Club Poetico

Alla mia dark lady è mancato il coraggio

di fare una sveltina, “ ho bisogno di tempo

per prepararmi, non ho il vestito giusto”

e io che pensavo che per fare l’amore

non occorressero abiti firmati da Valentino.

Ora è inverno e sta fumando il camino

c’è la stufa a legna che evapora l’odore

dei pini, questo tratto del cuore è angusto

servirà il bisturi per trasformarlo in un campo

di margherite o in un colore di maggio.



Nel tempo delle delusioni anche un istante

è in 3d, almeno non rincorro rimorsi

e poi non ho bisogno di perdonarmi

ho fatto il possibile per restare immobile

quando tutto era un vortice attorno

alle mie insicurezze. Se ci torno

se ci penso ancora è perché lo stabile

è stato evacuato e gli ultimi amici

hanno salutato la luna dai fossi

inclinati della desolazione. Il rosso è perdente.



Lo spiraglio è con vista sul mare di novembre

è una fessura da cui sale lenta la nebbia

ed evapora l’acqua stagnante. Il passante

distratto calza scarpe diverse, la moglie

è in compagnia dell’amante e il cellulare

non ha campo. Verrà il tempo delle zanzare

e dei ragni giganti, ora c’è chi raccoglie

starnuti tra le mura della città assente

gli angeli sono trattenuti in gabbia

da agenti in borghese, sono dense le ombre.



 

Oppure
i tuoi occhi che mi lanciano addosso cieli stirati di luce
tra genuflessi tramonti di sabbia
quando il Sole tocca terra con le sue zampe di ragno
transitando per i campi di papaveri stinti
e gli smorzati profumi delle viole
nate in mezzo ai sassi della ferrovia.

Sono settimane che non scrivo una parola;
se tutto il mio tempo non fosse andato perduto
non saprei che a quest'ora di notte i camerieri
corrono a bere nei bar semichiusi con le stelle tentennanti
o che in treno i ragazzini giocano a fare le trazioni
sui poggiamano dei viaggiatori
davanti a zingari con occhi sporchi e morti di fame
che non conoscono un domani.
Quella si che è vera poesia
come i muri di Sarajevo e le accartocciate vele di Scampia
perché una poesia è solo l'effetto che ha su di noi
e il mondo non ne avrà mai abbastanza,
come i centri commerciali
se vuoi andremo a comprare quelle cose inutili che ci servono
in nome delle democrazie industriali,
poi andrai in biblioteca per gli esami
così presto avrai quel posto da segretaria
e magari ti dirò quello che sento
perché dicono che sono un poeta
quando un pò svestiti nella Y10
fisseremo le palazzine che ci guardano
e la tua pelle scura come il Vesuvio
che si scolora, si scioglie come la tua personalità
che viene e va, mai che si fidi di sè
perché pretendi troppo da te stessa.

E io lo so di non saper scrivere monologhi come i vostri
che dettate dal telefono
ma sono stanco di essere uno sputo di musica
sopra le ringhiere dei balconi.

E' vero,
sono stato triste tutto il tempo
come un abito smesso e dimenticato
ma ho premesse da rispettare
fermate intermedie prima di addormentarmi
e luci
luci sulle pubblicità sbiadite della Coca Cola
madri che raccolgono calzini stesi
prima che la pioggia d'Ottobre li macchi
e nuvole insanguinate come garze
nuvole insanguinate come garze...

Frammenti di sole cadon leggeri

come coriandoli di Carnevale,

in un silente frastuono irreale

una Volpe, in un canto, aspetta da ieri.

Aspetta e già sa che non lo rivedrà,

chi le ha insegnato il colore del grano.

Tristemente al freddo lo attende invano,

una risata che mai più lei udirà.

E il mondo si sfuma come acquerello,

Il bosco splende di gocce di luce

discese da occhi di un nero universo.

Ora sorride sotto il cielo terso;

il suo cuore universi produce,

di fiamme rifulge il suo mantello.



Sempre lo troverà,

nella bellezza del mondo e del cielo;

Solo il cuore, sa sollevarne il velo.


Dedicata al mio nonno. "Il Piccolo Principe" era un libro che ci univa molto.

Questa pace che non c'è
porta via certezze e vestiti fuori moda
nessun frutto di stagione
ricorda più dove nasce il sole
la nebbia confonde i confusi
si parte sempre, non si sa per dove

Erano verdi i prati
che ora sono specchio per le allodole
e illudere una nuvola
che non può piovere per sempre
è come dire al vento
di soffiare stando fermo

Un uomo non lo sa
che la sete di potere e l'ossessione
sono in mano a un muro

che non si può cambiare
quello che non torna indietro.

 
Al puzzle che ho comprato manca un tassello

quello centrale, che faccio, mi dico? Ci metto

la carta d’identità di quando avevo vent’anni?

Oppure uso le tessere per la tombola di Natale?

Distratto da questo quesito non mi accorgo

dell’auto diretta verso il bosco asfaltato

potevo chiedere un passaggio allo sfigato

che è alla guida. C’è un autentico mago

dall’altro capo del telefono, un tale

me l’ha presentato come un dongiovanni

per darmi ripetizioni di charme. L’ho detto

ma non ci credo, non sono mai stato un modello.



C’è un pensionato che lavora al progetto

di una cattedrale andina e un disoccupato

che dorme nel cassetto del comodino o nella vasca

da bagno, secondo l’ispirazione del momento.

Oggi riceverà una proposta di lavoro interessante

da una hostess rimorchiata all’aeroporto

“ Mi fai fare un giro della città?” le ha detto

mentre si slacciava il reggiseno, è elegante

ma ha il doppio dei suoi anni. Il santo

patrono veglia sul fantasma dell’amica

d’infanzia, l’ultima volta che le ha parlato

non le ha detto che il suo amore era intatto.



Il boss del quartiere dice di votare a destra

c’è un tipo a posto che è una garanzia

per i suoi interessi nel traffico di cocaina.

Conosce qualcuno anche a sinistra, ma non si fida

del tutto delle sue promesse di fedeltà.

Le elezioni sono truccate, chi ha bisogno

di un lavoro si vende ancora per un pugno

di mosche o per una promessa di novità.

Gli uomini in divisa sorvegliano la sfida

sono impegnati a sventare una nuova rapina

mentre qualcuno svuota il forziere della polizia

e non è il capo dei briganti ma una ministra.

Lasciami smarrire
dentro la  mia temporanea assenza
Mi sfilo nudo riflesso dallo specchio
fisserei comunque un nulla, un guscio
un'ombra vuota
rifinita solo dai giochi dell'illusione

mentre scivolo nell'ipnosi
che mi seduce  suadente i sensi
ostaggio consenziente ormai
di uno strano rapimento
mi abbandono all'onda lenta
che culla e scioglie i pensieri

sono fiore che si dissolve 
dentro il suo stesso  profumo
sono occhio che guarda semicieco 
mentre il pendolo oscilla irretendolo
Una musica lenta pervade la mente
catturando segrete regioni dell'io

e mi sfuggo

Sguardi rubati, nascosti

fermento trapassa i cuori

un rossore si diffonde sulle gote,

lei abbassa gli occhi, sorride

Mani che si sfiorano

le dita si si intrecciano,

il primo timido bacio

Una coltre di stelle

avvolge i due innamorati

vivono un attimo intenso

eterno … è amore

E' amore meraviglioso, unico,

promesse sussurrate alla luce della luna

momenti da non scordare mai

E' camminare su un tappeto di rose,

fare l'amore godendo

l'uno del piacere dell'altro,

accarezzare la pelle raccontandosi

E' un fiume in piena

che non crea danni

un'onda anomala

in cui fondersi e lasciarsi cullare

per poi asciugarsi al sole abbracciati

E' un temporale che sorprende all'improvviso,

capelli appiccicati al viso,

mai lei è stata così bella,

mai lui così felice

E' il miracolo che si compie

quando un uomo e una donna

dagli astri son votati

ad essere anime gemelle

E' il dono più bello

si, non c'è vita degna di codesto nome

se non esiste Amore ….

I

Il modo in cui le luci scendono su come cascate nel cielo sfumato di latte e rosa
con nuvole alte, chiarissime come vele che denunciano l'assenza di vento
sorprendono l'abbandono masturbativo dei miei occhi
che nel profondo e strascicato inferno delle prime onde notturne
rivedono le tue mani bianche e delicate come zagare dormienti
mentre guardo la città divenire un'immensa sputacchiera per questa bocca essiccata di fumo
sempre più difficile per me essere un aquilone sopra i suoi neri fili elettrici.

II

I ragazzi del quartiere fanno ancora saltare i super Santos sopra le auto quando passano
ed hanno quella vana speranza di ritrovarsi un giorno da qualche parte
anche se qui ci sono solo magliette con sponsor di acqua minerale e strane scritte che nessuno sa leggere e tradurre
con nei paraggi facce sdentate noleggiate da qualche concessionario d'occasione
o comprate ai più grossi centri commerciali d'Europa.
Sulle panchine spelacchiate ai giardinetti lingue veloci come lepri corrono sui rilievi del palato
acquattandosi in bocche umide di baci
sotto gli occhi dei guardoni onanisti con il corpo stanco da anni e anni di estasi matrimoniali stento un'ora.

E ce ne siam fatti cicchetti di risate sotto la luce slavata come i miei jeans ormai troppo sottili per l'Inverno
sebbene tutti in preda al panico da cellulare non immaginano che le nostre democratiche illusioni non reggono ai complotti terroristici
e l'unica cosa che resta è fermarci a mangiare setacciando menu di carni prese per corrispondenza
alimentando le tragedie del pianeta.

Se solo la gente leggesse più libri
ma il mondo potrebbe lo stesso andare a sbattere contro fantasmi fatti di gomma 
o bambini che sembrano di pezza e succhiano lecca lecca.

III

Che bella sensazione di pace mi danno quelle strade non asfaltate che portano diritte alle gambe aperte delle mulatte
che vivono sopra le discariche abusive ed ogni foglia ansimando raccoglie le luci dimenticandosi di muoversi.

Non sto giocando. Sto facendo pulizie di piatti sporchi.
"Questi bicchieri vanno nella plastica" come le preghiere che mi tengo in mezzo ai denti
e non ho avuto più la forza di sputare mentre lo sperma schizza tutto da un lato della stanza
ripensando alle vergini beltà sedicenni in sosta come puledre in calore con tanto di stivali per montare
che giocano a pompini con le chewing-gum americane
nelle orbite di smunti vecchi in posizioni compromettenti
e questi fornelli sbrodolati di oli per frittura che "Stai attento a non scottarti".

IV

Oramai il Sole s'è congelato sul confine delle eriche in fiore.
Tutto ciò è stato scritto in direzione del mare.

Sembianze di antichi fasti danzano beffarde al mio cospetto.

Fra le tetre pareti dell’angusto maniero si dibatte senza sosta l’anelito più antico.

Un compassionevole sopore lenisce l’asprezza di un ricordo che teme la memoria.

Bruciano candele nel caldo tepore di tenebra
brillano flebili ombre danzanti
riflesse nelle iridi di giovani donne
abbracciate da amanti sconosciuti
s'alza il fuoco sulla cera
voglie di satiro si mescolano
con la grazia delle ninfe
danzanti su ceppi accesi
di un falò di luna
e Bacco celebra la fuga dalla morte
dando illusione di eterne beatitudini
dispensando piaceri nell'orgia nichilista
dell'oblio

giovani amanti spendono
ultimi brividi di tempo
nella voluttà clandestina
all'ombra di un segreto
celato dal languido bagliore
di un candelabro.

Già ti dissi, amico caro,

quanto a voler quel giorno il più lontano

sia far stolto e vano: dal dì natale

già compiuta è l’umana sorte; 

eppur a noi giovano gli inganni,

nascondimento al dolore

e al triste fato,

sguardo ai perduti anni

qual tempo beato, onde poi la nostalgia,

che ci involve e ci assale. 

Ma ciò croce non ti sia, amico caro,

il morir prima o dopo non è affar nostro,

a la nostra viltà, più tosto,

è d’uopo il coraggio,

affinché s’abbia almen decoro 

nel preludio del trapasso,

e pure tendi al viver sereno,

ove muto è il desio nell’estasi dell’ora

e compiuta la vita ad ogni passo,

così che pur l’estremo sia men greve,

quale al vecchierello, forse,

perché d’anni sazio. 

E quando sarai più leve, non altro

ma su di un declivio che volge al sole

polvere ad un alberello.