Club Poetico

Zampilli ovunque schizzano  
alti... bassi...una festa 
sprizzano gioia, felicità. 

E’ stata sempre li da secoli 
ma solo adesso 
la vedo in tutto il suo splendore. 

Ammirarla profonda emozione 
mentre il sole illumina 
ogni getto 

danandogli 
riflessi particolari 
sfumature magiche. 

Forse sono io 
che vedo felicità 
anche nell’acqua 

e il mattino si accende 
di particolare luce
quella dell’anima, del cuore.

Bambini in giostra rincorrevano il canestro
piazze di pelle senz’auto sull’asfalto
con lo sguardo strafottente giocando a palla
dai colorati tratti dell’infanzia in spalla.
Domeniche silenziose sospeso il chiasso
nel silenzio d’una Napoli viva nella sua morte
scrostando vene d’isolati all’insipiente passo
tra giri invisibili di miele in vuote strade sporche.
Muta, gela l’anima al movimento speso
rasente lo scordato richiamo del grigio fosso
su muri sventranti vinto lo sporco addosso,
come quando costruisci solitudini di paura
senz’occhi in vita, fuggendo muto il gioco
correndo senza cedere al muro di cera
perché dentro la disperazione v’è solo arsura.
Sbiaditi odori nativi di cime di rapa
e parole sulle scale di mamma ansia e sale
con quegli occhi verdi che scrutarono ragioni
tratteggiando in dono i miei solitari domani.
Mi dedicai a sistemare le valigie pronte
ricucendo distanze intrecciate al tronco
rinsecchito cuore nel suo ululare,
smise così il tempo di germogliare
con l’odio nell’anima per una città che sapevo amare.
Sussulto ogni volta che rigurgiti di ferite vive
riemergono in me dal fondo amato
insieme a coloro che mi chiedono di tornare.
Appesi alle pareti incartate lentiggini e vezzo
una scugnizza col suo golfo sul petto
avendo follia nel cuore al ritmo di tarantella
come piccioni in amore sui cornicioni a bretella.
Ma Napoli colora schiamazzi e baldorie
partorisce balconi decomposti di storie e costumi
cullanti istanti reietti fumi d’ammuina
a chi ancora si domanda i perché della vita.
Come spiegare l’intuizione, cosa rispondere
tacendo al vero il senso della ragione
quale il mio ricordo della fanciullezza stata
nel fondersi con la mia fantasia di strada
l’essere favola scritto in un modo così pulito
forse con poca poesia ma con così tanto fiato.
 
 

 
 

Lasciaci ancora attraversare
la strada idiota del bel pensiero
con la spinta del vincitore
con lo spasmo dell'atleta
con la tranquillità di chi riposa
mentre osservi
dai suoi bordi in fiamme
la profonda caverna delle tentazioni
giusto per convincerci che
la paura, non ci accompagnerà

E nel cader lento degli sguardi
mostraci come i nostri fratelli
sono nemici, avversari nascosti
ma vicini

Vedremo la meta promessa
il risultato giusto che ci attendeva
tutti
senza aver proferito calunnie 
e brandito bastoni

E sarà il gioir e ritrovarsi
di zingare passioni
fino alla perdizione

Se ne sta li dentro, chiuso 

come la puzza in cantina 

se ne sta li dentro recluso 

 

l' aver studiato non ti da la lode 

di diventar menefreghista 

di chi almeno in faccia vederti vuole

 

esci fuori respira st' aria viziata 

come la tua camminata

osserva la sofferenza radicata 

 

ma tu non esci la stanza é bella 

colma di fogli e penne firmate 

ma il malato non l' osservi in cartella

 

non lo vedi dai globuli bianchi 

non lo vedi dai globuli rossi 

ma dagli sguardi atroci e stanchi

 

dalla bocca serrata ,il sopracciglio,

 che quasi sparisce  dal dolore 

e cerca nelle urla un mezzo appiglio 

 

non me ne voglia il medico 

più che una lotta é una speranza 

lungi da me esser polemico

 

ma sta vita é una sola 

e seppur tu allunghi e curi

meglio é viver bene un ora 

che arrivare a dire stufi

  -quando arriva la mia ora?
 

La mia anima inferma
Depone il dolore
Ai piedi del cupo destino,
 
Dal campo vicino
Sacrifica il cuore
Che ancora il vagare non ferma.
 
Sarà per la crisi violenta
Che porta miserie africane
Ai lidi già poveri e tristi
 
Di orrori di schiavi già visti
Da donne isolane
Di nera pupilla già spenta.
 
Ma l’anima è persa
Per oggi e perfino domani
Senz’una speranza
 
Ne tetto ne pallida stanza
Son vuote le mani
E muore nel pianto sommersa.
 

Troppo scontati nel tracciare paralleli
e detective nel guardare quello accanto alla borsa
che tu l'abbia fatto o no siamo grandi
e non mi spavento per così tanto

Voci insignificanti si scavalcano
e qualcuno muore nel pestaggio sotto una transenna
Troppo entusiasti o cattivi o scontati
ci prendono in braccio le schizofrenie
Il foriero ha annunciato cose banalmente importanti
e smorzano l'alterco i capi delle bande sciolte

Piume fuori schema sulla testa della gente
che per vedere da dove vengano
guarda in basso
Su Whatsapp delle misere tracce
di un libro che per eccesso di antichità
ha perso o sbiadito alcune pagine

Che caldo mi disse
pensosa
nel mese di giugno infuocato,
mi torna alla mente il passato
di dolci stagioni d’attese
di  maggio d’aprile
di risa di giovani intenti
a vivere i giorni futuri;
col caldo di giorni finiti
che lacerano gli occhi già stanchi
dei vecchi che attendono
il buio
aspetto la morte che dia
riposo alle gambe
ed al cuore
all’anima arresa da tanto
vagare nel mondo diverso,
mi disse la vecchia pensosa
nel mese di giugno
col sole che splende cocente
ed io che l’ascolto
non vedo speranze neanche per me.

Cosa sono i sogni?
Bhè i sogni sono esperienze passate, esperienze che l'individuo ha già vissuto ma che in passato mentre ne era il protagonista non se ne accorgeva, non si accorgeva che fosse immerso in un sogno reale.
Il pensiero, grande treno del nostro io, funziona al contrario, ritorna indietro e fa rivivere le esperienze passate nella sua integrità, recuperando quel lato puro e idilliaco, che solo poco dopo l'individuo capisce che avrebbe potuto già viverlo se solo non fosse stato così immerso nei suoi pensieri...
 

 
 
 
 

   Mi scruta
 
  Camminando immobile
  guardo con occhi chiusi
  rumoreggio, silenziosamente 
  e spiandola
  trasudo
                                                                            
  Limpido, oscuro
  attendo, partendo
  ascolto, sentendo
  e  taccio parlando
 
  Mi chiama
  ma non sono qui, altrove, ovunque
  ed in nessun posto
 
  Cerco di liberarmi
  incatenandomi, qua e là
 
  Troppi sempre, nessun mai
 
  Quello che è, non è
  quello che c’è, non esiste
 
  Scorrendo
  i quesiti del vagare umano
  ritornano
 
  Domande solute
  soluzioni, mai chieste
 
  Invecchio, ringiovanendo
 
  L’attimo è ora
  ora non c’è
 
  L’inganno
  continuamente si evolve
  si  trasforma
  e riparte
                                                   
  giovane virgulto              

 
Ho visto un battello sul lago
Solcare le onde tranquillo
Fra monti che come uno spillo
Pungevano il cielo un po’ vago.
 
L’azzurro dell’acqua rinchiusa
Fra sponde ed alture boscose
Lo spinge alle ville famose
Di tanta ricchezza diffusa.
 
Solcando quell’iride illustre
Sorride felice alla vita
Ignaro che invece è finita
Nel poco la corsa lacustre.
 
Sta chiuso nell’aurea illusione
Di un lungo saper navigare
E non sa delle acque del mare
Aperte d’immensa estensione.
 
Non sa e non rimane deluso
Perché di quel mare non sa,
Ma noi che vediamo più in la
Crediamo di uscire dal chiuso
 
Di sbarre chiamate regresso
Vivendo da illusi che stiamo
Volando ed invece soffriamo
Reclusi ed ostaggi del sesso.
 

 
 

Sono passato dal Medioevo

e c'erano simboli senza prospettiva;

poi dal Rinascimento,

ma tutti fotocopiavano carta ingiallita;

poi dal Barocco,

ma le cose strane evitavano argomenti importanti;

poi dall'Arcadia,

ma si annoiavano anche le capre sarde;

poi dall'Illuminismo,

ma tutto quel cercare di capire metteva fame;

poi dal Romanticismo,

ma mandare il cuore da solo in giro

è stato come dare un mitra a un pazzo;

poi dalla Scapigliatura,

ma i ragazzi ragionavano solo con la rabbia;

poi da Naturalismo e Verismo,

ma di naturale c'ero io fotografato appena sveglio

o l'operaio che si malediva per non aver studiato;

poi dal Futurismo, ma nessuno sa ancora cosa sia.

Così sono arrivato a te,

che segnerai un'epoca tutta nuova.

Nel bene o nel male, sia chiaro.

 

Ti auguro di essere diversa

da tutto quello che è esistito.