Il taccuino infedele
ieri non mi seguiva, non è bavarese,
e l'idea poetica ahimè s'è svaporata
con quel sole strano di malinconia che salta su da un vaso
di garofani rosa-persia tra gli ossi d'eucalipto.
Che pena, se non viene detta a nessuno!
Quell'idea poetica che andava cantata subito
il giorno dopo mi saluta così come adesso la leggete,
una mal salda prima neve.
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