C’è una lingua di terra
fra mare e montagne
un sentiero pirata
ricoperto di foglie.
C’è salino nell’aria
ed odore di spezie
millenarie terrazze
portavoci di astuzie.
È un pensiero offuscato
che riemerge più forte
ogni volta che il vento
porta odore di morte.
È un ricordo tradito
dal mio essere artista
una patria che manca
più che al cuore, alla vista.

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