Volava basso l'uccello ormai nero,
tremavano le ali e i caffè all'aperto.
Cacciò il tuono di un temporale fiero
ma la polvere era del deserto.
Il cielo di fumo allora coperto,
il dubbio su chi fosse lo straniero;
le Sorelle a terra col colpo inferto,
degli angeli in fiamme oltre il grattacielo.
Quel giorno si rivelò il Fantabosco
il regno più falso e senza futuro,
ma anche l'America aveva del losco.
Il cielo da intingere era più oscuro,
il mare di Manhattan già più fosco,
la spia scoperta mordeva il cianuro
ma l'altra si muoveva di nascosto.
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