Al centro di una forca
tra i Montazzoni
e l’aspro poggio di Bonefro
il sole morente,
quasi a pelo dei rilievi tondeggianti,
mi regala l’ultima briciola
di delizioso tepore.
S’ allungano fantasmi crepuscolari
nella vallata
tra colate d’ afa,
color d’ombra e ginestre.
E da ponente arriva
un vento fresco e vigoroso
che sfiora la sommità dei crinali.
Un vento soave
che trae i suoi germogli
dalle alture del Gargano,
dolci e distanti,
ammantate di grossi borghi.
tra i Montazzoni
e l’aspro poggio di Bonefro
il sole morente,
quasi a pelo dei rilievi tondeggianti,
mi regala l’ultima briciola
di delizioso tepore.
S’ allungano fantasmi crepuscolari
nella vallata
tra colate d’ afa,
color d’ombra e ginestre.
E da ponente arriva
un vento fresco e vigoroso
che sfiora la sommità dei crinali.
Un vento soave
che trae i suoi germogli
dalle alture del Gargano,
dolci e distanti,
ammantate di grossi borghi.
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