​Il tavolo vola.
Pesci nel camino.
La bava. La gola.
Il fuoco è vicino.
​Sussulta il corpo,
la lingua è un chiodo.
Inverno rosso,
stretto nel nodo.
​Sposa di fiamme,
sotto il panno scuro.
Sillabe rotte
contro il muro.
​Tutto si scioglie.
Tutto svanisce.
L'estasi morde.
La mente finisce.
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Profilo Autore: Francesco Gallina*   Sostenitore del Club Poetico dal 09-05-2024

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