Sussurrano nella campagna
le voci dell’autunno.
I boschi cambiano colore
e iniziano a prendere la ruggine,
striandosi di giallo,
blu, viola e rosso rame.
Con rumore
di poche foglie trascinate,
tra i faggi arrossati,
cala, a tratti, verso valle
il vento soffice della Carrafella.
Sibila sui poggi aridi,
sfiora le orecchie
con morbide carezze,
e in quel venticello zufolante
sì avvertono le prime
avvisaglie dell’inverno.
Amo l’autunno
più d’ ogni altra stagione.
Adoro i suoi colori
e i suoi odori.
Apprezzo il fatto
che si torna a vivere all’interno,
che si rientra nel raccoglimento,
come in una riservata clausura.
le voci dell’autunno.
I boschi cambiano colore
e iniziano a prendere la ruggine,
striandosi di giallo,
blu, viola e rosso rame.
Con rumore
di poche foglie trascinate,
tra i faggi arrossati,
cala, a tratti, verso valle
il vento soffice della Carrafella.
Sibila sui poggi aridi,
sfiora le orecchie
con morbide carezze,
e in quel venticello zufolante
sì avvertono le prime
avvisaglie dell’inverno.
Amo l’autunno
più d’ ogni altra stagione.
Adoro i suoi colori
e i suoi odori.
Apprezzo il fatto
che si torna a vivere all’interno,
che si rientra nel raccoglimento,
come in una riservata clausura.
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