pianto nei vasi le potature del vento

inattese: il profumo non ha una sola casa.

insolito, è polvere d'ossa e

ciliegi e noccioli immaturi,

è il giardino zen dietro la rete,

un segnatempo di nuvole

nelle corde dei soprani.
 



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Profilo Autore: Rita Stanzione*   Sostenitrice del Club Poetico dal 18-07-2015

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Commenti  

marco cinque
+2 # marco cinque 31-03-2020 10:20
Paradossalmente sembra quasi di leggere il racconto di un detenuto che, dalla costrizione di una cella, conta i suoi giorni ma coltiva arcobaleni. Molto piaciuta, grazie
Silvana Montarello*
# Silvana Montarello* 02-04-2020 16:27
Ventiduesimo giorno quel profumo di ossa...splendida meravigliosa grazie Rita a presto ciao.

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