C’era la traiettoria della luna
quella fredda, quella più calda
la conca del sonno
la scia del pensiero
non c’era bianco, non la carta:
scrivemmo ugualmente
tante parole in fila
posandole dagli occhi come un mare
attraversato da una partenza
e poi l’arrivo mai
spostavamo il domani
per continuare il viaggio
noi andiamo dove conduce l’ispirazione
con le mani nelle mani,
le porte lasciate aperte
e tante vie per riconoscerci
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