Non trema più quella donna
massacrata di solitudine,
quella donna graffiata d’orrore,
quella donna picchiata d’insulti,
quella donna ferita d’indifferenza,
quella donna calpestata d’ira.
Non trema più quella donna
spogliata del proprio io,
quella donna sfregiata dal possesso,
quella donna crocifissa da sguardi violenti.
Non trema più quella donna
seviziata dal male,
resta solo il suo rossetto,
rosso come il sangue
che per mano di un uomo
ha versato sul mondo.
