Un altro mondo è raggiungibile.
Prima del Titanic le navi
erano più sicure, ora potresti
andarci in astronave pagando
il biglietto a un magnate del petrolio.
L’innocenza è nei colori a olio
le ragazze con le ghirlande sullo sfondo
hanno la pelle ambrata. Vorresti
tornare a casa, forse ieri potevi
oggi non hai le forze. E’ credibile.
In Bretagna la vita era semplice
non come a Parigi, i colori erano smorti
e tu avevi bisogno di più luce.
Cristo era giallo, ma in croce
nei tuoi pensieri non c’era il vento.
La passione una sola, ma il conto
da saldare era salato, ah se una voce
ti avesse detto che in un giorno di pace
alla Bastiglia, persino i galeotti
avrebbero avuto una tua tela nella cornice!
Li chiamano selvaggi ma sono uomini
in cerca di semplicità, la civiltà
ci ha corrotti, le malattie hanno nomi
diversi, più spaventosi, ma è il cuore
dell’uomo a essere finito nel burrone.
L’arte è estrema, è questa convinzione
a muoverci, sangue, ispirazione e furore
poi catarsi. L’età delle rivolte e dei lumi
ha spazzato via il vecchio, la verità
è rimasta nell’ombra, l’arte non è dei sani.
Prima del Titanic le navi
erano più sicure, ora potresti
andarci in astronave pagando
il biglietto a un magnate del petrolio.
L’innocenza è nei colori a olio
le ragazze con le ghirlande sullo sfondo
hanno la pelle ambrata. Vorresti
tornare a casa, forse ieri potevi
oggi non hai le forze. E’ credibile.
In Bretagna la vita era semplice
non come a Parigi, i colori erano smorti
e tu avevi bisogno di più luce.
Cristo era giallo, ma in croce
nei tuoi pensieri non c’era il vento.
La passione una sola, ma il conto
da saldare era salato, ah se una voce
ti avesse detto che in un giorno di pace
alla Bastiglia, persino i galeotti
avrebbero avuto una tua tela nella cornice!
Li chiamano selvaggi ma sono uomini
in cerca di semplicità, la civiltà
ci ha corrotti, le malattie hanno nomi
diversi, più spaventosi, ma è il cuore
dell’uomo a essere finito nel burrone.
L’arte è estrema, è questa convinzione
a muoverci, sangue, ispirazione e furore
poi catarsi. L’età delle rivolte e dei lumi
ha spazzato via il vecchio, la verità
è rimasta nell’ombra, l’arte non è dei sani.
Commenti
direi una pennellata dell'interiorità di uno dei pittori che amo maggiormente. Grazie. Un carissimo saluto!
LIETA GIORNATA.
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