Sono tutti così belli fuori,
con le ortensie appese sui balconi,
le persiane rifinite di tutto punto e le
facciate fresche di intonaco,
ma che interno malinconico.
La polvere ha marcato bene ogni angolo,
è sparito, dunque, ogni pensiero circolare.
Ci sono strati scuri, lì sul pavimento tra le fughe,
croste in mezzo alle fessure
di quella festa di tappeti esuberanti,
messi sopra i buchi come tappi,
come belle maschere
su di una faccia che non si vuol mostrare.
Un interno abbandonato,
il soffitto macchiato
il tetto appoggiato, precario
su portanti ormai di stenti.
Le vedi Indaffarate, affannate le mani
di quelli oltre la finestra,
ombre polverose che decorano le loro porte luccicanti,
che innaffiano i loro gerani profumati,
che appendono le palline il giorno di Natale,
facciate ben sistemate
per illuminare la strada dei passanti,
solo per ricevere complimenti.
Sono case non finite
oltre l'ingresso, squallide capanne,
sono quelli che gettano lo sporco dentro
che non vedono mai la luce del sole.
A Betlemme malattie e deformazioni
stavano come cani dormienti innanzi alle porte
per le strade, sotto gli occhi di chiunque.
Erano ovunque… ma, ironia della sorte,
quella notte tutto correva verso una stalla.
Nessuno guardava, nessuno si accorgeva
degli altri; c’era una nascita
da festeggiare: un bambino cieco voleva
con tutto il cuore salutare la creaturina,
e narrano che seguì il suono forte
delle campane delle greggi fin sotto
la cometa… mancavano solo i cigli delle porte.
E’ mezzanotte anche stanotte che
è Natale, che farò gli auguri alle stelle
e brinderò con l’ultima sigaretta: hai
messo sul tuo albero, amico, le campanelle?
Alle parole pesanti, alle ansie
cadute sui fogli, nei giorni
non darò seguito: lascerò ad altri
ricordare le paure, i ritorni
dei superstiti consci del miracolo.
Anche se in stati spesso precari.
Molti di loro privati dal maremoto
dei propri cari, gli aiuti umanitari
confusi o bloccati, lunghe liste di
dispersi... troppa gente disciolta
in lacrime; gli sforzi della Protezione
Civile, gli sfollati, i centri di raccolta.
Lascerò ad altri scrivere della
solidarietà, davanti al telegiornale.
A quei volti già troppo segnati, spenti
da sciacalli, violenza sessuale,
commercio di vite umane e tratta
di bambini… se smetto di bere
quel buco che c’è in mezzo al salotto
e che troppi fingono di non vedere
temo possa scomparire in valigie
frettolose; temo se ne andrà.
Rifiuto la tintarella tra i cadaveri, il rischio
epidemie; quel buco prima o poi mi inghiottirà.
Di notte, quando rincorro
sul foglio cenci di anima
alla luce di un lume,
mi pare di udire una lacrima
e i gemiti di una donna
che si concede al marito
per mettere a tacere
ancora il loro attrito.
E io soltanto nella stanza
di fronte, con ovvietà,
scrivo di lei assopita
non per piacere ma per pietà.
E quasi tutte le notti puntello
il rispetto col silenzio.
Spengo la luce e la rabbia,
col di lei supplizio.briciole e cornici
sul piatto argento
del grammofono
la stessa propaganda,
la bussola mira
l'indice e la luna
ancora storta sulla bocca
dei babbei.
Scarponi androidi
nei cortei
in retromarcia verso
il sale iodato,
i capi stirati in panciolle
soffiano bolle
dal petto gonfio
di farfalle,ambasce bagasce.
La procedura
non ammette errore,
alcuno,
tranne il loro bel
bastone da reality
vestiti a squadre tutti neri
contro i neri
e un flessibile da idraulico nel
Tutto nella città ormai tace
e solo qualche luce flebile
taglia la bruma, assottiglia
e cela dell’oscurità gli spettri.
Incalzati dal mugghiare del
vento calcano le strade gelide
due sagome strette
nei propri zucchetti.
Lasse nell’incedere e tra loro
distanti meno di un palmo,
sentono le caviglie dentro ai
calzari braccate come da cani
nell’ombra, e boffonchiano una
melodia celata dietro un salmo.
Il lampione di fronte al Vescovado
mostra le svastiche sulle mani
e quel concetto di ariano, svela gli
spettri: i soldati di Odino di ritorno
da una sortita e tra le mani di uno
dei due prelati un rosario di loppa.
L’aurora inevitabilmente cancellerà
le tenebre e le sue larve, e farà giorno
ma ora la notte rende loro gli zucchetti
tediosi alla stregua di una kippah.
Sotto un quadrato di cielo scuro
senza alcuna pausa al male,
sperduta
sotto un segreto e orrido frastuono
la tua vita imprigionata
migrò lontano
oltre quell’orrida stanza
fra terrore, deficit di memoria
e gemito mortale…
ultimo fremito di vita:
scambio tra luce e buio
del tuo corpo violato e poi mutilato
ed in pezzi occultato.
Nessuna dolcezza dei tuoi cari
ti fu di conforto nella sofferenza,
né il tuo cuore colmo d’amore
ti ha potuta salvare
da mani adunche e peccaminose
che commisero questa barbarie
con l’atrocità di un’anima dannata
che spense insensibilmente
la tua stella nascente.
Fanciulli, giovani, uomini, donne
che guardavate con stupore
attraverso i vostri cuori nudi e disarmati
le bellezze che la terra elargiva
ed il cielo benediva
essendo inconsapevoli
che mani rozze e cuori di pietra
spargessero seme avvelenato
atto a sopraffare refoli di fiato
scatenando un'ecatombe tempestosa
coniugata col buio della morte
che polvere e fumo acre generò.
Da questa oscura cavità di ossa
[a futura memoria]
ancora oggi s'elevano respiri innocenti
di coloro che furono cenere
dispersa nel vento.
La chiamano odissea, le sirene che vedi dal barcone
sono i lustrini di un reality o le vetrine di un negozio
di Armani. C’è il mare che sembra un tavolo di biliardo
e lo scirocco che ti porti da casa, nascosto nelle tasche
dei calzoni strappati. L’approdo è nell’isola degli aranci,
Nettuno sta sorseggiando il caffè, per gli slanci
di Venere devi aspettare un tempo di burrasche
e stelle cadenti. Il vuoto che senti è in fondo
allo stomaco, il cuore è presente, il dazio
da pagare ne sei cosciente, è una nuova prigione.
Circe già la conosci, l’hai vista all’opera ogni giorno
della tua vita nella terra del sole infuocato
l’incantesimo non è rotto e non lo sarà nemmeno
dopo lo sbarco nella terra dei vulcani dolenti.
Eppure questa specie imperfetta di animali
col dono della parola, pur in vite da squali
conosce il profumo di libertà degli amanti
felici. C’è il riscatto da inseguire, dal treno
il salto in corsa è rischioso, forse sarà perdonato
ai coraggiosi, ma già bruciano le fiamme dell’inferno.
Donna che ancora paghi per l’uomo codardo,
diffida sempre di chi ti dice che sei sua!
La vita tua è solamente tua e non di altri,
così come la sua è solamente sua!
La vita è della persona che Dio l’ha data,
nessuno ha il diritto di usurparla!
L’uomo vile, se uomo si può chiamare,
ancor la strappa per mania del sesso!
La vita è bene prezioso ed è una sola,
bisogna curarla e stare molto attenti!
Ognuno deve amministrar la sua ma,
troppo spesso questo più non basta!
La vittima povera, innocente e designata
è sempre la donna che ne paga il prezzo!
Se fossi io il Dio del cielo tanto lontano,
lo bloccherei prima che alzasse la mano!
se vonno divertì a dà lezioni
de tutto e gnente
e nun venite a dì ch’è divertente !
Riescono a riempisse la boccaccia,
ogni parola poi è ‘na frescaccia,
si è troppo granne a mettono pe iscritto
co dorci prose a trarne er profitto.
Prennete er caso de quella trasmisione
‘ndo du c’annavano a prenne a decisione
de sposasse e de potesse dì
te voijo bene, io pe te sto qui !
Chi conduceva, chi incitava a usà quelle parole ?
Du separati e puro senza prole !
Però parlaveno co granne eccitazione
che dei vocaboli avevan collezione.
Immagino che i due se so sposati
e, forse, ora se so pur pentiti
ma ‘e gambe ‘ndo poggiava l’intenzione
erano chiacchiere, ‘na bella invenzione !
La mano tesa e le croci celtiche, siete tornati
a classificarci: razza, religione, opinioni,
preferenze sessuali. Quando ci vorrete imporre
i vostri gusti in cucina o quelli letterari,
il lavoro da preferire, il colore dei capelli
migliore e la loro lunghezza? Restiamo in attesa
di sapere come comportarci nell’amplesso
in camera da letto: scrivete il vostro decalogo
sui social, vi leggeremo pure dal dermatologo,
staremo attenti all’abbronzatura- l’eccesso
di pigmenti scuri va evitato- come la pretesa
della libertà. Affilate ancora i vostri coltelli
e pulite le spranghe, affittate i binari
per i vostri treni della morte o le ciminiere
delle camere a gas. Non ci darete lezioni,
vi abbiamo già visto in azione, tra i fili spinati.
in futili cose, il mondo vedete
è un grave ammalato che il medico attende.
Se il farmaco giusto a tempo non prende
le deboli forze disarmano il cuore:
un moto pietoso, un rantolo e muore.
A tanto l'ignavia un cuore perverte
cui piccola cosa è vivere inerte
a un mondo che crolla e invoca pietà
accora l'appello di tutte le età:
se rapida fugge la vita che vale?
ancora si chiede: è un bene od un male?
Gia scende la notte e spenti nel dubbio
la morte soltanto ti stringe in connubio.
