Come ti senti oggi che le Regie Poste
hanno omesso le buche di San Pietroburgo?
E che la mia missiva giace inesaudita
su un logoro banco di abete?
Io però ti ho scritto,
e anche oggi ho inventato
parole che inducono fremiti
e scosse tutt’altro che lievi:
almeno per me,
che se non te lo dico
ogni giorno, che ti amo,
potrei anche morire.
Come un pensiero
a cui manca l’aria,
e che boccheggia
nel mondo mesto
di una busta chiusa.
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charlie