Bianco cielo,
sei un albume
attorno al nocciolo della questione.
Esiti troppo a vomitare.
Intanto ti prendono in giro
il buon costume e la ribalta.
Tesse ancora la tela della mia mente,
ormai in rovina,
un ragno che alla fine del capolavoro
additeranno come al parassita
che ne rovina l'estetica.
Fossi io l'uovo, fossi io l'uovo...
Saprei come friggere.
Ma il mio buon nome è immateriale.
Decida questo cielo:
mi passera comunque attraverso.
sei un albume
attorno al nocciolo della questione.
Esiti troppo a vomitare.
Intanto ti prendono in giro
il buon costume e la ribalta.
Tesse ancora la tela della mia mente,
ormai in rovina,
un ragno che alla fine del capolavoro
additeranno come al parassita
che ne rovina l'estetica.
Fossi io l'uovo, fossi io l'uovo...
Saprei come friggere.
Ma il mio buon nome è immateriale.
Decida questo cielo:
mi passera comunque attraverso.
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