Verrò fuori da questa muta
mi vedrai scendere dal ramo
unico frutto rimasto, fuori stagione
stanco, al gioco del vento con la pioggia
Mi laverai l’odore della stasi
e di vaniglia mi coprirai con gli occhi
saremo effluvi di spore e grovigli di grano
gridi di rondini e ronzare d’api
Tutto il giardino feconderemo
di acque contagiose
sciami di uccelli sbocceranno
gli stami si gonfieranno dei pistilli
e sangue caldo sveglierà i serpenti
Confusione d’amore, ordine antico
anche tu sai che non si spiega
Commenti
grazie, Francesco