Club Poetico

Ho fatto a pugni con Dio
l'altra notte al chiaro di luna.
Pensate sia stata lotta impari?
Non è così, non ho sfigurato
ho lottato, l'ho picchiato
e alla fine l'ho ucciso.
Certo, lui s'è servito
di armi non convenzionali
per sovrastarmi e umiliarmi,
io ho usato solo la forza dell'amore
l'ho colpito più volte alla giugulare
che gioia vederlo soffrire!
Che soddisfazione capire
che l'invincibile son io.
Ho fatto a pugni con Dio
sotto un cielo disubbidiente
e se anche voi un giorno lo incontrerete
non abbiate paura
se pensate a chissà quale magnificenza
se immaginate chissà quale onnipotenza
siete sconfitti in partenza.
Lui è soltanto un millantatore
e usa la sua fama, la sua leggenda
per non farvi accettare il male,
lui si da delle arie
rubando la debolezza
di un uomo che vaga nella tempesta
di un uomo che non riesce a darsi una risposta
sulla sua morte certa
sul mistero di un oscuro sentiero
che fa dell'uomo un falso guerriero
un putto, una carogna, un incatenato puledro
nell'albero della menzogna.

L'ultimo guerriero rimasto in piedi nell'arena mentre io respiro la polvere 
attira l'invidia dei vinti.
Vorrei dargli l'amarezza della sconfitta 
e dopo essere rimasto disgustato dal suo sapore non avrà pietà di noi,
lo restituirà ed ostenterà il riacquistato appagamento della vittoria.
L'ultimo guerriero rimasto in piedi nell'arena non ha pietà per i vinti.

Il poeta sente di sprecare l'arte nel momento in cui
si assoggetta alla gloria, agli allori, ai boati.
Sarà niente, ma riempie il cuore un'ovazione,
mentre l'oro è nelle tue mani. 
Sarà niente, ma adesso è più appagante di qualsiasi pensiero profondo partorito nel silenzio e nella solitudine.

L'ululato delle paure di ieri attraversa la mia notte.
Il modo con cui mi annunciano che all'alba di domani torneranno per seviziarmi ancora.

Sembrava tutto bellissimo, ed io ci ho creduto.
Ma ha piovuto sulle mie speranze, 
quando ero già certo che non avrei sofferto più.
Adesso sono stanco di sperare, la rassegnazione sarà il mio domani.

 

Il parto, il pianto, il dolore, un sorriso, l'amore, la malattia, la morte.

 

Ciao coniglio, questa è la realtà o un sogno?
Sento la tua voce, di chi hai bisogno?
 
Nei biglietti di auguri verrò disegnato
poi su molte tavole mangiato.
 
Io non sono vegetariana sono sincera
vuoi ancora confidarti con una donna vera?
 
Certo! Pochi il mio linguaggio comprendono
solo alcuni con i mie discorsi sorprendo.
 
Tu perché nello scrivere ti diletti?
Devi elencare tutti gli umani difetti?
 
Anche noi umani a volte siamo mangiati
dai  pensieri negativi sbranati
 
Scrivere mi salva, mi libera la mente
i dolori sulla carta non possono più farmi niente.
 
Ho un’idea! Assieme possiamo stare
tu da nessuno mi fai mangiare
 
io quando dei  cattivi pensieri sentirò l’odore
mi avvicinerò e ti proteggerò con il mio amore
 
Questa,dolce coniglio, è una bellissima cosa
assieme trascorreremo un Pasqua meravigliosa.
 


 

 
“...Vedrai una città regale, addossata ad una collina alpestre, superba per uomini e per mura, il cui solo aspetto la indica signora del mare ...” Cit. Francesco Petrarca, 1358
 
Quando sei invadente come le lunghe dita del gelsomino bianco,
e molto di più quando sei invitante come le bacche rosse di Goji,
il mio pensiero si diffonde fra la Via Aurelia e l’Appennino Ligure:
viaggia impalpabile sopra all’antico convento dei Frates Cruciferi
per poi precipitare preoccupato fra le tue braccia, a Villa Azzurra.
Gli Arabi, i Mori, gli Andalusi, i Musulmani, gli Ismaeliti, i Turchi,
e tutti quanti gli abitanti nomadi del deserto, ti hanno attaccata,
colpendoti finanche oltre le mura difensive del Doge Boccanegra.
Ma tu sai essere superba, Genova, come Ianus il Pater Matutinae,
custode e protettore di ogni forma di passaggio e di mutamento,
come un mondo libero, senza i funesti nomi dei Guelfi e Ghibellini.
E come l’apolide erma bifronte della cupoletta di Piazza Sarzano,
vegli sulle mie poesie con chiave e bastone, col coraggio del leone,
con l’astuzia dell’aquila, così come la figura chimerica del Grifone.
Sono piccolo e nero come Barbouille, imbrattato di sogni e colori,
mentre mi guardi girovagare fra il numero cinque di Corso Dogali,
casa Montale, e il sinistro quadrato delle forche di Torre Specola,
dove da sempre aspetto un rintocco che non si farà mai più sentire:
il cannone di mezzogiorno, per accordare la mia storia con la tua.
 

Una richiesta negli occhi
Fulmine incendia l’azzurro
Intuizione di un lato oscuro
Galassia diversa
Corde tese d’arpa muta
Sentimenti complessi
inespressi repressi
a cavallo della follia
Magma nel cuore
Passi indietro
Dal tuo cielo obliquo
scateni  sulla scena
l’ira di un dio degli eserciti
Un concerto di note taglienti
Una vendetta che ha l’odore del sangue nemico
 
 

Grande sereno
orizzonte di pace
fresco il  volo