Sulla riva l’aria non svapora
non è fredda e non è aria
è una cresta di latte
dalle mammelle del cielo
Soprattutto quel braccio
che si perde alle vette
è incompiuta traccia del nord
di bouquet inaccessibili
Lo guardo di più, così vergine e solo
lo strascico in acqua
d’una sposa che s’è lasciata annegare
L’incantesimo è fermo
Si nega, il bianco d’inverno…
il non profumo inonda la testa
non è fredda e non è aria
è una cresta di latte
dalle mammelle del cielo
Soprattutto quel braccio
che si perde alle vette
è incompiuta traccia del nord
di bouquet inaccessibili
Lo guardo di più, così vergine e solo
lo strascico in acqua
d’una sposa che s’è lasciata annegare
L’incantesimo è fermo
Si nega, il bianco d’inverno…
il non profumo inonda la testa

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Che bella!