Nella città che è un coro di singhiozzi
al centro di un vivaio che germoglia
c’è la vetusta via dei cento pozzi
policromia di luci sulla soglia.
Ma a destra e a manca della strada corta
quasi a ridosso d’angolo più basso
tondeggia ognuna buca incontro al passo
dal diametro ridotto d’una torta.
Son pozzi bui e dentro ogni passante
senza mai esporsi addosso con lo sguardo
vi lancia un desiderio secco in versi
e la parola levita all’istante
di miele dolce effluvio in gola a un bardo
che il vento spinge giù negli universi.
al centro di un vivaio che germoglia
c’è la vetusta via dei cento pozzi
policromia di luci sulla soglia.
Ma a destra e a manca della strada corta
quasi a ridosso d’angolo più basso
tondeggia ognuna buca incontro al passo
dal diametro ridotto d’una torta.
Son pozzi bui e dentro ogni passante
senza mai esporsi addosso con lo sguardo
vi lancia un desiderio secco in versi
e la parola levita all’istante
di miele dolce effluvio in gola a un bardo
che il vento spinge giù negli universi.
Commenti
A volte, tutto può succedere. Piaciuta, Un saluto!