanto ci amavamo troppo,
i tuoi i graffi e ferite sulla pelle
sono i graffi e le ferite mie più belle,
e se per te non è niente di fenomenale,
un'effimera capacità saper amare
quando guardi i miei occhi
e senti il cuore palpitare,
allora alle nuvole dirò
che mi hai lasciato andare.
combattendo per ciò che voglio
e ho perso l'orgoglio,l'ammetto,
ma lo rivoglio
e non nasconderò quel che ho fatto,
solo perché ti amo
e invece tu sei distratto.
E parlerò alle nuvole
quando il mio corpo sarà morto
di quello che mi sussurravi
e di quanto ci amavamo troppo,
i tuoi i graffi e ferite sulla pelle
sono i graffi e le ferite mie più belle,
e se per te non è niente di fenomenale,
un'effimera capacità saper amare
quando guardi i miei occhi
e senti il cuore palpitare,
allora alle nuvole dirò
che mi hai lasciato andare.
Ti impediscono
di vedere la luce.
Occhi pigri
piangono lacrime di tristezza.
Mascherati
da sorrisi forzati.
Occhi che raccolgono le sfide
ci credono, ci provano.
Occhi che attraversano
fiumi in piena.
Occhi che si alzano
su nel cielo.
Attraversano stelle e pianeti
per ritornare da me.
di vedere la luce.
Occhi pigri
piangono lacrime di tristezza.
Mascherati
da sorrisi forzati.
Occhi che raccolgono le sfide
ci credono, ci provano.
Occhi che attraversano
fiumi in piena.
Occhi che si alzano
su nel cielo.
Attraversano stelle e pianeti
per ritornare da me.
Un tavolino all'aperto,
un cameriere scoccia sempre se in gioco
c'è un flusso di novità.
Come un sipario di fiori di lavanda
si aprono scorci di opinioni,
consigli spassionati sul come accettare
queste fughe, queste ulcere
combattute con gli occhi strizzati.
La cannuccia gira come uno squalo nel bicchiere
ed il ghiaccio fa la fine di etnie
assorbite dalla globalizzazione.
Mi guarda, il mio deficit dell'attenzione
mi fa cogliere il minimo essenziale;
il vento in tutto questo
è un enfants prodige.
Un topo varca la frontiera del bar,
ma in questi posti è normale.
Dei vivi invisibili passano sui nostri resti
e il silenzio ha fatto quanto poteva.
È la soddisfazione di far vedere che una persona
non aveva capito un cazzo di te.
E ti riscopre, le novità si accumulano
formando rocce metamorfiche.
Un secondo dopo la chiusura del sipario
i fiori di lavanda appassiscono.
Ma noi li pensiamo ancora splendenti.
un cameriere scoccia sempre se in gioco
c'è un flusso di novità.
Come un sipario di fiori di lavanda
si aprono scorci di opinioni,
consigli spassionati sul come accettare
queste fughe, queste ulcere
combattute con gli occhi strizzati.
La cannuccia gira come uno squalo nel bicchiere
ed il ghiaccio fa la fine di etnie
assorbite dalla globalizzazione.
Mi guarda, il mio deficit dell'attenzione
mi fa cogliere il minimo essenziale;
il vento in tutto questo
è un enfants prodige.
Un topo varca la frontiera del bar,
ma in questi posti è normale.
Dei vivi invisibili passano sui nostri resti
e il silenzio ha fatto quanto poteva.
È la soddisfazione di far vedere che una persona
non aveva capito un cazzo di te.
E ti riscopre, le novità si accumulano
formando rocce metamorfiche.
Un secondo dopo la chiusura del sipario
i fiori di lavanda appassiscono.
Ma noi li pensiamo ancora splendenti.
T’amo,
come bacio di seta
aggrovigliato al chiaror della sera.
T’amo,
come palpito d’animo
raggomitolato scalzo nell’attesa.
T’amo,
come sole di maggio
accoltellato d’amore e di brina.
T’amo,
come petalo di cuore
rastrellato dalla grammatica del dolore.
T’amo,
come illusione.
T’amo,
come temporale d’emozione
intrappolato nel bozzolo dell’immaginazione.
T’amo,
come ramo di ciliegio
ferito dalla bellezza di un cuore reciso.
T’amo,
come pioggia di sogni
scarcerata nell’autunno dei ricordi.
T’amo,
come pagina d’orizzonte
insanguinata da timida costellazione.
T’amo come d’amore amandoti.
T’amerei amato d’amore.
come bacio di seta
aggrovigliato al chiaror della sera.
T’amo,
come palpito d’animo
raggomitolato scalzo nell’attesa.
T’amo,
come sole di maggio
accoltellato d’amore e di brina.
T’amo,
come petalo di cuore
rastrellato dalla grammatica del dolore.
T’amo,
come illusione.
T’amo,
come temporale d’emozione
intrappolato nel bozzolo dell’immaginazione.
T’amo,
come ramo di ciliegio
ferito dalla bellezza di un cuore reciso.
T’amo,
come pioggia di sogni
scarcerata nell’autunno dei ricordi.
T’amo,
come pagina d’orizzonte
insanguinata da timida costellazione.
T’amo come d’amore amandoti.
T’amerei amato d’amore.
Che tavole, e di quale legno,
che le ripesco stasera -
hanno memorie smunte
di sbuffi d'ibisco rosa
e scivolose bucce di pera,
e come io ricordo il canevaccio
che era per le mani,
così il letto spinto contro il bordo
del muro verde,
che era per il bacio al Gesù Bambino.
Avvolti dalla coltre notturna
su lenzuola e pagine vuote
come poesia assente,
accartocciati
con il nulla e la polvere
di un minuscolo presente,
sprofondiamo nel viaggio,
in quel remoto e antico viaggio
dentro il vuoto
che prende forma e sentimento,
che ha il colore delle tue assenze,
il suono dei tuoi perché
lanciati come boomerang
verso un cielo di plastica,
assaporiamo il languido torpore
che trascina le membra
oltre il disco lunare
nella sfera dove
ruotano sospiri
e gemiti,
speranze e paure,
dove il sacro dilemma del cuore
sconfina nel profano
della tua intimità seminascosta
nel buio di un folle desiderio.
Isolati e muti
gli occhi avranno il cielo
e le onde i respiri delle sirene.
gli occhi avranno il cielo
e le onde i respiri delle sirene.
Fragili le carezze
profumate d'ambra e sole
il solo ricordo sulla sabbia.
I lampioni accesi
come un arcobaleno
si volgeranno al mare.
In solitaria la luna
parlerà alle poche stelle accese.
profumate d'ambra e sole
il solo ricordo sulla sabbia.
I lampioni accesi
come un arcobaleno
si volgeranno al mare.
In solitaria la luna
parlerà alle poche stelle accese.
Apri le braccia al silenzio
di una notte senza buio.
Guardi la luna spenta
nel suo bianco accecante.
Sfiori il vuoto intorno a te
modelli la vita
per stringerla e farla volare.
La quiete dentro la notte.
Fili di noia annodati
si sciolgono in quelle mani
che toccano il cielo
per sognare ancora una volta
“L'arte ha bisogno o di solitudine, o di miseria, o di passione. È un fiore di roccia che richiede il vento aspro e il terreno rude.”
(Alexandre Dumas)
Abbiamo un solo pensiero, noi,
che in questa stagione sfavorevole
sopravvive in stato quiescente
sotto l’opprimente carico
della gramigna rossa,
dell’erba canina.
Ci sono metri
di terra e torba,
stirati, stratificati,
che impietosamente
strozzano e soffocano
ogni processo creativo
nel collo di bottiglia
di questa nostra
vecchissima
bottega
d’arte.
Ma
non mi
importa, sai,
perché il nostro
apparato radicale
ha potuto toccare
la mia vera anima,
e il vero sentire:
così, aspetta
con me
che
risbocci
primavera,
che l’amore
ritorni a farsi
dolce poesia
e che l’arte
riemerga
come
specie
aromatica
fra i pennelli
secchi e sporchi
di un coloratissimo,
di già vecchio, atelier.
“Dopo il principio, è già la fine.”
(Pablo Picasso)
