Fabbricanti di vite,
dai freddi colori invecchiati
senza anima.
Pagine strappate
con
con
penne consumate
che muoiono scrivendo ultime parole.
Si guardano dentro
scoprendo
sogni mai realizzati.
Il tempo
corre,
corre,
l'amore muore.
Guardo nel buio della notte
mi par di vederti
è la che ti trovo sempre.
Respiro
profondamente
profondamente
mentre la notte finisce
e
e
l'alba saluta
quella goccia
che attraversa l'oceano.



Commenti
Un abbraccio...^.^