Sudore. Lacrime, sangue.
Il distillato roseo della guerra,
è questo che ci fa simili sulla terra,
non esistono razze, colori diversi.
Gli umori d'un moribondo sono,
uguali per tutti.
Si spandono sul terreno della battaglia,
nutriranno fiori e germogli,
quelli si, di tanti colori.
Domani, passeranno le madri e le spose,
bagneranno con le lacrime, questi tragici fiori.
Commenti
Bella .
della devastazione, lo stesso colore delle facce dei caduti.
Odio, ferocia, crudeltà non si placano neanche davanti a bambini senza colpa alcuna.
Nessuna vittima ha colpe; è vittima e basta.
Sono indignata e piegata nella morsa dell'impotenza e del dolore.
Condivido il tuo pensiero e lo apprezzo moltissimo.
Ti sono grata per questa tua attenzione a pagine di storia che non dovrebbero esistere più; è come se olocausti e stermini non fossero bastati a farci vergognare di noi stessi!
Solo una cosa, mi permetto di rilevare: per me il colore non è roseo ma nero, spettrale.
Grazie!