Affacciata
alla finestra
della tua anima,
osservi il mondo
mentre scivola
dentro e fuori
la tua sensibilità.
Lo conosci,
questo mondo
adulatore,
traditore,
pieno di lusinghe
e trappole
per cuori che battono
con la pioggia
o con il sole,
che avanzano
nei viali dei dubbi
o restano fermi
agli echi perduti.
Sorridi
o forse no.
Ripensi a ciò che sembrava
e non era,
a ciò che poteva
e non sai
se avrebbe retto.
Mai la carezza
di una piccola verità.
La lotta
è la tua forma di vita:
reclamare,
gridare,
essere
ciò che sei.
Eccola,
la verità ostinata,
ogni giorno
la vita ti colma
di consapevolezze,
di malinconie,
di incanti scaduti.
La lotta continua.
La tua anima
non è più vergine,
è sporca,
ammaccata,
strappata,
ricucita.
Ma è tua,
soltanto tua.
Tu.
alla finestra
della tua anima,
osservi il mondo
mentre scivola
dentro e fuori
la tua sensibilità.
Lo conosci,
questo mondo
adulatore,
traditore,
pieno di lusinghe
e trappole
per cuori che battono
con la pioggia
o con il sole,
che avanzano
nei viali dei dubbi
o restano fermi
agli echi perduti.
Sorridi
o forse no.
Ripensi a ciò che sembrava
e non era,
a ciò che poteva
e non sai
se avrebbe retto.
Mai la carezza
di una piccola verità.
La lotta
è la tua forma di vita:
reclamare,
gridare,
essere
ciò che sei.
Eccola,
la verità ostinata,
ogni giorno
la vita ti colma
di consapevolezze,
di malinconie,
di incanti scaduti.
La lotta continua.
La tua anima
non è più vergine,
è sporca,
ammaccata,
strappata,
ricucita.
Ma è tua,
soltanto tua.
Tu.
