Vecchi scaffali polverosi
di libri sovrastano
benevoli
anziano scrittore,
mano ispirata
traccia instancabile
solchi di vita
su campi di carta
energia sferza
il corpo seduto
ad un tavolo
rimescolando immagini
di passate memorie.
Sole afoso
si sparge
su antico mercato,
scatole piene di libri
irradiate su bancarelle
accolgono polvere,
sguardi curiosi
desiderosi di una
liberatoria evasione
accompagnano i gesti
dello sfogliare.
Sonno di gatto
disturbato dal
crepitare nervoso di
macchina da scrivere
accompagna pensieri
di giovane autore
sotto il tendone
mentre figura di
donna lo avvinghia
con bramosi occhi.
Lacrima scorre
in una stanza
segnando viso
rugoso di vecchio
romanziere
al pensar ad un amor
bruciato
in una notte,
non vissuto
per la vita.
di libri sovrastano
benevoli
anziano scrittore,
mano ispirata
traccia instancabile
solchi di vita
su campi di carta
energia sferza
il corpo seduto
ad un tavolo
rimescolando immagini
di passate memorie.
Sole afoso
si sparge
su antico mercato,
scatole piene di libri
irradiate su bancarelle
accolgono polvere,
sguardi curiosi
desiderosi di una
liberatoria evasione
accompagnano i gesti
dello sfogliare.
Sonno di gatto
disturbato dal
crepitare nervoso di
macchina da scrivere
accompagna pensieri
di giovane autore
sotto il tendone
mentre figura di
donna lo avvinghia
con bramosi occhi.
Lacrima scorre
in una stanza
segnando viso
rugoso di vecchio
romanziere
al pensar ad un amor
bruciato
in una notte,
non vissuto
per la vita.
Commenti
Troppa descrizione a tratti altisonante che non sfoccia poi all'aggancio "poetico" indispensabile, tranne che, timidamente, negli ultimi due o tre versi. Nonstante tutto, l'atmosfera creata, con quel non so che di "polveroso da vecchia biblioteca" non mi dispiace.