Club Poetico

 

 

 

Dopo di te
saranno giorni
senza canti  d'amore.
Dopo di te le notti
non sapranno d'ambrosia infinita
e  i miei  pensieri saranno
come sassi,
soffici, vuoti, distratti 
e seduti sulla neve.
 

 
La specie può essere quella diffusa nelle vicinanze dell'Himalaya,
e sono semi Nepalesi appunto, novantanove, talvolta trentatré;
oppure è legno di sandalo, ma anche ambra, vetro, ossa, perle,
e chiamalo komboloi, chiamalo la mālā, chiamalo juzu, o tasbih.
Che siano preghiere, mantra, dhāraṇī, incantesimi, o bei nomi,
che siano cinquanta o settanta, che siano centootto, a corona,
che terminino con una croce o una nappa: sono solo strumenti,
sono scacciapensieri che accompagnano la tarantella del cuore.
Eccoli lì i diversivi, le distrazioni, la vera essenza delle mie paure,
come i tuoi occhi che cercano ancora dove poggiare lo sguardo.
 

E’ stato un lampo di primavera
raccolto da mani di terra
che ha segnato l’inizio
tra l’azzurro del mattino
e l’arancione della sera

disteso su orizzonte arcobaleno
nel silenzio dei raggi di sole
sei stato aiutato
a toccare l’aria
e a respirare il cielo

come filo d’erba
sei stato dipinto di verde
hai ascoltato il mondo
ti sei innalzato
oltre la sorpresa

come filo d’erba
in campo materno
dai prova di forza
tra gelo e rugiada
di notte e  di giorno

 

Conterò i miei passi
con lucida strategia
e minerò il suo cuore
perchè io non debba soccombere.
Ci saranno ferite
raccontate con lacrime di sangue
e disperati silenzi...
Brinderò da solo
lungo la via del ritorno.

 

 

 

 
È surreale questa mia terra, quando la guardo dal mare:
sembra ma non è, come il torpore che precede  il sonno,
come una Torre di Babele che arriva in alto, fino al cielo.
Un atto di superbia, il confronto col diverso, la prigione,
poi l’arte povera, e improvvisamente il dadaismo, il mio.
Non c’è che degrado nel vostro ordine, assenza di senso,
la verità che spiega il disgusto: come la scia della matita.
E così il bambino che ero, oggi non è altro che un suono,
un pensiero che mi ricorda che “dada” non significa nulla.
 

C'è ancora
il tuo profumo
che mi parla 
anche se sei ombra
che inghiotte la notte!
E ti ritrovo
se guardo le nuvole del cielo,
se guardo le onde del mare,
se ascolto il sussurro dorato
dei campi di grano
se nell'angolino del mio cuore
cerco le tue mani,
i tuoi passi e il tuo sorriso
e mi perdo,
come le stelle del cielo
nell'infinito,
mi perdo,  in lacrime di sale!

Tutto vi si nasconde, senza onde.

Cosa c’è di familiare nel denudare l’ansia
furiosa mente, arpa in dispeptiche contese
arrampicata a far combaciare convinzioni
confermate per ceto da ghigni consolatori
grasse madri d’inganni annuenti fandonie
prati d’ego lasciati fiorire privi di sole.
Tristi esordi senza ritorno al cuore
a sipario chiuso, farse in astinenza di platea.
Non capire non è poi così importante.
Si va avanti, non vicino all’essere, ma avanti
una pacca sulla spalla e queste parole
senza fretta di scoprire il centimetro di pelle
inventano, consolando sorrisi ebeti
propaggini false misurate all’appendice
impaurite da finestre murate nel dolore
in silenzio impazzito colmo d’io cielo
su nuvole di mare in quadri appesi
sfigurati dalla sorte, chiuse le porte
zittita la solitudine, inaugurata la morte.
Ci si innamora per questo.

 
È la propria durata, che rende anche il mio silenzio un suono:
a questo penso, da sotto l’ombra dell’albero dei paternostri,
mentre sputo involucri di semi di girasole e noccioli di olive.
Senza paura rivolgo i miei sogni al Signore, le mie speranze,
le mie paure, le preghiere più intime, i miei tanti mali incurabili,
e poi gli parlo di Giuda, della folla coi bastoni, del Getsemani,
del monte Har HaZeitim, delle drupe giallo oro del mio rosario.
Così nella mia estasi ho conosciuto la fede, il profeta Ezechiele,
e sono stato rincuorato dalle sue profezie, dal tetragramma,
anche se in realtà non ho potuto non cedere, al soffio della vita.

 

Tornerò
e ti ritroverò
come acqua fresca.
Mi regalerai 
il soffio del vento,
 sazierai la mia sete
come una  fonte
ed io berrò
dalle tue mani 
cosi che  possa
finalmente 
dissetare 
la mia sete!

… è il mondo incantato che vive dentro noi !
Un sogno a colori pieno di fantasia ,
è il desiderio dei grandi ,
di rimanere sempre bambini .
Siamo noi il cerchio magico
tra l’universo e il sole ,
con le fiabe di Biancaneve,
cappuccetto rosso e pinocchio.
La favola siamo noi !
Gli esseri arroganti che cantano poesia ,
favellano la strofa dell’amore
per scrivere l’idillio di una storia .
Siamo i reduci dei cantastorie
in ognuno di noi c’è Giulietta e Romeo ,
c’è la fata turchina,
la bella addormentata con l’immagine di cera .
Siamo i vespri siciliani che difendono la storia
l’orgoglio della patria ,
i guelfi e ghibellini
che vanno a braccetto in battaglia
e per un idealismo muoiano .
La favola siamo noi !
Siamo gli eredi degli uomini vuoti ,
gli intellettuali della borghesia ;
la marcescenza delle aridi condizioni .
Siamo il vanto ,figure senza forma
gli echi che bisbigliano nel vuoto,
i bizzarri rappresentanti di una razza in estensione ;
col gesto d’amore paralizziamo l’anima .
Siamo quel che siamo !
La natura è in noi …
cresce acerba per poi maturare ;
come un frutto nella sua stagione.

 

 

Respiro forte
labbra strette
scivola goccia
e bagna
amore intenso
piegato su sesso
infinitamente candido