Club Poetico

Ad ogni Alba, un Ave nuova,

per le indulgenze e i perdoni,

 il dono dell’ostia nell’argento opaco,

la seduzione dell' eterno che rinnova.


Dacci il pane quotidiano,

dacci l’arte nostra,

che coraggio non sarà

ma nemmeno una rinuncia;

nell’uomo stesso essa cercherà

tutto ciò che si può fare lo farà.


Ave nuova,

canto di donne come mare mosso

per i dolori che serba l’avvenire

e il dramma silenzioso dentro il petto,

il tremolio del polso.


Ave, poesia,

e i pensieri  partono leggeri

come nave bella

 sulla sua gotica onda, a gran diletto,

 che sale, sempre sale elevando il suo merletto.


E’ come vizio che permane,

quella malinconia che attira,

fiamma da desiderare:

l’affanno coitale dell’amore!


Uno champagne irreale?


Ma è già l'ora d' alba nuova:

 Ave poesia, Ave,

e dacci il nostro Dio quotidiano,

nelle domeniche eterne,

nei  grigi cortili,

a lamentar coi fiori

del verde gambo infranto...


...del mio pensiero verso te,

che ho amato tanto.

Mi svestirò del passato,
per non contare di quanti istanti sono fatte le emozioni
che fluiscono dal cuore,
avendo, su di una lacrima, scritto ti amo.
Se tu fossi qui,
ti regalerei un sorriso, una stella,
un mio sogno colorato di fantasia.
Di quante cose è fatta la vita,
amici persi e poi ritrovati,
di segreti celati
che poi così tanto segreti, non lo sono mai stati,
perché li avevamo raccontati alla notte
che, silenziosa, restava ad ascoltarci.
Cammino a piedi nudi, calpestando la terra,
ma i sogni li lascio liberi di volare tra le stelle,
son esse che mi sanno continuamente nutrire,
di quel magico mondo che ogni giorno vado a scoprire.

Giovannino è un prete unico ed esemplare.
Non basta la Messa
e il Sacramento della riconciliazione.
Occorre andarper le strade
e spargere esempio
che trae più delle parole.
Una misericordia colma di amore.
La gioventù sola,traviata,depressa.
Il cor di Giovannino sanguina con essa.
Giovannino è insuperabile giocoliere:
salgono e scendono i birilli,
con collaudata maestrìa,
senza toccar mai terra.
Don Bosco
ha il potere di sconfiggere nell'anima
la guerra.
Il giovinastro spaccone,
getta al macero,con decisione,
la carta della irriferibile bestemmia.
Una indimenticabile passeggiata
per le vie della città.
Un nutrito gruppo
di giovani carcerati
girovaga,
senza manette e tutori dell'ordine.
Tutti in fila
dietro Giovannino.
A sera inoltrata
risponderanno orgogliosi al contrappello:
"Presente!"

Cammina piano, tanto il tempo non ha fretta,
segui i tuoi passi e vai con loro, non correre,
tanto il futuro rimane di fronte a te, ha anticipato la storia.
Allunga pure le tue mani, non temere di stringere l’amore,
se guardi dentro di te, lo puoi trovare nel tuo cuore.
Conta pure i giorni della tua vita,
tanto molti li avrai scordati e saranno sola la somma,
su dei calendari sbiaditi e consumati.
Ora sei un uomo adulto e non più un bambino
che, ingenuamente, aveva fretta di crescere e di correre,
inseguendo il destino, seppur esso non insegni che s’invecchia
e ti conduca a conoscere il tramonto del sole.
Siedi e guarda le tue scarpe, hanno suole consumate,
non avere fretta, lascia i tuoi piedi riposare,
tanto il futuro è sempre di fronte a te, che ti aspetta.

Quando cantan le armi,
si metton a tacer le parole,
non c’è più tempo per l’amore,
allorché chi spara mira al cuore,
alimentando il mondo di dolore.

L’eroe lotta con ardore per salvar l’anima,
tenendola con i denti ben stretta,
difendendo la vita con veemenza,
pur di viverne tutta la sua bellezza
con candor e saggezza.

Allorché il poeta al glorioso,
con la penna, su di un foglio bianco
verga le sue nobil gesta,
elevandolo all’imitar esempio,
per sconfiggere il vil indegno.

Sei arrivata come il vento,
a spazzare via tutte le nuvole
che si addensavano dentro di me....
Con la tua forza, hai iniziato
a scuotere la mia anima,
fino ad arrivare,
a accarezzare il mio cuore,
che, fragile,
avevo nascosto,
agli occhi dell’amore,
per paura di soffrire.
Mi hai detto:
“ nella vita si può cadere,
ma poi ti devi sempre rialzare e ripartire”.
Ricordandomi, che i guerrieri della luce
imparano dal dolore, a rafforzare il loro cuore.
Riaprendo gli occhi, così,
mi sono riapparsi gli arcobaleni,
che le anime buone dipingono nel cielo,
anche quando non è sereno.
Mi hai fatto riappropriare dei miei sogni,
facendomi camminare sulle vie del cielo.

Io sono nato vento,
libero di volare,
sono vento che soffia
forte e piano,
per tutti gli angoli del mondo.
Io sono vento quando mi
accompagnano nel volo
le nuvole e con me piangono
nei miei momenti di tristezza
e malinconia.
Sono vento anche quando gli
ostacoli si presentano davanti a me
e vi sbatto contro,
ma continuo a soffiare, finché
trovo uno spiraglio
per potere passare e superare.
Io sono vento quando brilla il sole
e sfiorando i prati fioriti mi
inebrio dei loro profumi.
Io sono vento fino a quando
sarò libero di volare.

Gocce di perla
si perdono nel mare del silenzio
eco di montagna
su moti perpetui
vagheggiano gli animi
primeggia una voce
rintocco di campana
copre i rumori.
vestali danzano intorno al fuoco
mute
inneggiano alla vita
che si apre
con il solstizio dell'estate.
s'alza il vento
e confonde l'esistenza.

Cospargi di sale le mie ferite,

bruciano di dolore,

vorrei bagnarmi nel fiume dell’amore,

per alleggerire il fardello

che porto dentro il cuore.

Volevo togliere le spine dalla corona

che, sul mio capo, hai posato,

ma quando vi ho provato,

hanno punto solo le mie mani

che, sanguinanti, sembrano senza domani.

Un cielo nero sopra di me vedo,

non è rosso il suo tramonto,

quando l’amore dentro di un uomo muore.

Hanno fori di chiodi le mie mani

e, scalzo, cammino sul selciato,

dove una croce porto sul calvario,

per avere la morte.

Padre mio perché mi hai abbandonato?

Forse sarò stato un cattivo esempio,

perché son stato tradito e come un ladro condannato?

Mi hanno insultato, dicendomi di avere usurpato il tuo nome.

Non sono io tuo figlio, come lo sono tutti gli altri uomini figli tuoi?

La parola della speranza e dell’amore, a tutti, ho portato,

probabilmente non mi hanno capito

e, per quello, mi hanno sacrificato,

per il dio chiamato denaro ed oggi ha molto potere,

e solo in quello, ora, l'uomo crede.

 

Ti aiuterò

A portare il tuo corpo oltre i confini

a farlo fluttuare nell’aria

a uccidere i fantasmi di questa realtà

a forgiare il tuo spirito verso nuove illusioni

ma che scaturiranno subito in una vera realtà

in un luogo a cui sei sempre appartenuto

e che ti riabbraccerà felice.

Quaggiù

non domina l’estetica

non v’è materia

ma solo luce

e consapevolezza di scindersi nell’unicità.

 

Fuori dal sudario, mani e piedi ancora inchiodati

la corona di spine sulla fronte, vagando per la città

in cerca d’aiuto, una mano pietosa, un sorriso

innocente. Allora si può tornare dalla morte?

Chi guardava da fuori era allibito, il mistero

non era svelato, ma poteva essere visto.

Sarebbe bastato chiedere, forse, per sapere

cosa sarà dei nostri passi ad occhi chiusi

ma i curiosi e i benpensanti cambiarono strada

e qualcuno chiamò le guardie. Tornò tutto come prima

la morte assoluta, lo squarcio che è chiuso all’istante

quando il fondo del cielo è di un nero opprimente.

 

Che sarebbe ritornato ce l’aveva detto,

che anche la morte avrebbe sfidato ,

che per sempre si sarebbe rivelato.

 

E’ un pacifista per eccellenza

l’unico che ci sia mai stato ,

in terapia infatti non è mai andato.

.

Un’exclusiva unica la sua venuta,

il suo dissenso, la sua rivoluzione,

uomo da ultima generazione,

di beatitudine  e illuminazione.

 

La sua passione è il mondo

e uno stile da anticonformista,

la sua, una vita da beat generation

è uno splendido manuale d’uso

per giovani generazioni senza convention.

 

Inneggia alla natura selvaggia,

al jazz, ai sacchi a pelo e all’autostop.

La sua Resurrezione è poesia vera

con un trilione di copie vendute

e inaugurazioni leggendarie per gente saggia.

 

Esempio di vita e di scrittura,

rinomato fino i giorni nostri:

era il più bravo, era un mistero

un verticalista nato…

E il mondo con il suo nome, si è salvato!

 

Fino a un certo punto, perché il cuore

dell’uomo è un mistero, ingannato dagli specchi

e appeso a una bava di vento. E la croce

che ci rappresenta, poi, ci divide, se altri

in un moto spontaneo d’odio affilano i pugnali

e lanciano i tir sulla folla innocente.

L’amore è sacrificio, ci è stato svelato,

per il bene dell’altro, ma se lo diventa anche l’odio,

non ci sarà più speranza. Si può tornare dalla morte?

E’ tutto in questa domanda, perché se fosse possibile,

cambierebbe tutto, la prospettiva o la visuale

non sarebbe più lo stessa. Avremmo tutti, ma proprio

tutti, un’altra possibilità e un’altra ancora.





 

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