Club Poetico

Prossime son l’orme

a le soglie de l’ultima stagione

e il vecchierello stanco

più non volge lo sguardo innanzi

ma a quel che fu;

e gli tornano i pensieri a torme

de la bella età, de la gioventù,

e de le chiare sere e di vento

quand’egli, seduto in solitaria parte,

solo compagno le murmuri fronde,

gli occhi volgendo all’immenso cielo,

de l’infinito cercava le sponde:

oh, mia cara luna,

oh, mie care stelle,

forse son quelle?

Fugge intanto il reo tempo

e guardandosi in volto

il vecchierello in petto si strugge:

perché ancor mi chiama questo nome,

ch’io non sono

né mai ogni dì più lo stesso,

ch’io non sono quel che fui?

Come? Forse ch’io ti porto dentro?

E per l’ultima volta al ciel si volse:

oh, mia cara luna.

oh, mie care stelle.