Ovvio, che fine melensa

i flutti, del lago caro alla Sand -

voi schiarite nel ritorno del giorno

come l'indaco fiore

della mia lampada. Sulla pagina

suonata e risuonata

dai pali dal polsino azzurro

si piega

esangue la nostra barcaròla.



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Profilo Autore: Alberto Automa  

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