Personalmente
Non ho mai creduto ai miti
Che siano di Primavere di gioia
O di altre stagioni di ghiaccio e ghisa e città
Di fuochi che bruciano pelli le accarezzano
Personalmente
Continuo a non crederci
Anche ora? Proprio ora? Perché?
La disillusione si inasprire al morso dei tempi
E la Primavera che restava ieri
È ancora più cupa nell'oggi
Ah sì? Ma poche Primavere sappilo
Non fanno profeti
Però
Molti soli sì
Ed è difficile essere giovani di queste notti
I sogni sono grossi gravidi di tutt'altro
Che speranza
È difficile essere giovani di queste notti
Che ci si impone uno sguardo sciapo
Per stagliarsi pietosi sulla più ampia delle scene
Non ho mai creduto ai miti
Che siano di Primavere di gioia
O di altre stagioni di ghiaccio e ghisa e città
Di fuochi che bruciano pelli le accarezzano
Personalmente
Continuo a non crederci
Anche ora? Proprio ora? Perché?
La disillusione si inasprire al morso dei tempi
E la Primavera che restava ieri
È ancora più cupa nell'oggi
Ah sì? Ma poche Primavere sappilo
Non fanno profeti
Però
Molti soli sì
Ed è difficile essere giovani di queste notti
I sogni sono grossi gravidi di tutt'altro
Che speranza
È difficile essere giovani di queste notti
Che ci si impone uno sguardo sciapo
Per stagliarsi pietosi sulla più ampia delle scene
