Ti ricordi il mare di Beaufort?
E i fiori della Middlemist camellia?
Io non li ho mai visti, ma li ho sognati.
Così come ho immaginato l’amore vero,
che non avendo mai avuto mi ero creato.
Tutto falso, un ologramma mai esistito.
Una frottola, un'immagine pensata vera, l'arte.
E anche quando prevaleva il bene comune,
le concessioni reciproche e il perdono,
io oggi posso dirlo: è stata un’illusione.
Qui, sul Rio della Plata, sul lato del Paranà,
sono rimasto solo a suonare il bandoneòn,
a canticchiare e intonare vocaboli e melodie
di un lunfardo arcaico, da tempo in disuso.
Ma posso pensare a Gardel, alla lontananza,
al vuoto di un oceano, ai tempi andati,
a questa milonga oramai solo mia.
Non posso più ballare, senza di te,
non posso esorcizzare il male;
e così mi consolo con i miei pensieri tristi,
con quello che resta del mio cuore malato,
con questa mia vita, che come un tango,
ha bisogno di passione e tormento veri
per continuare a dispensare malinconia e pianto.
Nessuno può biasimarmi per non saper distinguere,
il bene dal male, il vero dal falso, la pioggia dal pianto.
La mia illusione non vale nulla confronto alla sua.
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