Mentre nemmeno un passero s'interessava di te, sera che viene,
forse un po' ridicola nel tuo incedere
come i racconti alla prima riga,
ecco che ti si muoveva in periferia una fronda
di gelsomino ammaccata dal sole dell'altro ieri.
Poi un 'romore', anche,
cioè un ruggire da trattore, con le pale semoventi,
veloce come i dolori, la nostalgia dei gatti, e i piaceri dell'uomo.
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