A dire al cappello delle lampade accese,
di ogni ordine e rango, della mia stanza, o del teatro,
che non è proprio così la vita dell'aria fresca,
non è in questo rosso di ciclamino in vendita,
labbra vecchie che sorreggono sigarette
E il giorno trattiene a sè più che può
la propria unica sera
e la sera pensa al giorno di cui è stata figlia -
disegnò forse fin dal principio sagome cinesi che aspettano
da brune allodole
un bacio
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